"Para ganar a España, hay que decir, cual Cristo
Mi Reino es de otro mundo; no levantar las hoces
ni prometer al cuerpo paraísos terrenales
porque en España surgen de los sepulcros voces.
Y hay un destino, claro, colgado de los cielos
porque hay genealogía, estirpe, y oraciones
porque El Niño que nace, ya tiene dos mil años
y mandan, con un gesto de reyes, sus pastores"
[delicioso fragmento de
"Poema de La Antigüedad de España"
de Agustín de Foxá (1940)]
¡ A Disfrutar!
¡Ahora Sí! Postrer entrada de mi bitácora para despedir el añito;
no le queda otra a MMXXIII . . . Su Canto de Cisne.
La primera foto es de las pocas veces que he salido durante el mes de diciembre de aventuras con mi mountain-bike. Somos un binomio perfecto de vida sana, pero no he tenido la regularidad que debiera, cosa que es fácilmente enmendable. A mí, la bicicleta me inspira mucha de la poesía y prosa que escribo, porque los lugares alejados donde voy, lejos de la civilización, están cargaditos de sensaciones.
Y ahora, tan solo me queda poner dos o tres fotitos a guisa de simpática despedida a los doce meses que hemos dejado atrás, y la valoración que hago en mi fuero interno, es que , Gracias a Dios, nuevamente me ha ido este año que dejamos de maravilla en todos los sentidos. ¡Que Siempre me resulte Así! A m é n . . .
y.....B u e n o s A z a r e s Y H a d o s a T o d o s s s !
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| ¡ Shylock , Mi Gato Allanpoesco . . . .! |
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| ¡ Umbricleta Decembrina Autorretratado ! |
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| ¡Siempre en nuevas aventuras! |
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| Algunos Ufos venían disfrazados este año....😂 |
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| ¡¡¡ Dando Gracias a Dios Eternamente!!! |
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| Dame, Destino, Mil Caminos.... |
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| ¡ ¡ ¡ Shylock otra vez ! ! ! |
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| Plenilunio Decembrino Y Pío |
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| Mis Rincones Predilectos de Valencia |
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| El fuego del Hogar, que no falte alguandre |
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| Así de magnífico ha de lucir siempre en Mi Grey |
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| Y María Inmaculada, Vele Siempre por Todos |
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| En casa, tenemos dos belenes: Éste es uno de Ellos, el de Mingote, una auténtica presea. |
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| Recorriendo los lugares deletéreos del casco antiguo de Valencia |
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| Pero también los más benefactores |
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| ¡¡¡¡¡¡¡ Y siempre bajo el amparo de Cristo !!!!!!! |
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| . . . .¡ ¡ ¡ ¡ ¡ S h y l o c k ! ! ! ! ! . . |
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| ¡Que Nos Congratulemos en MMXXIV! |
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| "¡Hic est Dies, Exit Nunc!" |
Tanka del Tonsurado
Páter paciente
buen genuflexorcista
lleva invisible
la tribulación de otros
que ni evita ni teme.
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| Henry Travers, de pie, en el papel de Clarence, encantador, como siempre. Sentado, James Stewart, en su genial dramaturgia del atribulado George Baileys, pero . . . podríamos, en un momento dado, ser cualquiera de nosotros sobre El Planeta Tierra....y....no hay que resistirse a otorgar ..A l a s ! ! ! |
Las Navidades y las "pelis" en el hogar, son un ritual. Sobre todo, sumergirme en las clásicas de cine en blanco y negro, a ser posible.
Mejor que cualquiera de las de ahora, impepinablemente.
Existen pequeñas variaciones. Estos días por ejemplo, retorné a disfrutar entre otras muchas, con "Las Campanas de Santa María" (Con Crosby e Ingrid Bergman); pero lo que es valor seguro, es rescatar de mi videoteca "¡Qué Bello Es Vivir!", todos los años se enseñorea de mi casita.
Tanto me gusta en variados aspectos, en los cuales por celebérrima que es en cuanto a cinefórum no voy a entrar, que uno de ellos que me fascina es El Ángel de Segunda Clase C l a r e n c e. Y de hecho, comparto dado lo tiernas que son estas fechas, un soneto alejandrino "Oddbodyeño" [😂😂😂] basado en Él, que fluyó de mi mente con la presencia de lo mistagógico y mi estilográfica, sesgaba la cuartilla de papel feliz.
Así que, con mi soneto seráfico (casi!🤗) vuelvo a felicitar estas Navidades Maravillosas.Y...¡¡¡¡¡¡¡Gracias Clarence Oddbody!!!!!!!🙏
“Clarence” ( Oración del Errático
)
Ésa
cosa del Ángel de La Guarda. Confieso.
Clarence,
el mío, debe haber estado de servicio
horas
extra durante mi vida. Menudo hueso.
Pobrecillo.
Invisible. Con Mi Cruz de Suplicio.
Luego
atravesé épocas contumaz en ahogar
las
voces que escuchaba como pequeños astros
anclando
mi cabeza. Lo hice a medias, y en mi aduar,
oía
en exclusiva LA PROPIA y sentí así tu rastro.
Cuanto
más Dios aprieta, más vas Tú a destajo,
¡Velay
con Nuestro Patrón! La tienda de campaña
llegué
a plantarla al fondo del pozo, donde La Cruel
NIXE,
hizo un Nympholepto de mí y escancié de Su Hiel.
Variada
Vicisitud, pero nada me empaña
por
Ti: Que Ahí has estado ¡Qué Árido es Vivir, Majo!
Siendo la emoción decembrina de este año concreto máxima, además del que ya compuse para felicitación navideña, compongo otro dibujo homenajeando La Luna Llena postrera del MMXXIII, de forma que este mes, serán dos de loa a Selene.
Así que he esgrimido mi falcata de La Contestania, he empuñado un juego nuevo por estrenar de ceras al aceite de imponente calidad, he sacado mi papel de dibujo de las grandes ocasiones y he ilustrado mi antebrazo con Mi Falcata y La Luna Llena.
Queda esta lámina que habla de La Iberia de Antaño, que he titulado...
"Mi Falcata en Vela por La Luna Llena"
Que Tengan Todos Los Espíritus buen plenilunio, éste último del año.
¡ ¡ ¡ L o c u r a S e l é n i c a ! ! !
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| ¡ Mi Faro en Kerguelen ! |
Sin miedo a La Parca estoy cual farero
aún más, aquí, en Kerguelen, postrer puerto,
mis islas, rumbo de marinos muertos
pasaje albo y helado derrotero.
Hice de la desolación mi fuero
de la abrupta roca, existencial huerto,
mi océano, siempre en constante entuerto
balancín vital y mi crúor fiero.
Sobre todo el faro, mi alma y coloso,
vigilante independencia en La Nada
su fanal muestra mi
salobre foso,
abismo en que otra torre y otra rada
acogerán mi velar y reposo
en eterna blancura inmaculada.
 |
| Sanctasanctórum del Torrero, Real y Psíquico . . . |
...Y Yo, fuera del Tiempo, sonetizando . . .
con mis verdaderos atuendos . . .
¡ Mis Credenciales, delante de la puerta del Faro...!K e r !
 |
| ¡He aquí mi autorretrato peregrino, con Shylock navideño, Mi Minino! |
Las fechas navideñas son lo mejor y más tierno del año (dado que un servidor, su aspecto comercial lo desdeño: En El Hogar lo vivimos desde Prender El Alma)
Coincidiendo que el día 25 es el lunes y La Luna Llena comparte fecha otra jornada de la semana venidera también, mi felicitación navideña y la composición lunar mensual, las he entreverado para dar aliento a Todos Los Seres Humanos.
Y como no puede ser de otra forma, ahí va mi "Dibu" casero y un limerick.
Limerick del
Montañero
Plata es la senda por la cordillera
Oro es la estrella de fe verdadera
Diciembre y La Navidad
Dios y El Hombre en Hermandad
Compañía en la vida
caminera.
¡ ¡ ¡ F e l i c e s P a s c u a s N a v i d e ñ a s ! ! !
Estos
últimos días he leído dos libros utilizando un extraño método al que suelo
recurrir en mis ceremoniales de excéntrico. Elijo al azar uno que haga mucho
tiempo que no he desempolvado de mi inmensa biblioteca y
después otro de los recién comprados y salidos al mercado editorial.
Ha resultado una carambola
graciosísima, pues ambos seleccionados en la presente ocasión tienen en común
personajes uniformados. Una buena forma de medio finalizar el año lector —suelo
“zamparme” cincuenta volúmenes al año aprox.—y digo medio porque aún caerá
alguno de aquí al treinta y uno de diciembre.
El primero de ellos es una historia de mitad del pasado siglo XX escrita por el militar del Servicio de Operaciones Especiales del Ejército inglés William Stanley Moss llamada “Mal encuentro a la luz de la luna” Alude a una intervención que tuvieron él y su equipo en 1944, durante la Segunda Guerra Mundial en Creta, una operación militar real en la cual secuestraron al general Karl Kreipe, comandante al mando de la 22ª División Panzer de Granaderos, pero en aquel momento acuartelado en Villa Ariadna en el centro de La Isla, donde sus superiores lo habían destinado desde el frente ruso. Éste oficial superior era un soldado veterano y educado a la forma castrense de la vieja usanza y a Stanley Moss y Patrick Leigh Fermor —que en realidad es por este último militar y escritor por quien conocía yo esta gesta—se les ocurrió desde sus posiciones en El Cairo, que sería un buen golpe de efecto y subiría la moral de las tropas trasladarlo al Cairo como prisionero de guerra, con las miras puestas en la resistencia griega y cretense en la isla.
¡ C r e t a !
El libro pues, no tiene
desperdicio describiendo la llegada por mar y el desembarco clandestino en el
sur de la isla, y cómo la ayuda de los “andartes”(la guerrilla de Creta) fue
esencial. Efectivamente, interceptaron al general y su conductor en una carretera
de la parte occidental de la isla, y se dieron a la fuga con él, monte a través
durante cerca de tres semanas y pico durante la primavera de 1944, donde no
consiguieron interceptarlos los numerosos controles alemanes que dominaban la
isla, hasta que en un esfuerzo pírrico, se evacuó al equipo de operaciones
especiales en una playa cercana también de la parte occidental. Eran otros
tiempos en la convivencia con facciones de diferentes postulados militares,
porque el trato proporcionado al general reo de la guerrilla por parte de
Stanley Y Leigh Fermor fue siguiendo las convenciones militares e incluso, con
tiempo para la cortesía. A Fe Cierta, que es un relato de aventuras digno de
ser admirado; valor, principios castrenses, inteligencia militar y compañerismo
se dan la mano y lo sorprendente es la épica con la que está tratada la
narración, que se lee admirablemente y con postulados graciosos de tanta
anécdota como describe. Patrick Leigh Fermor y el general Kreipe, eran
militares muy cultivados y ambos recitaban pasajes de Sófocles mientras
descansaban en El Monte Ida. Tenían que sobrevivir todos con comida que les
llevaban los isleños probritánicos siempre dispuestos a que no les faltara de
nada y pudieran triunfar con su objetivo; bebían el preparado licoroso griego
Raki o la celebérrima Retsina —vino especiado griego—que les proporcionaba
ánimos para no desfallecer por el frío y todo tipo de inclemencias que tuvieron
que experimentar por las asilvestradas tierras cretenses. El lector acaba
disfrutando ante las interactuaciones de todos ellos, que por momentos más
parecían un grupo de amigos ayudándose unos a otros que guerrilla
indisciplinada dirigida por dos oficiales británicos (exceptuando como es
lógico al general, quien tuvo un comportamiento, no obstante, asimilando de
manera humilde e introspectiva su nueva situación; en cualquier caso, su
carrera militar no acabó tras su entrega en El Cairo, pues aún llegó a Teniente
General. )
Desde luego recomiendo tan
original y entretenida obrita —se lee disparatadamente veloz—y yo, si mal no
recuerdo, es la tercera vez que la leo en mi vida….¡y no me canso! (aparte de
que soy forofo de Patrick Leigh Fermor y todo cuanto escribió lo tengo, casi;
de hecho incluso en mis viajes por El Peloponeso le seguí la pista. Sé que
acabó sus días retirado en una imponente finca junto a unas vistas maravillosas
frente al mar griego y de hecho falleció muy mayor hace menos de diez años,
creo) Además aporta fotografías del
hecho.
En una escala del Uno al Diez,
¡naturalmente que sí! le proporciono un 9 (diez no porque tal perfección hay
que trabajarla muchísimo)
* * * * * * *
El segundo libro que he despachado gustosísimo, lo compré hace días y lo he disfrutado con la misma rapidez.
Nada más y nada menos, se
trata de “Pazman” obra del coronel de La Benemérita Don José Ángel Astillero
Fuentes, y en este caso es una novela—el doble de extensa que mi anterior
reseña— ficcionada cuyo argumento
describe la lucha contra la pestilente banda terrorista de pistoleros cobardes
ETA, por parte del Servicio de Información del Instituto Armado en los primeros
años de la década de los noventa, cuando Astillero estaba destinado de teniente
en Bilbao recién salido de la academia
militar general de Zaragoza.
Es una obra magnífica, que ya
advierte el autor de que todo está debidamente ficcionado, pero a mí me da, que
es terriblemente real las anécdotas que narra respecto a las vicisitudes de los
componentes del Servicio de Información, cómo sufrían viviendo del trabajo a
sus ocios y vuelta a empezar. Por eso en líneas generales esta clase de
servicios policiales de élite, se nutren de agentes muy jóvenes, pues hay que
tener cuajo y fortaleza que proporciona sólo la juventud; y de otro lado, tan
sacrificado es, que muchas veces es incompatible con la vida de familia.
Ha sido maravilloso ver que
una obra de estas características se da a conocer al gran público, porque hoy
en día parece que nadie sepa los desmanes delictivos, criminales e inhumanos
que cometió la citada y puerca banda terrorista. Además, es un merecido
homenaje a hombres y mujeres investigadores de los Servicios de Información de
La Benemérita — y por ende los del Cuerpo Nacional de Policía—pues gracias a
sus desvelos a lo largo del tiempo, La Ley pudo imponerse para acabar con tal
lacra defecante.
Se lee rápidamente. Las
aptitudes novelísticas de un coronel del Cuerpo no son muy halagüeñas, pero el
escritor salva el expediente por los pelos, debido a lo ameno que procura ser.
He encontrado algunos gazapos de lenguaje que no se utilizaban en 1990, pero
bueno, es pecado venial y no lo voy a hacer ni constar.
Sí es verdad que los peores
años fueron “Los del Plomo” en 1980 y siguientes, pero a raíz de la
desarticulación de Bidart, ETA se enconó nuevamente en los años noventa,
rabiosa por seguir matando y sembrando caos. Aunque, Bilbao, Vitoria, San
Sebastián y Pamplona tuvo siempre lo mejor de esta especialidad antiterrorista,
no hubo nadie como los de San Sebastián, prácticamente los mejores de Europa en
su momento.
Naturalmente es altamente
recomendable por lo informativa que es y las loas a tan buena gente como
aquellos hombres y mujeres, quienes se dejaron la piel y en muchos casos La
Vida al Servicio de España sin pedir nada a cambio.
La puntuación que le doy, es un 9,50, obviando algunos defectos técnicos, pero es precisa y necesaria en el mundo que vivimos en España a día de hoy.
La novela, y merecidamente en mi humilde (¡¡¡¡¡¡¡aunque apasionada!!!!!!!) opinión, fue finalista del Premio Azorín de 2022.
Post Scriptum : ¡¡¡¡¡¡¡ Qué narices...."Pazman" in pectore merece un ...D I E Z !!!!!!!
(¡ES DEMASIADO MATRÍCULA DE HONOR EL ASUNTO QUE TRATA!) 💎💎💎💎💎
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| . . .¿Eres tú, O h P e s k a s , transmutado en trasgo cabroncito?. . . |
H e r e n c i a
(una fluctuación encabronada)
Peskas, mi tío abuelo, roscó las uñas. En vida fue un ebanista afamado y caro. A todos más o menos les dejó alguna cantidad, pero quieras que no, era tan poderoso en su pecunia que les sirvió a los descendientes para tapar agujeros.
Excepto en mi caso, no se sabe la razón, pero hasta el notario se tronchaba disimuladamente cuando leyó lo que me atañía, ¡el muy cabronazo!
El testamento disponía para mí las ruinas de un caserón en unos sembrados lejanos. Lo único que conservaba a cubierto, era una bodega laberíntica. Así que fui ese mismo atardecer por ver si quedaba aunque fueran algunas botellas de vino y brindar a la salud del cabrón de mi tío abuelo Peskas, el carpintero fino.
Me extravié y lo único que hallé fue una frasca con mistela , casi vacía. Y cuál no sería mi sorpresa, cuando encontré atrapado en un
ingenio para ratones a un martinico con más mal humor que yo. Tras superar mi
incredulidad y su pánico liberé el hierro que lo retenía. Entonces se descubrió
la cabeza y me regaló el gorro sujeto a un palo y una cerilla diciendo: “Lo
importante es el agua”. Y se fundió entre sombras llevándose el poco moscatel que restaba en el vidrio. ¡Otro cabroncete!
Tentado estuve de valerme de la ofrenda para alumbrarme y
salir, pero lo hice palpando y al cabo de horas.
Ya de noche, harto de todo, prendí fuego al capirote del
enanito, pero en lugar de pavesas, generó una linfa transparente y pura que al caer al suelo dejó
un rastro de turquesas. Cuando acabó el derramamiento, tenía setenta de esas piedras preciosas y el futuro resuelto.
¡Qué diablo el tío abuelo Peskas! ¡¡El mejor legado requería tanta
mala leche para idearlo, como para desentrañarlo!!
(microrrelato)
* M i X e n i t e i a Y Y o *
Por mi desierto interior a buen paso
Feliz
vago entre cocotero y duna
hábil
con sirocos, fiel a la luna
hasta
que una yurta aparece al raso.
Entro
justo al enigmático ocaso
Allí
dentro, paz, magia y fe se aúnan
Y
estaré la noche en tal magna cuna
Pues
alguandre de espejismos me taso.
Sueño
vagar por civilizaciones
Embrujadas
en la arena de antaño
sendas
de oasis que iluminan hachones.
¡No hay
en este viaje astral nada extraño
Levita
la yurta a criptoregiones
Ruinas
de leyenda son mis peldaños!
[Soneto]
 |
| ...un hecatónquiro con los brazos extendidos.... |
Relato para la lid literaria y ¡mágica!
de "El Tintero de Oro" (39ª edición)
en esta primera quincena decembrina.
[Nueve centenares de palabras exactos]
* B i r l i b i r l o k a d i r i a *
Sierra Espuña, Sus Umbrías…Su
Internado, Invierno de 1975
El bosque impide ver más allá
de cualquier curva de la carretera, estropeada y disuasoria. Ni el plenilunio
ayuda. No hay nadie antes de llegar al internado, salvo los de siempre,
jabalíes intimidatorios de muy raro aspecto en silvestre fila cruzando por
donde menos se pudiera esperar. Saben que es su territorio, sobran los curiosos,
y por eso miran amenazantes las luces del Citroën 8. Conduce Noé, comandante de
Aviación; aunque está destinado en San Javier, es el estratega de la
intendencia militar de los observatorios secretos que El Ejército del Aire posee
diseminados en el profundo luco de Sierra Espuña, camuflados por vegetación y
peñas; gracias a esa cartografía conoció la existencia del desconocido
internado. Su esposa, Eloísa porfía en llegar, porque les han vuelto a
telefonear por Elos, su ahijado (de quien se hicieron cargo por ser sus
padrinos bautismales cuando murió el padre viudo, Celso, hermano de Noé). El
zagal que cuenta con diez años sigue mostrándose travieso y cada dos por tres,
se escapa de la institución a perseguir jabatos.
Aún se cierra más la noche
cuando estacionan el coche al pie de la escalinata delante de la estatua del
Sagrado Corazón de Jesús, junto a la entrada principal del magnífico y vetusto
edificio rodeado de jardines. Parece con su disposición arquitectónica de
pabellones acristalados a diestro y siniestro, un hecatónquiro con los brazos
extendidos por esa parte del solitario bosque serrano.
El sacerdote Lorenzo, un
hombrecito valetudinario y algo chepudo, director del internado, les recibe
ecuménico y sin atisbo de preocupación en sus ademanes, pero les cuenta que el
chiquillo, aunque sigue sacando muy buenas notas, tiene comportamiento díscolo procurando
aventurarse en los bosques. Lo raro es que se orienta muy bien y regresa por su
cuenta al toque de silencio, es un nene que no le tiene miedo a nada, y encima,
los demás compañeros le respetan y aprecian.
—¿Saben ustedes? El otro día un
alumno repetidor de las crujías de la tercera planta, anduvo con cuentos sobre
el vesivilo de la monjita de la orden de La Caridad que se aparece cuando menos
te lo esperas con su hábito y su griñón. Todos pasaron mala noche, excepto él,
que a su vez asustó de veras al provocador y sus secuaces diciéndoles que es
normal porque esto era el antiguo sanatorio antituberculoso de Sierra Espuña, y
ese dato era privado. Al dejar de ser rentable a principios de los años
sesenta, se reconvirtió en internado para la enseñanza.
—Ahora me entero—dijo Noé.
—Pues su chiquillo llevaba
media semana antes dibujando la puerta del edificio (donde todavía se aprecian
las letras “PNA”—de Patronato Nacional Antituberculoso— y La Cruz de Lorena de
cuando era un antiescrofulosos) y en ella un avestruz ataviado cual pierrot
envuelto en un estertor entre esputos sanguinolentos. Dice que por eso lo
sabía.
—Mi hermano era muy extraño,
tuvo que hacerse cargo del niño sin influencia de la esposa y le transmitió sus
gustos sobre cierta forma de pensar, pero esto me preocupa porque yo por mi
destino castrense no puedo influir delicadamente en él, estoy siempre de
servicio.
—Ahí es donde deseaba
llegar—sugirió el sacerdote—porque tenemos un clérigo retirado, que habiendo
observado el caso de Elos, me dijo que posee cualidades preternaturales. Este
hombre, Agustín, es un antiguo exorcista, que se ha especializado en casos interesantes,
y en contraste con los usos eclesiásticos tradicionales, se dedica a fomentar
el control de esas habilidades para el crecimiento interior. Voy a consentir
que adiestre a su ahijado, si les parece bien.
Eloísa entre sollozos dijo: —
¡Pero él no es un demoniete! —
Lorenzo, beatífico, le informó:
— ¡El chaval es bien majo! Además, existe otro dato que ustedes ignoran. Noé,
usted con su difunto hermano se relacionó apenas, ¿verdad? Porque él tampoco
era el padre de Elos. Viene de la inclusa.
Noé estaba patidifuso.
—¿Cómo ha llegado a esa
conclusión?
—Por un archivo de la guardia
civil de Totana, donde registramos todos nuestros ingresos, y una casualidad
hizo que surgiera un documento desclasificado donde refleja la adopción de
Celso, pero no sabemos cómo consiguió que no apareciera el apellido “expósito”.
Un número de la benemérita destinado en el cuartelillo es mi primo, pero por
favor, que no salga el dato de aquí—me viene muy bien su asistencia
confidencial para casos de alumnos especiales y familias complicadas, aunque
ese no es el caso de ustedes— Así que es normal, en algo tan ominoso, que el
chiquillo tenga una sórdida vida iluminativa propia.
Noé y Eloísa aceptaron de buen
grado la dirección espiritual del presbítero Agustín a la par que su
adiestramiento en toda clase de psiquismos y mancias, y regresaron a San Javier
esa misma noche después de ver a Elos un rato en las preciosas balconadas
acristaladas del internado iluminadas por la luna llena.
Elos, pasado un tiempo bajo la
protección de Agustín, aprendió a tener dominio sobre ciertos carismas
sobrevenidos en esas mocedades que estaba viviendo en el antiguo sanatorio.
Seguía escapándose por las noches. Aunque ni de la misma forma, ni solo. Ya
pertenecía a los kadirántropos, mitad ser humano, mitad jabalí,
metamorfoseándose a voluntad. Dueños de los pensiles del internado. Del pasado nosocomial. Siempre desapercibidos. Dueños de Sierra Espuña.
Y siempre bajo la tutela de
antañonas artes de birlibirloque y del pastor de la grey: Agustín, El
Zoántropo.
 |
| ...mitad ser humano, mitad jabalí... |
 |
| ...de su pasado nosocomial... |
¡Y qué mejor ceremonial postrero que una de mis bandas más subyugantes y plenitas de Deliriooooooo....B a u h a u s ! ! ! .....(para escuchar en soledad en los lucos...😂😂😂🕴)
*España, diciembre de MMXXIII*
🧙♂️
 |
| ¡ H o m e n a j e A L a N o v e m b r i n a L u n a L l e n a Y P i k o l e t a ! |
Limerick del Vanhelsineño Guardia Civil Arribotas
[ Limerick con algo más de coda aliterativa....😂 ]
Lunar correría nocherniega y un benemérito
Azote de úpiros y entes levita sin estrépito
En cárcavas aúllan licántropos
Y lucen navajas kadirántropos
pero tiemblan cuando el guardia civil lanza su frémito : .
. .
¡ ¡ ¡ A u r r , A u r r r . . . A u r r r ¡ ¡ ¡
A u r r r r r ! ! ! ! ! ! ! ! !
Post Scriptum :Siempre he dicho, que El Mejor Instituto Armado de España y del Mundo, lo único que echa de menos -¡y mira que es completo hasta la plenitud!-es una especialidad en términos de Upirología y Exorcística. Sea pues, este homenaje selenófilo pikoletil, pleitesía al respecto, aún sabiendo, que con tristura, no se creará ya la capacitación en las diferentes secciones de Servicios Especialesssss.....C o n f i d e n c i a l e s . . . .
🕴 🧛♂️ 🌕
Por tanto, Divisa Finimensual....:
" P i k o l e t o V o l a d o r
C u a n t o M á s A l t o, M e j o r r r r "
Mi Asueto de Plenilunio Abrileño H o m e n a j e A L a L u n a L l e n a de l M e s D e A b r i l
