J u l e s L e W a m p y r E t L a L u n e 🩸

 

🩸¡ Jules, trasunto de mí mismo !🩸

                                                       🌕R e v e n a n t🧛‍♂️ 

                    Entre levitación, zoantropías  y necromancia

              Jules El Úpiro, sólo a Astarté otorga Fe, Importancia.

                                                 [ Inlunado Homenaje al Plenilunio de Julio 🌕 ]

Luna de Junio de Mi Cabañuelo Laboratorio !!!!

 

                                                           ¡En Mi Lapsang Souchong Fúndete!

                                                                 Extractada de mi matraz

                                                                  eres mi narcosis asaz.

                                                                 

S u c n i c t ó s e o

Valencianúpiro

 El domingo la luna dual de mayo, hace su segunda aparición de este mes doppelgänger selénicamente. ¡Luna Azur! Y es en estas ocasiones astronómicas, cuando disfruto como un jabato homenajeándola por partida doble. En mi testigo ceremonial, la circunscribo junto a mi Sucnictóseo ( El succionador nocturno cuya faz es hueso vampírico entre solapas de tul) Lleva el carisma del Levante Valenciano Español (el mejor) y diminuta junto al úpiro, amaestra a las demás bestias.

                                                              ¡No Muerto, Tu Sino!

                                       ¡Muerde y disfruta el crúor narcotizante

                                        Sucnictóseo y lunanatema brillante!

¡¡¡¡¡¡¡ Luna Azul Mayo MMXXVI !!!!!!!

 

¡Es una maravilla este mes: L u n a A z u l!

De forma que me he vestido con mi capa aguadera y el tricornio, y he marchado de correrías –como siempre a pie–por las sierras confidenciales de " L u n a A z u r " (¡su nombre propio siempre en heráldica!) Las referidas cordilleras que muestro, son las únicas en las que comparten Cosmos las dos lunas que pueblan el mes caracterizado por esta algazara y tripudio astronómico del día 1 y el 31.

            ¡ Dame en lo más remoto

              verde capa aguadera

              confín a mi alboroto !

                 A m é n ! ! !  

Abril Plenilunil

 

. . . y el claro de luna tripula . . . .

                                                    Haiku de Mi Derrotero Singladurilunero

                                                                  Luna en la popa

                                                                  enigma en mis amuras

                                                                  largando el trapo.

                                                                                  [Homenaje Abril Selenil]

S í

 

A l l e n d e    E l       S e s o  . . . . . . 

                                             S    í 

Aquella noche a Sinesio le tocó servicio estático en el acuartelamiento de 22´00 a 06´00 horas. Mal asunto, porque no tenía asistencia de patrulla para mitigar el hastío, la soledad iba a ser completa. Pero sobre todo, es que él era un guardia civil muy supersticioso. Andaba remugando que era la tercera noche de luna creciente y habló con los nueve compañeros restantes pero no consiguió lo que quería. Bueno, luego estaba yo, Críspulo, que todo me importaba un bledo, y cambié con él la atención militar nocturna de ocho horas. Claro, que yo jugaba con trampa: ¡Me encanta estar solitario! Soy irreverente, recién salido de la academia y soberbio.

Sinesio se fue más contento que unas pascuas y fui a hacerle el relevo a José María a las 21´30–el guardia civil que prestaba servicio de armas de 14´00 a 22´00 horas–.

Me llevé la cena guisada por mí en unos platos de los que portamos cuando hacemos maniobras en mitad del monte. Champiñones Strogonoff, Tostadas con ajo y cecina de León y tres naranjas inmensas. Y para beber, leche.

Después, cumplimenté muchísimas diligencias que el sargento había dejado expresamente.

Me dieron las tres de la madrugada.

De pronto, advertí pasos en el piso de arriba. 

No le tengo miedo a nada y fui rápido y sin empuñar mi pistola.

Vi venir hacia mí una monja ataviada a la antigua usanza, con un griñón amorrionado extrañísimo y envuelta en una parda luz. Pensé si la leche que había bebido para la cena estaba caducada, porque creo que flotaba y lo que es peor, a ella....¡la seguía otra figura envuelta en una túnica y con un sombrero más raro aún, pero cuyos contornos no conseguí apreciar por más que me fijaba!

Persignándome dije: –¡Ave María!

Se detuvieron ambas.

La primera, que era feísima y tenía anormalmente desarrollados los colmillos, me dijo con su voz distorsionada:

            –¿Dónde está Sinesio?

             –Libra de servicio, yo le cambié el turno.

Brillaron los ojos de la sor.

            –Será en vuestro mundo de soldaditos verdosos.–dijo burlándose de nuestra noble profesión– No libra en el rendez-vous que tenía con nosotras. No esperaba que fuera pusilánime. Quizás lo intuyera.

Di un paso adelante y le dije a esta Hermana:

         –¡Deme usted el recado y yo se lo diré! Está a punto de retirarse por edad y no le gusta hacer noches.

Fue la única vez que la vi reír, mientras de los dientes le goteaba una sustancia etérea incolora.

    –Y tanto que está a punto de que lo licencie la jefatura de picoletos –insistió todavía desdeñosa y cruel– . . . ¡También La Hora Oscura abre para él la herrumbre de la cancela esmerilada! Es el momento de su muerte.

–¡¿Quéeeee?!!!! . . . . –aullé espantado.–

–Tú verás. Hazle venir. De lo contrario, viajas tú.

Fui a la oficina del sargento y levanté el auricular del teléfono. Marqué. Y tal y como pensaba, no tardó nada en cogerlo.

–Críspulo.

–Sinesio, tienes que venir.

–Ya.

–Pues ¿por qué me peticionaste cambio de turno?

–Voy.

Como vivía dentro del casco urbano, no tardó

Nos vimos en la sala “Guardia de Puertas”.

–Sinesio, arriba hay por lo menos una monjaca espectral que te busca. Y casi me metes en un lío mortal. Y eso que no creo en estas cosas, pero, ¡mira, las he visto y no puedo negarlo!

–Hace décadas, destinado en Bilbao salvé a dos religiosas de un culto casi desaparecido, de un incendio. Les evité un sufrimiento brutal entre llamas en el convento, pero fallecieron poco después en el sanatorio algo más plácidas, no mucho más.. Antes de eso, la más alta, entre estertores me explicó que merecían ambas el castigo del dolor de las llamas, porque ocultas por la pátina del hábito y la salvaguarda de los muros conventuales, llevaban una existencia blasfema y... carnívora....en cierta forma. Pero aún conservaban poderes y aunque ya tenían su justo tratamiento, la redención no había sido completa. Poseían la potestad de lograr que en mi vida trabajara entre mil peligros y camufladamente a los ojos de otros congéneres, sobreviviera siempre. Pero a cambio, más allá del retiro, no iba a gozar de una jubilación divertida y viajera como todos; vendrían a por mí. Y acepté este episodio de aberración.

Subimos al piso de arriba y allí estaban las pájaras ensotanadas tal como las viera la primera vez.

–Sinesio, despídete. Y no hagas morritos, que nuestras miserias se juntaron sin querencia por ninguno de nosotros. No hay en esta región un guardia civil más condecorado que tú, por servicios militares en los que otros habrían muerto a lo largo de tanta veteranía por destinos variados. 

Estuve pensándolo, y era verdad. Los antecedentes militares que obraban en poder del sargento de Sinesio, eran curiosos: Admirables, para ser exactos, parecía que tuviera siete vidas como los gatos.

Sinesio se dirigió hacia la primera (la segunda seguía sin materializarse correctamente) y ella le mordió en la yugular. Justo entonces, Sinesio se desdibujó ante mis ojos y se mezcló con la segunda sor y su difuminación. Desaparecieron.

Pero la primera no. 

–Críspulo eres.

–. . . . . . . . . . . .

–Tú quieres algo Críspulo.

–. . . . . . . . . . . .

–Acércate, so “narciso”

–. . . . . . . . . . . .

–¿Estás de acuerdo?

                        Y contesté.

¡¡¡ Rampante Mi Almifor !!! [LOORES AL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA MMXXVI]

 

¡ E s p a ñ a ! 🇪🇸 🔥 🍊

                     Mi Almifor Embridado 

  

                   – Soneto Nefelibata 

             Por hoy, veintiuno marceño, 

         El Día Internacional de La Poesía –                   (¡Mi Participación Y Homenaje!) ❤️

                           

De un raudal de rimas siembro centellas

y en su aprisco ígneo ensillo al Ciensayos

volando formados junto a urogallos,

Pájaros Rok y alígeros de estrellas.

Planeamos tras los locos y sus huellas

por la luna en soflama de sus rayos

por los montes de plateados galayos

por castillos de ensimismadas Bellas.

Tomamos tierra en pensiles de ensueño

ninfas, sílfides y elfinas su vida

relatan y otorgan versos sin dueño.

Kermés donde Poesía es la bebida

en mis labios, los besos en mi ceño

Patria de Idos y Poetas renacida.

[Soneto Presentado al V Premio de Poesía "Luz de Interior" año 2026]

¡ I d o . . . Impepinablemente ! 🤪

¡ Ávida Brujería!

 

                                                                  Limerick del Brujón

                                              A bordo de su escobón con su gato

                                              razzia por murciélagos para un plato

                                              al claro de luna cata

                                              libando sangre mulata

                                              y Sabbath del Diablo vuelto en Lobato.

[ El lunes es Plenilunio, pero Febrerillo El Loco ya lo siente en sus postrimerías. De manera que el homenaje Selénico marceño toma lugar chifladísimamente, con carisma brujil y desbordado de fuerzas deletéreas y oscuras, muy saturninas, muy próximas.......y muy literarias. Airé !!!!!!!!!!!!!!!! ] 🧛‍♂️

¡ Ínsulallendia !

 

Trasunto de Vórtices, Triangulado con La Luna , La Torre y autorretrato de Mi Ser Interno en Ínsulallendia !!!!!!!!

                                             Pareado del Farero

               Plenilunio de Febrero en la naumaquia del Torrero

               agua abisal, derrelicta luna y rondín marinero.

Soneto del aprendiz de Sanguijuela

El Bisoño Sanguijuelillaaaa

Soneto del aprendiz de Sanguijuela

Su ónfalos de la montaña son las grutas

y en sus estalactitas el vampiro

el marfil de su boca mientras miro

afila; y alza hematodipsias rutas.

Al valle las mozas lucen enjutas

pues los dientes del úpiro son tiro

certero a sus yugulares, y al giro

de sus jugosos senos como frutas.

Chascó mis venas y hoy libo su vino

cual mendigo a su merced tras su cata

en Cluj–Napoca y crúor campesino.

¡Aprendo a tu umbra, voladora rata,

Amo a tus muertas, Vampírico Sino

                                                        Y hasta mi estalagmita, afila grata!

Otra vez a Ella Mi Homenajeeee...

¡Novísimo Año y Su Luna Llena! FELICIDADES 🌕

 

CON MI UNIFORME ONÍRICO BENEMÉRITO⚔️ 🇪🇸, MI AUTORRETRATO LUNAR MMXXVI🌕

¡BUENOS DÍAS MUNDO! 🇪🇸 

¡Qué alegría de día, de año y de Luna Llena (en tres días, pero yo, ya la siento)! Y en relación a Nuestro Satélite, estreno la bitácora este día importante de MMXXVI con la celebración Plenilunar que siempre compongo cada mes con mi autorretrato con Tricornio Oficial (¡en esta ocasión concreta!) en uno de mis habituales paisajes sublimes.[¡Y me acompaña Mi Cuervo Mistagógico!]

¡Sed Felices!

                         Pareado de Mi Rondín de Guardia Civil

 

                  Al pie del árbol que cobija Los Lunares Haces

                      mi paseo militar goza bucólicas paces.

J e n í z e r D u Z a p a

 

                                                                 Jenízer du Zapa

Días del aquilón plenilunar en Gran Vía Fernando El Católico, la gente se esconde a primera hora de la mañana, pero yo decido abrigarme y marchar al Riurau, bar donde desayuno entre los menesterosos rumanos, algún que otro yonki despistado del barrio El Carmen y los vecinos que llevan viviendo toda la vida en ese distrito de Valencia. Allí desde antaño he escrito, sentado en una mesa gélida de fuera del bar, delante de un inmenso par de tostadas con jamón serrano, aceite de oliva y mucho ajo –¡espanta a los rumanos y yo no quiero eso, me caen muy bien! –, café triple y copazo de Dyc.

Decía que los enigmáticos rumanos huyen de mi aura de ajo. Así que uno de estos días prenavideños, hablé con alguien que se llama Balkas y dijo que la mayoría que recala en ese bar es de la antigua Valaquia. 

–Yo cree, que tenemos a sanguijuela vieja, tú sabes. –dijo con cierto acento raro–Ajo repele sucsión.

–¿Cómo? – dije algo achispado por mis tragos de la copa–¿Te refieres a lo del desfiladero de Borgo?

–¡Síii, al úpiro malooo! En Bistrita, mi ciudad, también.

–Buenoooo, creo que has bebido más que yo Balkas.

–Tú tranquilo, no bebemos sanguina ¿no? Pero cosa verdate es que saber ciencias podritas.

–Mira, yo ahora, estoy inspirado. Siempre escribo en estos momentos. Si tienes poder, conjura mis karmas y consígueme una pieza de 666 palabrejas que no sea lo que de verdad deseo narrar. –Mencioné a propósito esa cifra para mofarme exorcizando la oscura tradición y anatema de Balkas.

Balkas ni corto ni perezoso, se palmeó la mano y me puso las dos en la frente mientras me preguntaba:

–¿Tú llamas? ¡Larrgo Todooo!

–Juníper Azzeda– Y aprovechando que venía el camarero, pedí otra copa de Dyc.

–Una cosa. Tú dejas cuando acabes, que yo ponga título. Es conditio. Tú invitas a una copa de eso que libas. ¡Conditio!

–Me parece justo y generoso.

Él repitió mi nombre tal como le dije, y me dio un trastazo en lo alto de mi inmensa cabeza calvorota con la mano abierta. Tenía los ojos cerrados del dolor y al abrirlos, Balkas estaba a mi lado bebiendo y musitando palabrejas tales como “gospodín” “sanguini Tokay” “Ordog” “pokol”.

Acto seguido, desenfundé mi Montblanc y abrí con estupor el cuaderno y me puse a escribir sin saber muy bien si estaba en el bar o envuelto en bruma en mitad del bulevar de Gran Vía, junto a la estatua de “Luis Sánchez Polack” ( a veces mis amigos y yo en el momento álgido de nuestras juergas por la calle Quart, recalamos junto a su monumento y brindamos en melé, como si él nos diera el visto bueno desde el Más Allá) Entonces sí me percaté de mi permanencia en las mesas exteriores del bar Riurau por la presencia de dos rumanos más, de trazas bohemias, que se persignaban al escuchar la salmodia de Balkas.

–¡Balkas! –decían sus conocidos–Tú deja palabras de precipicio, valaco loco–Y entonces me di cuenta de que me lo explicaban a mí. –Él repite “señor” “Vino Tokay” “Satán” y “infierno” ¡Mala Cosa contigo! Es idioma antiguo. ¡Ceremonial!

Balkas nos dio una colleja a los tres y acabó de traerme a la realidad de mi copa vacía, mientras los otros dos se fueron en dirección al Jardín Botánico.

–¡Queda título y yo, escritorcillo, ja, ja!

Iba a coger mi pluma estilográfica Montblanc, pero es personal y al impedírselo, cogió de su bolsillo un fósforo usado. Con él puso el título en la cabecera de mis dos páginas con el tizne negro que soltaba.

A continuación se marchó al Jardín Botánico también. (quizás hubiera concilio de transilvanos)

Y entonces, atendiendo a un pálpito, cuando fui a pagar, miré mi DNI, y comprobé que el nombre que figuraba era el mismo que el título de este relato.

Pero de ese problema ya me ocuparé otro día.

Un anagrama perenne de mi verdadero nombre.

                                                       *.   *.   *

[relato de 666 palabras incluyendo el título, compuesto con las siguientes directrices:

– Homenaje a La Luna Llena Fría de Diciembre y las cosas raras de la capital del Turia.

– Participante en El Tíntero de Oro Decembrino (magia) . . . . .🌕 🇪🇸 😶‍🌫️.   ]

 

¡ T o r r e r o De M í s t i c o s L a m p o s !

 

¡Vigía de pausada luz junto a mi precipicio amado y El Plenilunio Decembrino!

¡ Faro de Tierras Adentro, anómalo fanal de mis entretelas, donde no existen flúmenes ni piélagos escondidos, ni tan siquiera pozas o vestigios lacustres donde naufragar! ¿Qué iluminas pues, amigo, con tus dos farolas antiguas de gas, al solitario palor de la luna llena decembrina, en un enclave donde no existe el aprovisionamiento ni antigua industria que nutra combustibles viejos aunque fuera mínimamente?

¡Sé bien, qué iluminas junto a La Luna! : ¡¡¡Mi Fructífera locura y los emplazamientos innencontrables donde reside mi Espíritu, mi Corazón y Mi Mente!!!

En el promontorio de Allende Lucos conocidos, en el interior de la magnífica torre medieval, resido muerto de risa con mis afanes y otros pensamientos sabrosos en su escolástica adaptada a mi excéntrica forma de ser.

Desde las saeteras, miro en dirección donde creo que la civilización todavía pugna en sus hipocresías de comodidad y abastecimiento y me desternillo de risa.

¡Gracias Torre, onírico minarete mío, gracias por tu laberíntica capacidad de perderme en tu interior de piedra ancestral y unirme en las escaleras de caracol hacia La Luna, ésta Luna Perfecta de Diciembre!

A m é n.

Luna Novembrina

             ¡Dadme Sierras que homenajeen a La Luna y sus Certezas!

A m é n

                     [Mi Autorretrato y El Plenilunio de Noviembre]

Luna de La Virgen del Rosario

 

"Pont de La Mar", Octubre de MMXXV, Valencia del Cid, España...y Yo.

               L i m e r i c k

             V a l e n c i a n o

Plenilunio de la Virgen del Rosario

y al "Pont de La Mar", Valencia, Su Templario

  bajo faroles y Luna

  de incógnito en Mi Fortuna

de pie en la escalinata Soy Visionario.

 

. . . . . ( . . . Y la luna, noches previas al Plenilunio..)..

Plenilunio Septembrino

¡Junto a mi felino Shylock!

 

 

                                        ¡Pareado Chiflado!

                              ¡Dame alborrágica amiga Selene

                              un dolmen, y ya nada me retiene!

Luna Mental de Agosto

 

¡ ¡ ¡ P a x E t B o n u m ! ! ! [Autorretrato Anímico Feliz]

                                        Limerick del Puente de Mi Psique

                            Al buen albur sobre el flumen remoto

                            piedra sillar, la luna, y yo asaz devoto

                            vi el monumento tan cierto

                            que creí estar despierto

                            ¡Puente de Mi Mente surge en Lo Ignoto! 

                            

                         

"...it leads you despite your destination......

....Under The Milky Way Tonight....! ! ! . . ." (The Church, 1988)

   

Internacional Noche Selenestival ( "Le Cholán" )

 

Granja misteriosa y desalbergada  de Rilhac Lastours, France.

La pasada luna llena me sorprendió en La Francia profunda (de allí seguí mi recorrido por otras partes del país e incluso sigo por los Pirineos de uno y otro lado) Era un territorio de pequeñas aldeitas muy cuquis inmersas en profundos bosques. Las antiguas casas de mi familia donde residíamos, se prestaban a la ensoñación. Y disfrutando La Luna Llena, nos dio a la mitad de quienes allí estábamos ( ocho personitas de un total de trece de la Gran Reunión Generacional)por  investigar una gran casona que todavía está por restaurar, y según los oriundos del lugar, alberga fantasmas inocuos ( o que de momento no tienen nada contra los humanos)

Subimos por la escalera –tal como se puede ver en la viñeta que he compuesto como homenaje a la anécdota– y aunque la primera en abrir la vieja y dañada puerta fue mi hermana (la cuarta de los seis hermanos aunque iban otros familiares) yo iba detrás deseoso de llevar a cabo mis tareas de detective psíquico al estilo de Carnacki. Pero tan pronto hubo un resquicio salió estrepitoso un mochuelo que se introdujo por mi cuello y se albergó en mi espalda entre mi piel y la camisa. La luna llena y sus pálidos colores poco sirvieron para que nos diéramos cuenta de que no era un murciélago, ávido de mi excelente pellejo, sino ese avecilla nocturna que estaba más asustada que yo. Me detuve en seco presa de un miedo controlable –y sé lo que digo porque con que me hubiera movido por la sorpresa hacia atrás, dos o tres personas posicionadas a mi espalda habrían caído de la elevación a la oscuridad de ese rincón fatuo sin claro de luna–y No sé con qué buena fortuna extraje al rapaz alado sin saber lo qué era y sin dañarlo. Tan pronto se vio libre de la jaula de mi camisa, pareció que se iba a ir al exterior, pero regresó a la oscuridad de la casona. 

Decidimos no asustarlo más (aunque mi hermana me detuvo para que no accediera yo a las dependencias restantes del siniestro edificio) y que recuperara su aliento y se escondiera en los entresijos de los macilentos muros.¡Pobrecillo! Después, allí mismo con la poquedad de una linternilla que portábamos, verificamos en mi ireneica espalda que el mochuelillo no me había dañado en absoluto a pesar de sentir yo su pico y sus garritas. 

De hecho, lo mejor, es que en ese sentido, me fundí con el animalillo y me identifiqué como mochuelántropo. Pensaba en ello las restantes noches, quizás él se llevó mi temor, y yo parte de la oscuridad de Su Ser......¡y me gusta sentirme nocturno rapaz incluso cuando es vigilia!

Fue aquella noche, que prometí que compondría este esbozo homenaje a mi mochuelo y a mi hermana ( de manera principal, mas, por ende, homenaje a la totalidad de Los Trece familiares que allí gozábamos el apartamiento del mundanal ruido) y ....¡también a los demás animales restantes acechantes en la nocturnidad vegetal de la inmensa granja por cómo los alteramos con nuestros gritos ante lo desconocido –hasta que se averiguó el intríngulis mochuelil–y sobre todo cómo ladraban los canes.

Mientras tanto, podéis  llamarme, a estos efectos de zoantropía psíquica, Le Cholán.

Yo, sigo a La Mía. [ ❤️ ] . . . . . . 😂 😂 😂  . . . . . . . 😇

        Un Vers, s'il vous plait . . . :             avec mon amour

                                                                   à Rilhac Lastours

Post Scriptum : La viñeta se la enviaré a France de regalo a mi hermana. 🇫🇷

¡¡¡¡¡¡¡ Potztausend !!!!!!! 🤣 🤣 🤣 . . . . . . . C'est si bon, Je suis Le Cholán !!!!!!! [en Román Paladino, Hombre–Mochuelo ]

¡ T í b a r ! 🌟

 

¡En la 47ª Edición de La Lid de "El Tintero de Oro", dedicada a los autores anónimos –todos participamos debidamente velados, y por eso sólo ahora, publicamos el relato tras el fallo del Jurado–he tenido El Honor de recibir el principal de los galardones.....

                  Tintero Tíbar!!!!!!!!

Dejo pues, reseñado el relato en cuestión para disfrute de todos los Flâneurs de Bitácoras. Disimulé al componerlo para colaborar con la idea principal del concurso y a la vez, fui fiel a mis obsesiones...lugares rurales muy apartados del mundanal ruido, El concepto de La Muerte, Lo Antañón, un protagonista osado y algún apunte lírico por medio de unos versos (suelo componerlos yo por mi vocación de juglaría, aunque en esta ocasión recurrí a mi querido Don José de Espronceda –por eso iban entrecomillados–)

Así pues, felicito calurosamente (¡¡¡ no puede ser de otro manera debido a Las Hervencias Medievales en las que se ha transformado El Tiempo de este final de semestre!!!) a todos los participantes, meritorios y creativos y que pasen todos un buen cuadrante estival por las kermeses de mil pueblecitos enigmáticos.........😂 😂 😂 🇪🇸  

Título: Faz                                        Pseudónimo: Ñu

                       “Ojo”: “Atención, cuidado o advertencia que se pone en una cosa.”

                                                                (Acepción número 16 de la definición de “Ojo”.

                                                                       Diccionario de La Lengua Española.)

Decorando la falda del monte, el pueblo se escalonaba. Las casitas de colores evocaban tiempos inexistentes de Gente Menuda y desde el punto más alto, en su Iglesia románica de Santa Inés hasta la cumbre y el monumento al Corazón de Jesús, discurría el Vía Crucis jalonado por cedros antiguos. Los dos mil setecientos habitantes vivían dedicados a los oficios tradicionales: escoberos, sastrería, marroquinería, horneros, carpinteros y ebanistas, toneleros. Sin contar con la presencia del médico, algunas damas de sanidad de apoyo, la boticaria, el cura y un cabo de Los Migueletes y su subalterno raso en el bonito fuerte medieval.

El abuelo de Gabino siempre le decía que los habitantes eran muy longevos, y para compensar esa bendita cualidad, la forma de llegada de los últimos instantes en La Vida era rara. Se trataba del “Embozadito”, al menos en los últimos dos siglos, porque en los anuarios de la iglesia, no constaban anécdotas. Llegaba un momento en que irrumpía un forastero en el pueblecito vestido de manera muy humilde y tocado con un sombrero muy ancho de paja y un pañuelo cubriéndole la boca y nariz para evitar trasegar el polvo del camino. Únicamente se le intuían los ojos, sin detalle, por el ensombrecimiento de sus cuencas. El largo abrigo que arrastraba por la tierra permitía según el abuelo, que se transmutara en mujer –“Embozadita”– si quien iba a fallecer era una anciana. 

Gabino era incapaz de comprender qué clase de hecho asombroso permitía tanto suspense y anonimato y por qué no habían detenido en el trascurso de las décadas al vagabundo para conocer quién era. El abuelo, comprensivo y sabio, le daba la razón en lo tocante a que acaso fuera un papel teatral repartido secretamente por gentes del pueblo de tiempos lejanos –porque nadie vive tanto tiempo, de ninguna manera podía ser la misma persona. –

Gabino se asustaba lo suficiente, dentro de un orden, para no acabar sintiéndose cobardón. El abuelo puso la guinda, con una información final. En ocasiones inusuales se nota que el vagabundo ha llegado por unos versos tradicionales que tararea al llegar a los arrabales del pueblo:

                          “Paro los ojos,

                           Los ojos, sí, los ojos: que descreo

                           Del que los hizo para tal empleo”

En sus casitas de colores, a puerta cerrada, los habitantes escuchan con una mezcla de temor, maravilla y diversión a deshora. Los tiempos inexistentes de Gente Menuda, parecen más cercanos, porque ellos se sienten gnomitos asustados, febriles enanitos. Como nadie se pone enfermo, no advierten a quién le tocará irse al otro mundo: ¡Fallece alguien muy mayor de pronto!

Gabino pasa sus días en familia, trepando por las rocas, enamorado de la hija del maestro –que, contra todo pronóstico, le hace ojitos–y ha quedado con ella la noche de la verbena. 

A plena fanfarria, cuando las panderetas más arrecian, ella le hace una seña sonriente y ambos deciden ir a las ruinas del camposanto antiguo. La luna está preciosa, pero más bonita es la carilla de la chica. Los labios se aprestan y el almíbar surge en sus juventudes. El beso no tiene parangón por ser el primero, por su deliciosa duración y porque ha detenido el tiempo con elegancia. Huele a lavanda, lilas y a melocotón. La verbena queda cerca, pero no escuchan los pasodobles ni el griterío de los mozos, ni tan siquiera los disparos de arcabuz que los del retén de Los Migueletes efectúan como salvas festivas por las celebraciones campestres. La noche es un beso grande e inocente.

Gabino cree que ya es tarde y no quiere indisponer a la familia de ella si no la ven durante tanto tiempo y hace amago de deshacer el abrazo mutuo en el que están viviendo eternamente (¡una vez más la desconocida y anónima cualidad de longevidad de los lugareños del pueblo modesto!)

Ella también colabora pues le dice curiosa:

                                 –“¡Escucha Gabinillo!”

Desde el silo del pueblo, surge envolvente un ripio, no distinguen ambos qué palabras son; aunque es sorprendente que, con tanto jolgorio popular, se hayan dado cuenta del bisbiseo.

Gabino besa la frente de la mocita y la anima a regresar a las danzas populares con todos, que enseguida va él. Gabino tiene un pálpito.

Se descuelga precipicio abajo para llegar antes al silo y entonces, Sí, escucha:

                            “Paro los ojos,

                             Los ojos, sí, los ojos: que descreo

                             Del que los hizo para tal empleo”

Por la senda deambula un hombre. Gabán de color caqui, sombrero de paja de ala anchísima. Y ojos inclasificables. De una cabriola, Gabinillo (¡tiene miedo y se siente identificado con el diminutivo de su mocita!) se planta frente a él. El señor, embozado con un pañuelo oscuro, repite sus versos. Sus labios se intuyen bajo el embozo. Gabinillo de pensar en los labios de ella, se envalentona y de un zarpazo, echa el pañuelo por tierra. El rostro es una mezcla de faces: a algunas las ha visto en daguerrotipos del museo de la iglesia, todas se muestran con la rapidez de un entretenimiento de feria, pero son de muertos. Él, no tiene más que ojos, y es un anónimo pedestal de cera. Aunque a Gabinillo, y cumpliendo su ancestral misión, le muestra una cara. La de la persona que va a morir.

Su abuelo.

¡¡¡¡¡¡¡ Abrazos de Hecatónquiro y Larga Vida !!!!!!! 🧛‍♂️

J u a n E l P o r t o v e n t o l e r o. 🕵️‍♂️

El Viajero de ropajes opacos.

 

¡ Cuidado, pues Mi Choza es Mi Sanctasanctórum..!

Empiezo ya en período aproximativo de Luna Llena del sexto mes, en la calidez y penumbra de mi cabaña del predio de álamos, a componer una entradilla con delicias acontecidas. Empero, desde la ventana superior, en mi gabinete, oteo por el camino de mi propiedad, cómo un viajero a pie, con su raído gabán negro, nocturno, "plenijuniesko" y extravagante, ha enfilado con su pose desconocida hacia mi refugio en "Herbazales Perdidos".

Como yo soy mi propio rey de taifas, le aguardo y le abriré el portón de entrada, diciéndole asaz "clarinete" que mis cinco litros de sangre no son para compartir con su aura de reviniente. La guinda que me reservo, es explicarle que mejor también que ore lo que sepa, pues no me amedrenta nada, y menos aún conservando la pericia en la que me adiestraron antaño en mi internado militar de la serranía en el lanzamiento mortal de destrales. Acaso, si promete marchar pronto, le invitaré a un chupito de Körwezuelyn , un chupito que al cincuenta por ciento lleva Peisakovka y el porcentaje restante vino Tokay: ¡Soy de "Sota, Caballo y Rey" pero Justo y acogedor en cierta manera adernalínica!

Mi generosidad con estos valacos extraviados en pleno MMXXV, es porque hoy es hoy: ¡Día de Dios Nuestro Señor, Rey de Los Ejércitos...D o m i n g o.! Y como decía, estoy componiendo unas cuantas cosas literarias gozosas que me sucedieron estas semanas atrás.....

Estas Son :

La primera de ellas, es el aniversario (pues ha hecho un año) de la publicación de mi novela militar "Undante El Guardián". El resultado ha sido asaz jubiloso, con beneplácitos de todas partes de España e incluso de algunos puntos modestos del extrajero. 

La segunda, es la participación colaborativa en un pueblito chiquito para la biblioteca municipal, en una muy humilde lid de microficciones. El resultado, aparte de una kermesse de agasajo con vino dulce autóctono de la villa, dulces y otras lindezas saladas y mucho cariño, fue la edición, tierna, amistosa y leve, de un opúsculo muy chiquitín de las obritas.

En mi caso participé con dos –¡en mi línea: asuntos rurales insólitos y muyyyy psíquicos, debidos a mi experiencia con la bici de montaña y a mi veteranía con La Benemérita y su Historia en la demarcación del citado pueblecillo!– .....

¡Ojalá mantengan la pasión por estas vicisitudes deliciosas y continúen en años próximos con alguna que otra edición de la gesta literaria y celebrativa!

               

La tercera y última es otra participación en una lid, en esta ocasión, pseudocastrense, promovida por Los Veteranos de La Base Militar de Armilla en Granada.....

La Buena fortuna (¡amén de mi pasión!) ha sido caprichosa y he sido antologado junto a otro ingente grupo de participantes con microcuentos basados en Nuestro Ejército del Aire. Además, este tiene el aditamento, de que mi hija (muy hábil con las hechuras de este género, pues ya tiene algunos galardones) también se clasificó.

Presenté bastantes pues es una de mis experiencias predilectas esto de Nuestras Fuerzas Aéreas, y escogieron uno que le tengo especial amor, que aúna mis locuras amadas: Lo militar y lo luctuoso en anatémicos hospitales antiguos, en este caso en territorio de La Mancha. Por supuesto, puse de realce a nuestra histórica Maestranza Aérea Albaceteña en La base de Los LLanos, que de otro lado es excelente recordar que también integra el Ala – 14 de Eurofighters.

Y entremedias, sigo en pos de más locuras.....¡pero como dijo el camarero de "Irma La Dulce", ESO ES OTRA HISTORIA ... 😂 😂

Y ahora, regreso a mi rendez vous con Körwezuelyn con el invitado, que aún no se ha decidido a llamar a mi portalón.¡Acaso acabemos incluso con un pacto de sangre!

Adiós!!!!!!!!! 🕵️‍♂️