3.00 A. M. ; Cáspita ! ! ! !

Ekordalupinosferandru De Rondín en Mi Mansión.

 

Despierto esta madrugada pasada porque noto una opresión, sobre todo en mi cuerpo astral: Desde el techo gótico de mi estancia ( que es donde descansa mientras duermo mi bagaje léxico) se ha desprendido un rectángulo de letras cayendo sobre mi lecho monacal. 

Hubo suerte, me zafé como cuando solía jugar federado partidos de rugby (zaguero fullback concretamente) y al respirar observé a mi vera, una palabra...:

                              Ekordalupinosferandru

¡No consta en mi consciencia! Tuve recelo de moverme, por no empeorar la habitabilidad de mi catre cenobial. Y supe que no ascendería de nuevo a las molduras antiguas de la bóveda de mi habitáculo hasta que no admitiera su significado ancestral.

Me puse nervioso, cosa extraña en mí; sin embargo eso fue parte de la solución, porque me lesioné por mi bruxismo nocturno con las muelas cordales que no poseo( ¡soy el rara habis de mi dentista!) y me hice sangre en los carrillos (¡ya de por sí asaz erosionados!) A continuación, observe la cara de un tiparraco ectoplasmático en el azulejo socarrat del techo y supe que él era .......

             El Hombre Lobisón Extractor manual de muelas del juicio Vampírico.

A continuación, la palabra levitó involuntariamente al techo.

Después, atesorada en mi alma para próximos sonetos o cuentecillos, pude volver a dormir hasta el galicinio.

Todo gracias a la sangre que me hice con las muelas cordales que no poseo.

¡Pues La Sangre Es Vida y Clarividencia! 🧛‍♂️

El Viajero de ropajes opacos.

 

¡ Cuidado, pues Mi Choza es Mi Sanctasanctórum..!

Empiezo ya en período aproximativo de Luna Llena del sexto mes, en la calidez y penumbra de mi cabaña del predio de álamos, a componer una entradilla con delicias acontecidas. Empero, desde la ventana superior, en mi gabinete, oteo por el camino de mi propiedad, cómo un viajero a pie, con su raído gabán negro, nocturno, "plenijuniesko" y extravagante, ha enfilado con su pose desconocida hacia mi refugio en "Herbazales Perdidos".

Como yo soy mi propio rey de taifas, le aguardo y le abriré el portón de entrada, diciéndole asaz "clarinete" que mis cinco litros de sangre no son para compartir con su aura de reviniente. La guinda que me reservo, es explicarle que mejor también que ore lo que sepa, pues no me amedrenta nada, y menos aún conservando la pericia en la que me adiestraron antaño en mi internado militar de la serranía en el lanzamiento mortal de destrales. Acaso, si promete marchar pronto, le invitaré a un chupito de Körwezuelyn , un chupito que al cincuenta por ciento lleva Peisakovka y el porcentaje restante vino Tokay: ¡Soy de "Sota, Caballo y Rey" pero Justo y acogedor en cierta manera adernalínica!

Mi generosidad con estos valacos extraviados en pleno MMXXV, es porque hoy es hoy: ¡Día de Dios Nuestro Señor, Rey de Los Ejércitos...D o m i n g o.! Y como decía, estoy componiendo unas cuantas cosas literarias gozosas que me sucedieron estas semanas atrás.....

Estas Son :

La primera de ellas, es el aniversario (pues ha hecho un año) de la publicación de mi novela militar "Undante El Guardián". El resultado ha sido asaz jubiloso, con beneplácitos de todas partes de España e incluso de algunos puntos modestos del extrajero. 

La segunda, es la participación colaborativa en un pueblito chiquito para la biblioteca municipal, en una muy humilde lid de microficciones. El resultado, aparte de una kermesse de agasajo con vino dulce autóctono de la villa, dulces y otras lindezas saladas y mucho cariño, fue la edición, tierna, amistosa y leve, de un opúsculo muy chiquitín de las obritas.

En mi caso participé con dos –¡en mi línea: asuntos rurales insólitos y muyyyy psíquicos, debidos a mi experiencia con la bici de montaña y a mi veteranía con La Benemérita y su Historia en la demarcación del citado pueblecillo!– .....

¡Ojalá mantengan la pasión por estas vicisitudes deliciosas y continúen en años próximos con alguna que otra edición de la gesta literaria y celebrativa!

               

La tercera y última es otra participación en una lid, en esta ocasión, pseudocastrense, promovida por Los Veteranos de La Base Militar de Armilla en Granada.....

La Buena fortuna (¡amén de mi pasión!) ha sido caprichosa y he sido antologado junto a otro ingente grupo de participantes con microcuentos basados en Nuestro Ejército del Aire. Además, este tiene el aditamento, de que mi hija (muy hábil con las hechuras de este género, pues ya tiene algunos galardones) también se clasificó.

Presenté bastantes pues es una de mis experiencias predilectas esto de Nuestras Fuerzas Aéreas, y escogieron uno que le tengo especial amor, que aúna mis locuras amadas: Lo militar y lo luctuoso en anatémicos hospitales antiguos, en este caso en territorio de La Mancha. Por supuesto, puse de realce a nuestra histórica Maestranza Aérea Albaceteña en La base de Los LLanos, que de otro lado es excelente recordar que también integra el Ala – 14 de Eurofighters.

Y entremedias, sigo en pos de más locuras.....¡pero como dijo el camarero de "Irma La Dulce", ESO ES OTRA HISTORIA ... 😂 😂

Y ahora, regreso a mi rendez vous con Körwezuelyn con el invitado, que aún no se ha decidido a llamar a mi portalón.¡Acaso acabemos incluso con un pacto de sangre!

Adiós!!!!!!!!! 🕵️‍♂️

U m b r e n t e

 

¡Membranoso Socio, Quiera O No.......!

                                                                  El Umbrente

Cuando Viriato Cras–a la sazón mi exorcista y director espiritual–me encomendó integrar la escuadra singular (¡mis votos me impiden detallar qué carismas nutrían tal singularidad!) para la búsqueda de vesivilos en las ruinas de los sanatorios antiescrofulosos abandonados, poco podía imaginar cómo marcaría mi restante existencia la apertura mental a la que vi sometido todo cuanto creo. En verdad, aunque recorrí confidencialmente España, me especialicé en la vertiente mediterránea, los míticos hospitales fantasmales de Albacete, Torremanzanas (Sierra de Alicante –y el único ya batido por otros escritores antes que yo–), Aigües de Bussot (próximo a Campello) y naturalmente El Rey del Caos, El Sanatorio de Sierra Espuña, de Totana, Reino de Murcia.

La primera vez, que advertí la presencia del Ectoplasmumbrófilo, fue en La Mancha, en Albacete. A su hospital lo rodeaban extensos sembrados que ¡Válgame Dios!, extendidos hacia puntos del horizonte de No Retorno, producía paradójicamente sensación de clausura benzoica ABSOLUTA. Aquella noche, acostumbrado como estoy a las bellezas naturales abstractas, permanecía poco menos que autohipnotizado con mi pasión de observar la tierra rojiza a la luz del cuarto de luna creciente desde uno de los balcones del segundo piso, en cuya habitación, mis silfidiscopios Villalónicos advirtieron por psicofonía sibilaciones postreras de un Ente indeterminado. Esa noche no estaban dentro del ruinoso hospital ni los habituales pordioseros embriagados de peñascaró de retortas privadas, algo les había alejado, a ellos y a otros tipos lumpen que viven en sus sótanos y criptas forenses.

Advertí una luz más granate aún que, no me pregunten ustedes por qué, supe que acudía desde las alturas de la legendaria Chinchilla de Montearagón (a poquitos kilómetros escasos de Albacete). Y ante mí, se encarnó. Era sombra envuelta en un chaúl negro y coronada por una calavera de picón (que a ciencia cierta no parecía cráneo). Pero supe su indisoluble nexo con la tuberculosis, porque en mitad de su raro pecho, fluía una cruz de Lorena –alias “La Tiñosa”–, símbolo del Patronato Nacional Antituberculoso de 1950. Me miró, y en una vocalización magnética, sólo dijo:

–Tu hogar, estará en lugares similares a éste. Tras tu último estertor.

Desde la última uña de mi dedo gordo de los pies, hasta mi cabeza a lo Telly Savalas, todo Mi Ser se erizó, pero superando el miedo cerval, extraje una podrida hoja de cálculo de mi zurrón de explorador, y dos lápices de colores, y lo esbocé como pude, justo cuando desaparecía hacia las plantas superiores. (en contra de lo que parece, no suelen albergarse en las referidas criptas forenses)

Desde entonces, luzco con orgullo cada 24 de marzo, la viñeta homenajeando El Día Internacional de La Tuberculosis, Aliada y Hostil a la par. (mañana Lunes)

Y ni siquiera tuve que recurrir a Viriato Cras, para que Yo, Losilla Gianni, relativizara la amenaza relativa a que Mi Lar me aguarda en las condiciones anatemizadas. 

Porque siempre supe que El Purgatorio posee mucho de Dispensario Antiescrofuloso Maldito.

¡ A m é n ! 🧛‍♂️

¡ B r e i k o !

 

¡El Corazón de Jesús Vela por T o d o !

                                                                   ¡ B r e i k o ! 

Lejana Navidad de 1980; Albacete seguía siendo como dijo Azorín “¡El Nueva York de La Mancha!”. Mi hermano y yo, diez y once años, nos lo pasábamos “pipa” con nuestra bici “Orbea” –¡”la que nunca se estropea”! – en el Parque de Los Mártires. Llegábamos desde casa de mis abuelos (era donde guardábamos la bici en las antiguas gorrineras del patio, en nuestro piso no cabía) uno pedaleando y otro sentado en el trasportín trasero y allí, nos turnábamos para que la pudiéramos disfrutar.

Hasta que, de regalos navideños, nos obsequiaron mis padres un par de “Walkie–Talkies”. ¡Nos pusimos hasta indicativos inventados! Mi hermano era “Erik” y yo “Juanuvas”.

Uno iba a pie sin que el otro lo viera y dando instrucciones misteriosas por la calle María Marín y el otro pedaleando, agarrando el manillar con una mano, y con la suelta en el “Walkie” recibiendo las órdenes.

Una de las veces, pedaleando yo, escuché:

–¡Breiko, breiko; ayuda! Tengo nueve años y no sé dónde estoy. No hay nadie más. Es un lugar redondo y entra un poquito de sol. Escucho niños jugando. No puedo hablar muy fuerte, ni moverme, tengo flojera y aunque estoy atado, una de mis manos la he soltado y ellos no se dieron cuenta de que siempre voy con mi “Walkie”.  Me llamo Toño.

–¡¡Te recibo Toño!! Estoy con mi “Orbea” por la calle Arquitecto Vandelvira así que no debes estar lejos, porque si el tuyo es como el mío, no hay mucho alcance. ¡” Erik” para “Juanuvas” !, ¿me copias?

–¡Os he oído todo, “Juanuvas”!

–¡Adelante! –dije yo nerviosísimo llegando al Parque de Los Mártires–

–Mi “Walkie” suena con ruido. Decía papá que eso pasa cuando estás muy cerca de otro niño que juega también a “espía” pero en diferente onda de esas. Estoy en el palacete de la música del parque. ¡Ven!

¡Esa vez pedaleé como si fuera en la motocicleta de Ángel Nieto! Di de bruces con el palacete y vi a mi hermanillo de hurtadillas junto a las ventanas cegadas del sótano.

–“Juanuvas”, por chiripa oigo que el ruido sale de abajo.

Fuimos por la portezuela y vimos que estaba forzada.

–¡Breiko! ¡Toño! ¿nos recibes? –dije sin pensar porque…

–¡Estoy aquí y escucho vuestras voces de verdad!

Como mi hermano y yo habíamos practicado judo en el polideportivo municipal, embestimos contra la puerta y dentro vimos a un niñito pelirrojo sucio y maniatado, a quien rápidamente y con mucho miedo lo liberamos. Casi al instante, mi hermanillo dijo:

–¡“Guindillas” hemos encontrado a Toño herido en el sótano del palacete de la música! – y “Erik” dejó de apretar el “Walkie”.

Cuando le estaba echando la bulla por no decir “Policía Municipal” (¡mucho tiempo mis padres diciendo “Guindillas” en casa!), de repente, una voz de hombre riéndose se escuchó por la transmisión diciendo:

                                            “Policía Municipal de Albacete

                                              Estaréis salvados en un periquete,

                                              ¿Me recibes zagalete…

                                               ” ¡Breiko, Breiko!”

 

¡Y las sirenas policiales por toooda Albacete, fueron el mejor sonsonete!

Criptozoología Semper

 

¡ E a ! ¡ ¡ ¡ Lidiando estoy con una ballena....qué remedio de piscina....!

Criptozoología Semper

Hoy hemos visto ballenas en mi piscina. 

Pero allí acudió el sereno quien dijo tener en la casita de peones camineros un osezno. 

Para colmo, el brigada de la benemérita explicó haber detenido por indocumentado a un chimpancé. 

Aunque sin desdoro, luego llegó el cura y dijo que se habían subido al campanario nada menos que tres urogallos.

Mi familia y yo casi “nos venimos abajo”. Pero, debo confesar que me reí maliciosamente, cuando el enterrador fue el protagonista señero comentando al desgaire haber visto al Hombre Polilla enseñando cetrería al Ciensayos. 

                        [Microrrelato de Barrios Insólitos]

¡ A l e H o p !

 

¡ Pilotando mi "tartana" en los senderos con ínfulas de carreteruelas por la huerta valenciana en el barrio de La Punta, yonkirulo y deletéreoooo, jaaa,ja,ja,je,je, ji,ji...ante el peligro hay que sonreír...! ! 

(...dentro música.........)  . . . . . (imprescindible para este

microcuento urbano-levantino....) . . . . . 

                                         * ¡ A l e H o p ! *

Noche en raros arrabales de Valencia.

El antiguo y poco fiable semáforo está en rojo y a bordo de mi extrañísimo auto de colección —heredado de mi tío abuelo Melmoth — en mitad de la oscuridad, bostezo desencajándome la mandíbula pensando en qué microcuento me gustaría escribir, hasta que un titiritero para ganarse unas perras, sobre su nariz ha conseguido montar tres sombrillas playeras ¡abiertas!, simultáneamente hace malabares con cuatro regaderas y canta aquello del año  1983:

 

        “Él estudiaba, para ingeniero, pero algo se torció y ahora es rockero…”

 

Los pocos coches que aguardamos sonreímos como nenes ¡el tipo es la monda! Así que voy preparando unos euros, cuando el conductor de mi izquierda pita y le aúlla que eso lo hace él con la gorra.

El chiripitiflaútico, en deliciosa jerigonza, mientras sigue cantando, escamotea con virtuosismo las regaderas, acopla las sombrillas en una aislada, perfectamente cerradas, y vuelve a abrir la naranja con la mano derecha delante del parabrisas del piloto zafio. Hay una polvareda, pero incluso yo que estoy más próximo, no consigo ver nada, y aún así, echo mis euros en la chistera de siete reflejos reformables en la mano izquierda del artista.

El semáforo —cada vez con destellos más aprensivos— se pone verde.

Orillado en la mediana, está el conductor grosero silvestre, aunque vestido de payaso y el sorprasombro en su rostro. Busco al simpático hombrecillo que cantaba "El Ingeniero Rockero" y no le veo, pero escucho, esta vez de un cd y en versión original…

 

        “..pero sí, no, sí, nooo, la ingeniería abandonó..” 

 

 

Música del coche del piloto aguafiestas, aunque ahora lo lleva vestido de ejecutivo, el artista callejero.

Antes de enfilar a la calle Gibraltar, me hace una seña guiñando un ojo y señalando a mi asiento de copiloto.

 

Ahora quien está ojiplático soy yo:

 

Una octavilla con una hermosa letra circense, además de las gracias, me da la idea para este microrrelato.

 

                                        Voilà!

A b r a c a d a b r í s s i m u s s

 

( Para el reto septembrino de microrrelatos de "El Tintero de Oro" ¡muy pradial!

 244 palabras y una por título. Con Cariño, J u a n E l P o r t o v e n t o l e r o )

Me llamo…, mi pseudónimo es…¡no importa!. Soy un tiparraco de tierras interiores de España que desde muy joven ha fabulado mundos. Pero en microrrelato y lances, empecé hace veinte años. Gracias a La Red.

Resulta que me apunté a un concurso en un dominio frecuentado por decenas de apasionados, y se requería pseudónimo. El tema, mi predilecto: Edgar Allan Poe. Presenté muchos (no existía límite). Y me publicaron en la antología. Aquello me intrigó: Volví a subir a su web como conejos de una chistera. Pero hice algo más: Un acróstico anagramático; el lector que pinchaba en mi pseudónimo, veía de golpe todos los micros publicados por mí para la lid y las letras iniciales de cada título formaban la frase…

              “(mi mote) es un buen y humilde escritor” [pero eso era difícil verlo]

¡Y aparte de que me dejé la piel…F u n c i o n ó… abracadabrantemente!¡¡Porque uno de los míos fue el ganador ante 1.420 microcuentos!!

Pero aún hay más. Los responsables del sitio, me ofrecieron (aquel tinglado pertenecía a Wordpress) un blog propio. Permanecí con ellos año y medio y me fui. El resto es Historia, porque me aficioné a tener bitácora y creé muchas. Eso sí: ¡Mientras, continuaba poetizando como un loco! Y luego, emprendí logogrifos con mis doppelgänger artísticos.

La red, bien utilizada, ha sido catalizadora de mi literatura…y…¡ M a g i a !..y según y cómo, porque aún sigo escribiendo con estilográfica y mi “OLYMPIETTE”..je,je,jee!

¡¡¡¡¡¡¡ Feliz Postrer Cuatrimestre del Año a Tutti !!!!!!!

C o r v i d o f i l i a

Corvatobrumagia Asaz Bisiesta

 

                 C o r v i d o f i l i a

       (¡No puede ser el cuervo más negro que las alas!)

Me dicen Juníper de Azza.

Mi compañero de armas, Isaac Stupa, siempre estaba apedreando mis urracas. Y emigraron.

Después los grajos fueron mi familia en la fortaleza. Hasta que los envenenó.

Entonces acogí abubillas. Pero me advirtió que atraían el espíritu de los difuntos y les disparaba.

Pensar que farautes de otros mundos no visitaran mi cottage del regimiento guiados por abubillas me sumió en tristura infinita.

Y un día bisiesto apareció con el brazo entablillado por el rebote de tantos proyectiles, en mi soledad ya sin alígeros.

Le invité a un oporto. Se relajó y le agarré el brazo sano y lo machaqué mezclándolo con harina, tal como me adiestraron en campaña Los Despedazadores de Dharamsala. Luego lo até a la barbacana de Oriente.

Le advertí:

—Ruega, Isaac, que tengan suficiente con tu pequeño ambigú, de lo contrario haré los preparativos para el funeral celeste.

—¡¿Quiénes, Juníper de Azza?!—aulló delirando y aún con sorna.

—Ellos.

Y, desde el brumoso valle del Panoni, meridión del Chandragiri “Montes de La Luna”, empezaron a sobrevolar, hambrientos y en formación, los cuervos.

                                             [Microrrelato Corvato Bisiesto]

El Tren Evento del Pireo

 

                                            *Un Cachete Ortodoxo *

Una luna llena de héroes y dioses iluminaba El Partenón visto desde el balcón del octavo piso del Hotel Stanley en Atenas.

Aún no me creía haber ganado en España un concurso literario de microrrelato erótico-romántico (hasta ciento sesenta palabras de máximo) galardonado con ocho días en hoteles de cinco estrellas por El Peloponeso, Delfos, la propia Atenas y al fin, visita a los monjes de Meteora.

Cierta noche de aquel plenilunio de Julio, escuchando a Yanni ante una botella de ouzo en el bar de la piscina del hotel Stanley en su última planta, releía un ejemplar de la antología erótica que traje conmigo.

Pululaban huéspedes con aspecto de espías internacionales (¡je,je, eso me proporcionó nuevas ideas para mis singulares argumentos!), bellas damas mayores y otros personajes. Pero fue un anciano pope con su hábito negro, quien también pimplaba copazos de ouzo, el primero en entablar conversación conmigo en correcto inglés. Le expliqué mi azar literario leyéndole mi opúsculo premiado. Mas, cuando traduje…

      …”nuestro tálamo, mitad serrallo, mitad sacristía”…

…tosió y crispó su gesto conciliador. Quizá el ouzo (ya iba yo por la tercera copa) me envalentonó para seguir y tras leer el colofón…

      …”el orgasmo perfecto cosquillea la tierra”….

…el veterano pope me obsequió un beatífico collejón en mi desprevenida nuca y envuelto en sus oscuras sayas se retiró, discreto, tambaleante (él iba por la cuarta copa), receloso y ortodoxo.

Creo que cuando culmine lo que me resta del viaje, concretamente los monasterios de Meteora, será mejor no mencionar mi sensual literatura.

                                  *     *     *

          [ Estos días que se celebrará San Valentín, fecha que por cierto celebro a mi manera con mi gran amor sin hacer caso de influencias comerciales, recuerdo una circunstancia erótico-romántica, y tal ha sido el gozo de la remembranza, que he vuelto a aprehender El Tren Evento del Pireo y he compuesto el microrrelato de esta entrada dominical homenajeando la lid. ¡Ea! ]

¡¡¡¡¡¡¡ Y al loro con......Y a n n i  . . . . !!!!!!!......

¡ E s f r u c i s !

 

(Microrrelato para la primera propuesta del año de "El Tintero de oro" : tiene que ser sobre colores)

[doscientas cincuenta palabras sharpe 🤣 🤣 🤣 🤣 🤣 ]

                                                     E s f r u c i s  

El doctor Robiñano, alienista de la maison de santé, conversaba intrigado con Violante, la gobernanta.

—Desde que ingresaron a Senén, los naranjos tienen ese color extrañísimo.

—Ni el parterre parece de lavanda.

—No hay un atardecer que no tenga esas pinceladas. Violante, es una virtud cromática de las más bellas. Por favor, ponedle la camisa de fuerza.

Al poco, dos enfermeros acompañaron al paciente.

—Senén, no colabora usted en las terapias —en ese momento, el doctor calló mientras observaba nervioso el bellísimo iris del paciente—¡Con usted no me valieron Rorschach, Lombroso, Kinsey, y aunque se remueva en su tumba, ni Freud!

El interno a pesar de sus ataduras, parecía un dandy sonriendo:

—¿Ha probado usted con Jardiel?

—¿Me toma el pelo? ¿El de “Espérame en Siberia vida mía”?

Entonces Senén se carcajeó

—¡Y el de “Eloísa está debajo de un almendro”!.

Por los ventanales, el lubricán hacía su majestuosa presencia, pero acabó por irritar a Robiñano, pues no identificaba el ingrediente colorido que inundaba la maison de santé.

—¡Llévenselo caballeros!

Mientras lo hacían, Senén recitó para Robiñano:

                —Ya no hay cancela oscura ni vía crucis

                    Ni cromatismos mientras haya esfrucis.

—¡Redoblen la vigilancia! — aulló melodramático en tanto el extraordinario color del lubricán invadía el frenopático.

Al día siguiente, naranjos, lavandas y atmósfera, recobraron sus matices y Senén se había fugado. En su celda encontraron un papelito manuscrito:

                  “Es el único color que no aparece en el arco iris,

                    Pero más bello; y tanto te transporta…¡que ese es el busilis”

(dado el carácter psicasténico de la travesura, nada mejor que esta musiquilla, divertida, antigua y excepcional.......

....."e s t e   h o m b r e c i l l o

           m e   v u e l v e  l o c o ..." . . . . . 

H e r e n c i a

 

. . .¿Eres tú, O h   P e s k a s , transmutado en trasgo cabroncito?. . . 

                                      H e r e n c i a

                     (una fluctuación encabronada)

Peskas, mi tío abuelo, roscó las uñas. En vida fue un ebanista afamado y  caro. A todos más o menos les dejó alguna cantidad, pero quieras que no, era tan poderoso en su pecunia que les sirvió a los descendientes para tapar agujeros.

Excepto en mi caso, no se sabe la razón, pero hasta el notario se tronchaba disimuladamente cuando leyó lo que me atañía, ¡el muy cabronazo!

El testamento disponía para mí las ruinas de un caserón en unos sembrados lejanos. Lo único que conservaba a cubierto, era una bodega laberíntica.  Así que fui ese mismo atardecer por ver si quedaba aunque fueran algunas botellas de vino y brindar a la salud del cabrón de mi tío abuelo Peskas, el carpintero fino.

Me extravié y lo único que hallé fue una frasca con mistela , casi vacía. Y cuál no sería mi sorpresa, cuando encontré atrapado en un ingenio para ratones a un martinico con más mal humor que yo. Tras superar mi incredulidad y su pánico liberé el hierro que lo retenía. Entonces se descubrió la cabeza y me regaló el gorro sujeto a un palo y una cerilla diciendo: “Lo importante es el agua”. Y se fundió entre sombras llevándose el poco moscatel que restaba en el vidrio. ¡Otro cabroncete!

Tentado estuve de valerme de la ofrenda para alumbrarme y salir, pero lo hice palpando y al cabo de horas.

Ya de noche, harto de todo, prendí fuego al capirote del enanito, pero en lugar de pavesas, generó una linfa transparente y pura que al caer al suelo dejó un rastro de turquesas. Cuando acabó el derramamiento, tenía setenta de esas piedras preciosas y el futuro resuelto.

¡Qué diablo el tío abuelo Peskas! ¡¡El mejor legado requería tanta mala leche para idearlo, como para desentrañarlo!!

(microrrelato)

⚔ ¡ Flor Nueva de Romances Viejos ! ⚔

 

¡ ¡ ¡  M a d r e  E s p a ñ a ! ! ! 

                                "FLOR NUEVA DE ROMANCES VIEJOS"

*Dedicado A España, Nación Auténtica y Legendaria, para que sane de villanías y no fenezca a manos de un ególatra

 

 

                 

Rodrigo dijo que no creía en manifestaciones, sean del signo que sean. Pero que la felonía, 

ayer y hoy, es un ultraje para el Estado de Derecho. Y como rapsoda apasionadísimo del 

legado de Don Ramón Menéndez Pidal, estos días de confusión acechó armado con sus 

recias manos a ambos lados de la boca y al paso del presidente en funciones declamó 

dedicándole el Romance Cuarto, “La traición del Conde Don Julián”. Su voz, de hidalgo 

sincero y risueño pecador, se tornó catártica al recitar especialmente la mitad exacta……..

 

                                             “Madre España, ¡ay de ti!,

                                              En el mundo tan nombrada,

                                              De las tierras la mejor,

                                              La más apuesta y ufana,

                                              Donde nace el fino oro,

                                              Donde hay veneros de plata,

                                              Abundosa de venados,

                                              Y de caballos lozana,

                                              Briosa de lino y seda,

                                              De óleo rico alumbrada,

                                              Deleitosa de frutales

                                              En azafrán alegrada,

                                              Guarnecida de castillos,

                                              Y en proezas extremada;

                                              Por un perverso traidor

                                              Toda serás abrasada.”

Y, aparte de quedar arrestado, van a rodar algunas cabezas más, porque le aplaudieron 

impepinablemente hasta las Unidades de Intervención del Cuerpo Nacional de Policía 

cuando se lo llevaban, mientras él, se desternillaba con su coda postrera…

            ¡Esto es Un Sindiós,

                                  El Acabose…!

[ Microrrelato para la extraordinaria lid literaria de ENTC. Exorcizando el profundo detritus espiritual que campa hoy en día a sus anchas por la mejor nación de Europa. La máxima para la finalización del concurso, postrero del año hasta el 31 de Diciembre, en esta ocasión, ha sido acordada en...A c t a  E s t  F a b u l a ]