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| ¡¡¡Larga Vida a Juan El Portoventolero // Juan Y Su Horizonte, Tanto Monta, Monta Tanto.....!!! |
Navidades son Tiempos extremadamente espirituales para mi, y son tan Buenos, que incluso en su parte tangible, Su Magia es asaz patente. En los hechos que traigo a colación, mucha de esa ilusión pueril ha tomado forma de libro, pues he podido adquirir una nueva antología que entre los relatos que le dan sustento, existen dos de mi magín.(en total son 53 aportaciones de 38 escritores)
Pertenece el citado volumen, a una serie de ediciones de un excelente concurso de la primera mitad de este año que expira[¡Menudo "Tintero de Oro"!], que se dedicó a diferentes autores. En lo que a mi toca, advertí la presencia de tal lid literaria tardíamente y con otro de mis muchos "doppelgänger", el celebérrimo.........
....J u a n E l P o r t o v e n t o l e r o (¡¡¡Siempre conservando mi nombre verdadero, mas...unido a algún sobrenombre relativo a asuntos calificativos de mi rango!!!)A día de hoy, ser "Juan Y Su Horizonte" hace acopio nutricio de los anteriores sobrenombres que a lo largo de las décadas he gozado porque siguen marcando mi personalidad.
Ya desde mi incorporación, los resultados en el escalafón de los fallos del jurado, fueron saludables y dichosos, los correspondientes a la inspiración por Charles Dickens en concreto.(ahí tengo mi aportación de "Touché")Pero fue en unas cuantas siguientes, cuando por los meritorios resultados pude acceder a la impresión con otros compañeros participantes. Se trata de la edición de Dashiell Hammet -cuyo relato tenía que ser detectivesco y compuse "Andábata", cosa afortunada porque he trabajado el género y he leído al autor- pero especialmente, la edición dedicada a Mi Maestro, Edgar Allan Poe, de quien poseo T o d a su obra poética y en prosa y quien tanto ha marcado mi vida, con mi aportación ...." E l F a r o ". Merece la pena porque quede el primero de las diez menciones de honor (justito detrás del tercer podio, premio serio)Además, trabajé un aspecto muy poco conocido, en el cual aún menos autores a lo largo de las décadas hemos intentado humildemente aproximarnos a la genialidad Allanpoesca.
"El Faro" es un muy poco conocido relato inacabado de Poe esbozado al final de su vida. No llega a las 700 palabras y para colmo, se descubrió a principios del siglo XX por el erudito Tommy Mabbot de Nueva York. Fue descomunal para el corpus general de su obra. Y nuestro estudioso, a mitad de centuria, allá por 1953 le propuso nada menos a que a Robert Bloch, que en su siguiente edición de relatos de terror, incluyera una continuación de "El Faro". Así lo hizo, y aquello dio pie a una logia de "locos" que a lo largo de las décadas, minoritariamente fueron incluyendo en sus opúsculos una continuación del relatito no terminado de Edgar Allan Poe. A España tardó horrores en que llegara el tiempo en que alguien tomara el relevo de norteamericanos, y fue hacia mitad de 1990 aproximadamente, cuando se compuso la primera y eximia antología únicamente dedicada a "El Faro". Las personas más relevantes que cabe destacar son Juan Manuel de Prada y la gran Cristina Fernández Cubas. ¡Y después, este humilde servidor de las letras fantásticas y numinosas!
Tanta fue la pasión, que para mi bitácora y mis archivos privados, compuse incluso dibujo ilustrativo que rescato por la alegría de poseer ahora mismo el libro en mis manos...¡¡¡¡¡¡¡con el propio ....E d g a r A l l a n P o e !!!!!!!
¡Arriba, como torrero único junto al fanal, estoy Yo!
Procedo a compartir ambos relatos seleccionados y presentes en el volumen . El primero de ellos es A n d á b a t a ..
Velando un benemérito, pues comme il faut, La Guardia Civil está presente de manera testimonial
Andábata
Aquella noche disfrutaba un “Dyc”
en “Riu Rau” mientras el camarero ponía mi cassette de Los Nikis, cuando
irrumpió en la cafetería uno de mis correveidiles, Pumby. Espantadísimo me dijo
que Trópat, el psicópata a quien nadie había visto, llamado así porque
siempre bordaba macramé en el pecho de sus asesinados con un trócar
patterson, estaría dentro de dos horas en una gallera clandestina cerca del
Mercado Central. Pumby iba a esconderse para siempre, cualquier cosa antes de
que el tarado más temido de Valencia le cobrase su testimonio.
Pagué y me fui tambaleante al
abarrotado garito de apuestas. Pero si El Mal posee una mirada, fue aquella
entre la multitud, y supe por eso que era el endeble sujeto envuelto en una
gabardina sucia y negra a quien sólo se le veían los ojos. Él también me
detectó y echó a correr por los pasillos subterráneos de la gallera, donde no
había sino oscuridad perfecta. No sé lo sucedido. Sólo le oí decir con un siseo
de ofidio “Cada gallo canta en su gallinero, el mío en el de todos”. A
pesar de empuñar mi “Smith & Wesson” del 27, estaba muerto de miedo. Seguía
tras él en la negrura, por acordarme de San Jerónimo cuando decía “Como el
gladiador de ojos vendados que empuña la espada en la oscuridad”. En un
momento la persecución discurría por otra coordenada “espacio-tiempo” a juzgar
por lo escuchado de súbito:
“Hic Est Noctem! Exit Nunc!” [“¡Ésta es
La Noche!¡Sal Ahora!”]
A continuación, como si fuese
una montaña rusa psíquica, nos precipitamos ambos -y pude agarrarle por el
tobillo- en pos de esas palabras, cada vez más atrayentes. Sentí todo tipo de
convulsiones y apremios, vahídos, disolución de mi propia materia humana con el
deletéreo Trópat . Envueltos en miasma de color esmeralda y con la sensación
de permanecer miniaturizados en el fluido, fuimos vomitados a los pies de unas
vestiduras talares. Al compás de una execración ritual, alguien arengaba. Nos
vimos restituidos a nuestra corporeidad original (siempre según un confuso
carrusel de percepciones mentales enfermizas).
¡Cuánto Mal no atesoraría en
su karma el maldito Trópat!. Lo había somatizado el demonio sumerio de
un poseído, de forma que ambos habíamos reaparecido a través de su esófago en
plena sesión de su exorcista, dándonos de bruces con tan buen páter. El hombre
de Dios ni se alteró y rápidamente nos propinó canónicos hisopazos de linfa
bendita. Yo sí reaccioné -además de vomitar todo el whiskey trasegado en “Riu
Rau”- pero no Trópat, momento ideal para engrilletarlo y rogar al exorcista
su crucifijo. Hice lo que mi detenido con su trócar: le puse la cruz en el
tórax y permaneció marcado entre humo y olor a ácido sulfúrico. Y a todo esto,
el ex poseído se levantó del suelo y le propinó a “Trópat” una fortísima patada
en sus compañones. Después, genuflexo, besó las manos del sacerdote y se desmayó.
Y vaya bilocación: ¡De la gallera lumpen a una capilla arzobispal!
Así es como detuve al
criminal más huidizo y extremadamente peligroso que campaba a sus anchas por
Valencia.
Este es el balance de mi
informe confidencial a la jefatura superior (para homicidios, mi agencia está
bajo la autoridad incuestionable del Cuerpo Nacional de Policía; para mi permiso
de armas, La Guardia Civil), Dpto. de Asuntos Preternaturales. ¡Pero en esta
especialidad tengo más experiencia yo como detective en Pandemónium!:
-Pumby rehace su vida con la mafia
de la gallera.
-El ex poseído nunca más ha
recaído y vive en un retiro espiritual continuo en el monasterio franciscano
Sancto Spiritu del Monte, en Gilet.
-El exorcista ha sido
condecorado con la medalla al mérito policial con distintivo rojo. Además, se
le han proporcionado unas vacaciones pagadas en Tierra Santa para perfeccionar aún
más su saber. Incluye un novedoso curso no catalogado en Megido, Jerusalén,
sobre “Anatomía del Psicópata y su relación con El Ritual Romano: Cirugías y
Misticismos Prácticos”. Además, se le ha nombrado “Geo del Sacerdocio” a título
honorario.
Y yo, aquí estoy una noche
más en “Riu Rau”, pertrechado tras una buena barricada de copas de mi whiskey, domándome
para la siguiente razzia contra El Mal en cualquiera de sus formas.
Aunque desde entonces, en ocasiones hablo sin querer en lenguas desconocidas (¿Beit
musepo prosi?). Pero sigo siendo el gladiador de ojos vendados,
Jeronimiano in pectore; si algo sé, es que este valle de lágrimas es una
noche eterna a ciegas.
Y creo que mi informe
detectivesco ha llegado demasiado lejos, pues he recibido una propuesta de La
Santa Sede, ofreciéndome plaza de libre designación en el servicio secreto de
La Guardia Suiza. Allí mis expectativas de inmunización contra el tártaro
van a ser abundantes, y mi crecimiento interior… ¡Indescriptible!
No sé por qué intento
aparentar dudas ante el paso de gigante profesional.
Resta únicamente
acostumbrarme a dejar “Riu Rau” por cualquier trattoria del Borgo
romano… Pero como dicen Los Nikis: “Siempre Dyc, nunca Johnnie Walker”. ¡No
pienso cambiar de bebedizo, tendré que llevarlo yo!
Post Scriptum: ¡Ah! ¿Trópat?¡¡Mis
Excusas!! ¿No lo he dicho ya? Sí, sí, está reseñado, por supuesto, y es top
secret. ¡A su pesar… nuestro psicópata es el curso secreto en Megido! ¡¡¡¡
Ja, ja, ja, ja !!!!
¡ ¡ ¡ L a u s D e o ! ! !
[ Como le viene al pelo, voy a poner la canción de Los Nikis que cito en el detectivesco relato ......]
Y, naturalmente, " E l F a r o "........
¡Siempre bajo la atenta mirada de Edgar Allan Poe! 
¡¡¡ Kranion y Poe : Menudo binomio...y conmigo t r e s s s ...!!!
*El Faro*
El día 4º. de enero de 1796
Hacia medianoche desciendo del fanal,
por los ladridos.
Neptuno tendría que estar durmiendo,
no hay tormenta.
Corretea asustado al sótano, estos cuatro
días de mi destino torrero no bajé aún. Mueve la cola al verme. Permanece
hocicado en una trampilla disimulada con maromas. Oculta unas escaleras que profundizan
hacia un brocal. ¡Es agua dulce! Borboteos azules echan un hombre con raro
atavío. Está inconsciente y trabajosamente lo acerco hasta la chimenea. Me causa
respeto este faro, ahora sí, desde su entraña más íntima del sótano no falsea
ser triste torre de tiza. Resulta que no estaba solo. Desprecio aprensiones y
tras secar, darle friegas de alcohol y acomodar con ropajes, queda bien tapado
y con Neptuno dándole calor. Sigue inánime. Mañana será otro día.
5
de enero
Quizás cuanto auguraba De Grät sobre
mi año de farero, se refería ambiguo a semejante enigma; el desconocido gracias
a Dios tornó en sí al anochecer. Parece español, y suerte que aprendí cuando
Orndoff y yo estuvimos en La Torre de Hércules enviados por Nuestra Corona. Y
acaso loco, pues al mencionarle el día y año de Nuestro Señor, dijo vivir en el
siglo XXI. Tras cenar y una copa de ajenjo, juró que pronto hablaría y volvió a
dormirse. Neptuno no le quita ojo.
6 de enero
La incomparable
aventura de Juan El Deán, año 2022
“Soy el jefe de mis veteranos, y nos
reunimos después de bastante tiempo en el cigarral de Los Infantes, cuesta de San
Servando. ¿Profesiones? Tenemos la vida resuelta, por trayectorias de nuestras
familias, honradas fortunas de antaño, si bien han dado pábulo a disipaciones. Allí
cenábamos los diez ante la nocturnidad del Alcázar. Después, durante el juego
de naipes, con el acompañamiento de licores y los aditamentos que nos
proporcionó Montresor, cada cual sugirió paseos en la oscuridad de Toledo para
el goce de sus ultraterrenas y góticas arquitecturas. Siendo el decano de todos
ellos, traspasado por mi soberbia, hice como si me retirara a mis aposentos del
cigarral, pero descendí por el pasadizo secreto hasta el puente de La Degollada,
cruzando el río Tajo con una barcaza.
Ebrio, debí andar hacia El Alcázar y
me extravié luego por las inmediaciones de la catedral primada. En la calle del
Pozo Amargo, todo se hizo oscuro y noté mi caída por algún subsuelo. Fue
amortiguada, no perdí la conciencia. El lugar era circular, lo supe por una
fosforescencia que delimitaba elipses a mi alrededor, y después una emanación,
daba contorno a un péndulo gigante. Al principio me carcajeé, pero la
resonancia en tal escondrijo me aterró: desconocía entradas y supuestas salidas;
y eso que el badajo infernal permanecía aquietado. Escuché algo en mis pies y
vi milagrosamente por los fulgores anormales descritos, abundantes ratas de
ojos rojos, — muchas muertas pues sobre ellas se suavizó mi caída, — tan
brillantes como llamaradas. Sus destellos y movimientos revelaron el centro de
mi estancia y comprobé que era un pozo antiquísimo. Fue la primera vez que me
moví, no tenía nada roto y al asomarme escuché el sonido del agua, cual ancestral
exclamación, y a la par, brotó una luz, azul catarata de niebla, que sin
embargo no desbordaba el nivel del brocal. En una piedra en el interior descubrí
unas palabras grabadas: “E. P.” Experimenté cierto déjà vu, pero mi
conmoción impidió recordar. Pronto tuve que decidir, las descomunales ratas me
rodeaban.
Y me arrojé en pos de romper el
abismo de luz…”
7 de enero
De Grät realmente sabía que este faro
atesora fuerzas esquivas con nuestros pensamientos de oficiales de La Armada del
Reino. El español y yo descubrimos su naturaleza de lugar anímico, ahora que sé
cómo logró esta posición desde Toledo, en un siglo diferente al nuestro.
Es un hombre bravo, parece no
importarle su pérdida de latitudes.
La vocación torrera me guía, pues
somos Luz para los desamparados. Incluida para alguien tan independiente como
el español:
He tomado
una decisión.
8 de enero
El encariñamiento de Neptuno con él
lo aprovecharé, además es el perro designado por De Grät para nuestro faro (eso
le irritará, me alegro, ante inspecciones dentro de un año). Anhelo el logro del
sabueso cuando bucee guiando al español por la linfa espiritual del pozo este
lubricán, con petaquita de ajenjo al collar perruno, reconstituyente si
menester fuera después. Emergerán ante
el tétrico péndulo, una vez allí, Neptuno es un azote de ratas. La ciudad
imperial de Toledo les aguarda en su siglo. Yo seguiré como adoro, solitario,
fiel al océano.
Aún me reservo una sorpresa,
contraviniendo las ordenanzas. No voy a darle el gusto a De Grät del poder del
conocimiento. A medianoche, lastraré este diario por el pozo.
Gracias al español comprendo por qué los
cimientos me parecieron comparables a tiza. El corazón del subsuelo es a la vez
catarata y geiser de luz abisal, apenas reo del pozo. Mas…esta fragilidad me
posee.
No es asentamiento para retener lo
inconmensurable.
Porque ese infinito es la
encarnación de Última Thule.
Y yo soy la ofrenda del faro.
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| Ambos Fareros In Pectore...... |
Seguiré gozoso y en mi horizonte, velando por lindes que no son de estas batimetrías, sabiéndome nefelibata, sobreviviendo con mis poesías y mis tortuosos escritos, que Dios Mediante espero no me falte alguandre la inspiración, en esta sidérea atalaya mía......
Paso Corto, Vista Larga y ....!
