"¡Ajajá!"
"Con tu mirada
me haré un alfiler
para la corbata.
Prenderé el clavel
de un suspiro tuyo
en mi solapa.
Y pondré al reló
el colgante trémulo
de tu carcajada.
¡Ya estás toda en mí:
Risa
y suspiro
y mirada!"
¡¡¡¡¡¡¡¡ A disfrutarrrrrr . . . .
con El Gran Alfredo Marqueríe (1907–1974)
de mis archivos de lectura difíciles de
encontrar en lugares literarios
habituales. Un cruce de poesía entre
modernista y ultraísta, que está en la
génesis de lo que me complace. ! ! ! ! !
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| ¡¡¡¡¡¡ Ahí estoy, Feliz, Comme il faut!!!!!! |
Es paradójico que lo reseñe, porque tengo la costumbre de criticar con encono el invento de "Los Días de..." (cualquier figura que se le haya ocurrido a alguien, aunque muchas celebraciones de este tipo estén afianzadas por mucho tiempo a su favor)
Disculpándome en ese aspecto, prosigo.
En realidad, deseaba tomar como motivo lo referido para explicar que lo que más me define en el hecho de por qué escribo, es lo que dijo Don José María Pemán, escritor y poeta (ambas cosas en mi humilde modestia verdadera me reflejan) y con lo que me siento plenamente identificado.....: [allá por el antañísimo año de 1928]
"Y es que si vivir pudiera
donde mis sueños están
en otro siglo viviera
en donde, a la postre, diera,
en fraile o capitán!"
Y, ¡claro que sí! la composición literaria poética o en prosa, a mí me lleva a evadirme de una identidad cotidiana y aburrida del aquí y ahora que dehorto profundamente, así que escribo, fabulo y me escapo. También Pemán lo explica a la perfección:
"Sueño, con el loco empeño
de hacer realidad mi sueño
y esquivar la realidad"
"Y al modo de un caballero
de un siglo más serio y grave,
sobre este infolio severo
escribo, en sillón frailero,
con una pluma de ave"
En suma.
Soy un tiparraco de acción y aventuras reales, muy nervioso; y trapisondista a veces, nunca he trabajado en las comodidades de estar sentado en un lugar, tranquilo y meditabundo. Pero en mis ocios igual, buscar lo inhóspito, lo peligroso y algo que me lleve a sentirme vivo y travieso. Así que lo que no logro en los pocos resquicios que escapan a mi control, lo imagino, lo novelo, lo sonetizo, lo deliro, evado mi aquí y ahora y de resultas de todo ello, soy siempre feliz. Y la verdad es que no preciso de viajes astrales ni psicotropos: ¡Yo Soy Un Narcótico para Mí Mismo (¡¡¡¡¡¡Esa Suerte Tengo!!!!!!!) y gracias a ser poca cosa, pero escritor a un estrato muy chiquitín!
Finalmente he caído en la cuenta, que me ha satisfecho mucho esta entrada al respecto del Día del Escritor(Tres de Marzo) y procedo a felicitaros a todos, pues el blog personal que poseéis os califica en cierta manera como narradores y anónimos escritores. Y antes de acabar, suelto la perla 😂 😂 😂 :
¡Vosotros, ¿Por qué escribís? ¿Os lo habéis planteado? Si lo consideráis oportuno, ilustrad esta entrada de hoy con la respuesta honrando nuestro día, El Día del Escritor!
¡Larga Vida Amigos! 🎩
Limerick del Brujón
A bordo de su escobón con su gato
razzia por murciélagos para un plato
al claro de luna cata
libando sangre mulata
y Sabbath del Diablo vuelto en Lobato.
[ El lunes es Plenilunio, pero Febrerillo El Loco ya lo siente en sus postrimerías. De manera que el homenaje Selénico marceño toma lugar chifladísimamente, con carisma brujil y desbordado de fuerzas deletéreas y oscuras, muy saturninas, muy próximas.......y muy literarias. Airé !!!!!!!!!!!!!!!! ] 🧛♂️
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| Cipariso Revelador. |
El otro día, acaso ascético, hice esta magnífica foto.
Solo me queda referir, que la he titulado .. . .
" ¿ H a c i a A d o n d e ? "
¡Amén!
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| ¡Una Maléfica por los Pagos donde resido.....! |
¡D a d m e U n B u e n E s c o b a z o !
La del lubricán sería, cuando me extravié por una senda cerca del camposanto, un paso agrícola que nunca había observado. Junto a unos algarrobos, observé clavado sobre el sembrado un escobón por el largo mango. Las cerdas eran abundantes y se asemejaban a un inmenso matojo de sarmiento. Lo extraje con mucha fuerza – pues estaba hincado profundamente en la tierra, aspecto que su gran tamaño permitía–y me di cuenta de que era un utensilio muy antiguo, con signos grabados en la alargada madera del mango. Inmediatamente pensé que un anciano conocido que era ebanista y anticuario, quizás me lo comprara por un precio jugoso. Pero, justo en esas componendas estaba, cuando vi venir hacia mí, una mujer madura en ropa interior negra – y eso que hacía mucho frío y viento–y su escasa vestimenta hizo que abriera yo involuntariamente la boca al percatarme del cuerpo escultural que tenía y la belleza de su rostro. Sus senos se bamboleaban al andar y las interminables piernas me tenían hipnotizado. Una cabellera espesa, que le llegaba más allá de la cintura y de color tan negro que parecía irreal, era el broche final que hizo que repentinamente me enamorara de la extraña. Pero ella solo dijo:
–¡Disculpa! ¿Te importaría darme mi escobón de baile?
No supe que decir, pues estaba tan cerca de mí, que advertía más detalles de su anatomía, concretamente de sus grandísimos senos que generosamente casi se mostraban al desgaire, si bien la moza no sentía vergüenza.
–No veo que sea tuyo este escobón, lo he encontrado incrustado en los caballones de este sembrado, y menos aún si dices que es para bailar ¡Eso no existe! Obtendré un buen dinero por él con mis contactos del casco antiguo y las “tiendas de viejo”. Además, lo que necesitas es ropa, no una desusada escoba de la Edad Media.
Y solo entonces, me espetó:
–Mira, inútil. Voy sin ropa porque mis tules negros y el gorro de ceremonias, se me han enganchado durante el vuelo con el campanario de la ermita del camposanto, y a su vez, me desequilibré y vine a tierra en aquellos naranjos que ves allí. Llevo un rato buscando mi escobón y gracias a que te he visto, vuelve a mí. Y sirve para danzar cuando tenemos con las demás conciliábulo, bailes que tú enloquecerías si los vieras.
Por supuesto, asustado, le iba a dar el escobón, pero de repente, me dije que de una forma u otra, me iba a sancionar, no tenía escapatoria, sobre todo al haberme percatado por sus palabras, de que era una ponzoñera alada, hechicera antigua, que sobrevolaba esta región valenciana, donde siempre hemos buscado Ufos, pero nunca ungüenteras pilotando escobas de las que ya no existen, casi biplazas. Como decía, me ví…..¡osado!...y susurré:
–¡Dame un beso y este escobón volverá contigo para siempre!
Y aquella mujer empezó a reírse, desternillándose de risa, casi entre gelasmos de frenopático, un reír estridente, salvaje y muy erótico. A continuación me vi envuelto en su espesísima cabellera negra y todo a mi alrededor era añil y nubes apocalípticas. Y de súbito, sus labios me besaban con frenesí, espaciadamente, sin prisas, narcotizantemente, con mucha prosopopeya y ceremonial, en un ósculo brutal que aportaba a mi paladar un sabor a bosque druídico, pleno de notas de beleño, digitalia, moras, nueces, hidromiel, carne de sacerdotisa, piel de ofrenda humana ante el rogo místico, liquen prehistórico, cifela de viejas pagodas, nepente y por último, vino de Tokay.
Lo siguiente que aconteció, fue que la vi volando a bordo de su escobón lunar, armatoste rumbo al Este, su cuerpo casi desnudo iluminado porcionadamente por las estrellas, tremendamente apetecible en busca de algún nigromante–amante, que quizás estuviera preocupado por su demora al haberse accidentado por esta tierra de buenos cristianos.
Y yo, con cara de haba, pensando, que recurriría a mi ancianete amigo ebanista, pero para comprarle algún escobón similar con el que negociar otro beso por si regresa la belleza morena, pensando que ha dejado un amigo en esta tierra…..
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| Trasunto de Vórtices, Triangulado con La Luna , La Torre y autorretrato de Mi Ser Interno en Ínsulallendia !!!!!!!! |
Pareado del Farero
Plenilunio de Febrero en la naumaquia del Torrero
agua abisal, derrelicta luna y rondín marinero.
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| Lienzo de John Coulthart |
Tanka del Felinandro
Tu sombra es mi alma
mi zoántropo traje
mengua esta vela
al sillón soy señuelo
y en ti estoy gato negro.
"¡Ajajá!" "Con tu mirada me haré un alfiler para la corbata. Prenderé el clavel de un suspiro tuyo en m...
