Dandriosilfet

 

¡ Único esbozo Dandriosilfet inspirado en Nub !

               DANDRIOSILFET

Profesor Nub era un viejo conocido de Capitanía Militar, en cuyo destino, no sabemos por qué demontres, efectuaba labores de psiquiatría (realmente era licenciado por La Facultad), pero también tareas exorcísticas (no había recibido el magisterio de esa orden menor), faenas de policía militar ( a pesar de no tener el curso y de ser teniente coronel en la reserva), funciones de talleres de alfarería para distraer el tiempo en verano de quienes quedaban relegados a asuntos de intendencia militar y por último, tocaba la armónica en la torre de La Iglesia Castrense, Santo Domingo.

Sin embargo, el auténtico hito de Monsú Nub (como era conocido familiarmente por suboficiales y también la alta oficialidad), fue solucionar el misterio del sonido dentro de la estatua castrense ecuestre del Generalísimo Francisco Franco Bahamonde, cuando ya estaba fuera de los jardines del claustro, en almacén logístico.

Le llamaron porque nadie sabía cómo acometer el estudio del "zumzum" que se extendía por todo el conjunto escultórico. Utilizaron incluso viejos artilugios de rayos x, y otros más secretos. Pero el resultado del análisis fue:

            "Cero Patatero"

El Ínclito Señor Nub le dijo al teniente general que le permitiera dormir una noche a los pies de los cascos del caballo, y que vuecencia no se preocupara de nada más.

Al día siguiente, Nub "El Chiflado" no aparecía por ninguna parte. Y transcurrieron tres noches de la misma manera. Durante ese tiempo, no se volvió a oir ningún anómalo "Zumzum".

A la cuarta noche, se sintió un "zumzum" suave (según relata en las novedades el cabo primero de guardia)y le pareció –¡sólo intuido con sensación de déjà vu!– atender al vuelo de un hombrecillo de siete centímetros, mezcla de élitro, luciérnaga, cocuyo, verme y pseudosilfidascamiento pertrechado por seis alitas en la espalda (como el papel de arroz de los librillos de liar porros de costo legionario de Ketama) que le permitían trazar en el éter parábolas alucinatorias (¡hacían zumzum!). Pero a pesar de su falta de consistencia en la observación del suceso castrense, refiere el cabo primero jefe de la guardia, que La Entidad descrita, tenía la cara de Nub "El Demente". Justo al asumir tan desopilante realidad, desapareció El Feérico Elemental por un capitel de los que adornan el claustro. Y, surgió en la mente del citado cabo primero, una palabra, que quizás fue transmitida por galvanizamiento de la atmósfera por el batir de tan delicadas alitas, consistentemente telepáticas:

         "D a n d r i o s i l f e t "

El parte de novedades fue transmitido por criptógrafo a la unidad de inteligencia militar del palacio de capitanía y ellos lo refirieron al teniente general.

Éste, confidencialmente, tuvo un encuentro con gente de altas instancias vaticanas en el arzobispado de Valencia y juntos llegaron a la conclusión, de que El Dandriosilfet (mixtura de varón y alígero inconcebible: Ese es su significado semántico, gramático e incluso escolástico)era el causante de la alteración acústica dentro de la estatua ecuestre. Que no permanecería ya en el palacio de capitanía militar, porque había subsumido al muy Retorcido Oficial Superior Ilustrísimo Señor Nub. Pero que el informe castrense, se lo llevaban Ellos al Vaticano para cierta sección secreta cuyo nombre no han reseñado, porque son los únicos que ya conocían por casuística anterior (secular, para mayor enigma)la existencia –¡además con ese nombre!– del Dandriosilfet. 

Si le parecía correcto al teniente general, a cambió le proporcionarían un boceto exacto de "Nub Dandriosilfet" elaborado por un pericial capellán de asuntos preternaturales ducho en dibujos psíquicos a través de conductas mediúmnicas.

Por supuesto, el teniente general, bravo mando del ejército en el destino superior de Valencia, bregado en cientos de misiones internacionales, aceptó porque, hoy por hoy, el curso preternatural de Imagos del ejército, era uno de los pocos que no tenía hecho. 

Precisamente, ese curso en España, sólo lo tenían dos militares concedidos: Uno era un sargento regimentalista retirado cuyo nombre no ha transcendido ( y cuyo actual último destino se ignora)

Y el otro, por supuesto, el muy valenciano, efectivo, sacrificado, castrense, onírico, divertidísima persona y valiente artillero (se me olvidó explicar que además de psiquiatra por la facultad de Valencia, a qué arma pertenecía),

"Nub El Mistagógico"

Post Scriptum : Aunque hubiera deseado en el ocaso de su carrera militar el teniente general de capitanía, realizar el curso de marras que poseía en su historial Nub El Delirante, no habría podido porque desde instancias superiores "Top Secret" del Cuartel General del Ejército en Madrid, dicen no saber qué cosa es. Que no existe, vamos.

Post Scriptum II : Cuenta "Radio Makuto" –es como se conoce extraoficialmente la transmisión de rumores dentro de La Defensa de España, y con una mezcla entre legendaria e inconcebible–que existe Un tercer Hombre con el curso de Imagos acreditado. Al parecer es un guardia civil desconocido de quien no se sabe impepinablemente nada. 

S u c n i c t ó s e o

Valencianúpiro

 El domingo la luna dual de mayo, hace su segunda aparición de este mes doppelgänger selénicamente. ¡Luna Azur! Y es en estas ocasiones astronómicas, cuando disfruto como un jabato homenajeándola por partida doble. En mi testigo ceremonial, la circunscribo junto a mi Sucnictóseo ( El succionador nocturno cuya faz es hueso vampírico entre solapas de tul) Lleva el carisma del Levante Valenciano Español (el mejor) y diminuta junto al úpiro, amaestra a las demás bestias.

                                                              ¡No Muerto, Tu Sino!

                                       ¡Muerde y disfruta el crúor narcotizante

                                        Sucnictóseo y lunanatema brillante!

¡¡¡ Rampante Mi Almifor !!! [LOORES AL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA MMXXVI]

 

¡ E s p a ñ a ! 🇪🇸 🔥 🍊

                     Mi Almifor Embridado 

  

                   – Soneto Nefelibata 

             Por hoy, veintiuno marceño, 

         El Día Internacional de La Poesía –                   (¡Mi Participación Y Homenaje!) ❤️

                           

De un raudal de rimas siembro centellas

y en su aprisco ígneo ensillo al Ciensayos

volando formados junto a urogallos,

Pájaros Rok y alígeros de estrellas.

Planeamos tras los locos y sus huellas

por la luna en soflama de sus rayos

por los montes de plateados galayos

por castillos de ensimismadas Bellas.

Tomamos tierra en pensiles de ensueño

ninfas, sílfides y elfinas su vida

relatan y otorgan versos sin dueño.

Kermés donde Poesía es la bebida

en mis labios, los besos en mi ceño

Patria de Idos y Poetas renacida.

[Soneto Presentado al V Premio de Poesía "Luz de Interior" año 2026]

¡ I d o . . . Impepinablemente ! 🤪

¡ D á d m e l o . . . . !

¡Una Maléfica por los Pagos donde resido.....!

                               ¡D a d m e U n B u e n E s c o b a z o !

La del lubricán sería, cuando me extravié por una senda cerca del camposanto, un paso agrícola que nunca había observado. Junto a unos algarrobos, observé clavado sobre el sembrado un escobón por el largo mango. Las cerdas eran abundantes y se asemejaban a un inmenso matojo de sarmiento. Lo extraje con mucha fuerza – pues estaba hincado profundamente en la tierra, aspecto que su gran tamaño permitía–y me di cuenta de que era un utensilio muy antiguo, con signos grabados en la alargada madera del mango. Inmediatamente pensé que un anciano conocido que era ebanista y anticuario, quizás me lo comprara por un precio jugoso. Pero, justo en esas componendas estaba, cuando vi venir hacia mí, una mujer madura en ropa interior negra – y eso que hacía mucho frío y viento–y su escasa vestimenta hizo que abriera yo involuntariamente la boca al percatarme del cuerpo escultural que tenía y la belleza de su rostro. Sus senos se bamboleaban al andar y las interminables piernas me tenían hipnotizado. Una cabellera espesa, que le llegaba más allá de la cintura y de color tan negro que parecía irreal, era el broche final que hizo que repentinamente me enamorara de la extraña. Pero ella solo dijo:

–¡Disculpa! ¿Te importaría darme mi escobón de baile?

No supe que decir, pues estaba tan cerca de mí, que advertía más detalles de su anatomía, concretamente de sus grandísimos senos que generosamente casi se mostraban al desgaire, si bien la moza no sentía vergüenza.

–No veo que sea tuyo este escobón, lo he encontrado incrustado en los caballones de este sembrado, y menos aún si dices que es para bailar ¡Eso no existe! Obtendré un buen dinero por él con mis contactos del casco antiguo y las “tiendas de viejo”. Además, lo que necesitas es ropa, no una desusada escoba de la Edad Media.

Y solo entonces, me espetó:

–Mira, inútil. Voy sin ropa porque mis tules negros y el gorro de ceremonias, se me han enganchado durante el vuelo con el campanario de la ermita del camposanto, y a su vez, me desequilibré y vine a tierra en aquellos naranjos que ves allí. Llevo un rato buscando mi escobón y gracias a que te he visto, vuelve a mí. Y sirve para danzar cuando tenemos con las demás conciliábulo, bailes que tú enloquecerías si los vieras.

Por supuesto, asustado, le iba a dar el escobón, pero de repente, me dije que de una forma u otra, me iba a sancionar, no tenía escapatoria, sobre todo al haberme percatado por sus palabras, de que era una ponzoñera alada, hechicera antigua, que sobrevolaba esta región valenciana, donde siempre hemos buscado Ufos, pero nunca ungüenteras pilotando escobas de las que ya no existen, casi biplazas. Como decía, me ví…..¡osado!...y susurré:

–¡Dame un beso y este escobón volverá contigo para siempre!

Y aquella mujer empezó a reírse, desternillándose de risa, casi entre gelasmos de frenopático, un reír estridente, salvaje y muy erótico. A continuación me vi envuelto en su espesísima cabellera negra y todo a mi alrededor era añil y nubes apocalípticas. Y de súbito, sus labios me besaban con frenesí, espaciadamente, sin prisas, narcotizantemente, con mucha prosopopeya y ceremonial, en un ósculo brutal que aportaba a mi paladar un sabor a bosque druídico, pleno de notas de beleño, digitalia, moras, nueces, hidromiel, carne de sacerdotisa, piel de ofrenda humana ante el rogo místico, liquen prehistórico, cifela de viejas pagodas, nepente y por último, vino de Tokay.

Lo siguiente que aconteció, fue que la vi volando a bordo de su escobón lunar, armatoste rumbo al Este, su cuerpo casi desnudo iluminado porcionadamente por las estrellas, tremendamente apetecible en busca de algún nigromante–amante, que quizás estuviera preocupado por su demora al haberse accidentado por esta tierra de buenos cristianos.

Y yo, con cara de haba, pensando, que recurriría a mi ancianete amigo ebanista, pero para comprarle algún escobón similar con el que negociar otro beso por si regresa la belleza morena, pensando que ha dejado un amigo en esta tierra…..

¡Novísimo Año y Su Luna Llena! FELICIDADES 🌕

 

CON MI UNIFORME ONÍRICO BENEMÉRITO⚔️ 🇪🇸, MI AUTORRETRATO LUNAR MMXXVI🌕

¡BUENOS DÍAS MUNDO! 🇪🇸 

¡Qué alegría de día, de año y de Luna Llena (en tres días, pero yo, ya la siento)! Y en relación a Nuestro Satélite, estreno la bitácora este día importante de MMXXVI con la celebración Plenilunar que siempre compongo cada mes con mi autorretrato con Tricornio Oficial (¡en esta ocasión concreta!) en uno de mis habituales paisajes sublimes.[¡Y me acompaña Mi Cuervo Mistagógico!]

¡Sed Felices!

                         Pareado de Mi Rondín de Guardia Civil

 

                  Al pie del árbol que cobija Los Lunares Haces

                      mi paseo militar goza bucólicas paces.

¡ Limerick del "robón" de lápices !

¡Uno de los lápices llenos de Magia!

 

    ¡Bueeeeenooooooo!

Muy agradable el final de Fiesta. Por un lado hoy me entero de que he sido de los mencionados "menores" de la deliciosa lid de "El Tintero de Oro"; postreros para ser exacto, empatado con la Gran Cynthia, de Argentina.

Y ese hecho hace que lo celebre con un Limerick, para sellar el fin de año MMXXV.

¡Helo aquí! . . . . .. 

        *Limerick del "Robón" de Lápices*

          Disimula El Ladrón de Lapiceros

         no quiere joyas, boatos, dineros

            sólo caligrafiar poemas

            escribir sesudos teoremas

         ¡Éste Hurta–Lápices dicharachero!

Y de otro lado, echo la vista atrás, y me lo he pasado bien con mis múltiples aventuras con la bicicleta de montaña....

En La Cartuja de Porta Coeli

......haciendo el canelo entre ataúdes de atrezo y asustando a los incautos ( 🤣 😂 🤣 ) . . . . 

¡ Semper Upirólogo In Pectore !

 ........y otras muchas cosas que hacen que La Existencia cobre sentido Imaginativo, Espiritual y Valeroso que no menciono para no ser prolijo. ¡Bueno, sí, sólo una más! Estoy contento porque, aún faltándome tiempo con todas las trapacerías de las cuales disfruto, sigo manteniéndome en la horquilla anual de lectura que me gusta : de 35 a 40 libros al año. Concretamente he zampado 37 maravillosas obras.Es esencial para quienes de forma amateur nos dedicamos a poetizar y narrar, leer, leer y si se puede.......¡ L e e r !

¡Pues ojalá que a Todo El Mundo le vaya bien el MMXXVI !

                      ❤️ A m é n ❤️

¡Umbricleta feliz en Noviembre!

    

......y los lugares de Égloga donde me inspiro (aparte de en La Gran Ciudad, claro)........

       S a l v e A t q u e V a l e !!!!!!         

El Postrer Deshollinador

Pobla de Vallbona, Entrelubricán . . . . . . . . . . comienza Mi Rondín. . . . 

 

El Postrer Deshollinador

Pobla de Vallbona, hay un atardecer ladino

y la villa transmite al crujir alcantarillas

un poético morse diciendo que a hurtadillas

marche en pos de sus calles de confín sibilino.

Angosturas me abrazan, saltimbanqui corvino

soy en férreas veletas de olvidadas buhardillas,

socio de murciélagos, domestico polillas

errante es mi carisma, sereno aire felino.

Siguen mi ronda sombras, fueron Seres de allende,

que al nocturno perfume desvelan su pasado

cual fantasmas con Sino que de este pueblo pende.

Y a Esta Grey vagabunda, guío hacia el descampado

donde las pesadillas son Un Todo y desciende

lejos de las callejas, lejos de Lo Soñado.

      (26 de diciembre de 2025, 20´23 horas; a los pies de

          La Luna Creciente de este último mes…)

                               P o b l a D e V a l l b o n a

                               [Reino de Valencia del Cid]                      [Soneto Alejandrino]

🐈‍⬛¡ Nunca Intentes Impresionar A Los Gatos! 🐈‍⬛

 

🐈‍⬛Mi gato Shylock🐈‍⬛

Hace un rato después de un delicioso tránsito musical escuchando villancicos en el gabinete de mi hogar (¡Adorable es La Navidad en Nuestro Lar!), he cambiado de tercio, y he puesto mis piezas predilectas de The Manhattan Transfer.

Mi felino exquisito, Shylock, permanecía en su sillita de enea predilecta mirándome calladito. Y no sé por qué, incumplí la norma principal del poeta Eliot (¡experto en mininos, como yo!) ...."no le hables a los gatos si no habla él..."   

Escuchaba en ese momento "Trickle, Trickle" y voy y le suelto a Shylock....:

                              "Tell me how long will this rain last...." . . . .

                             ("Dime cuánto va a durar esta lluvia")

                             –¡Buena Canción ¿eh Shylock? !

Y no sé si será porque efectivamente afuera llovía también –y los gatitos y los chaparrones, ya se sabe.....😂 😂 😂– o por incumplir la poética norma de Eliot [Shylock y yo no solemos gastar protocolo el uno con el otro]pero el caso es que el muy bribón va y me espeta:

                      –¡Mira zagal, deberías leer más a Kenneth Patchen, porque estoy de acuerdo con lo que decía en sus "Memorias de Un Pornógrafo Tímido" . . .

                      "Las canciones más bellas de este mundo son tres:

La canción de la veleta de La Aguja de Nuestra Señora de Las Angustias de Regensburgo,

La canción que entonaban en Pascua Los Pastores de Noruega 

y 

La canción del cocodrilo macho en los ritos de su celo misterioso"

Con todo, Shylock, ha sido bondadoso y no me ha dado la orden de quitar la música, con lo cual le quedo muy agradecido.

¡Y silencioso, por supuesto! (¡¡¡¡¡¡¡ Hoy no está para chuflas!!!!!!!! 🤪 🤪 🤪 )

                        

J e n í z e r D u Z a p a

 

                                                                 Jenízer du Zapa

Días del aquilón plenilunar en Gran Vía Fernando El Católico, la gente se esconde a primera hora de la mañana, pero yo decido abrigarme y marchar al Riurau, bar donde desayuno entre los menesterosos rumanos, algún que otro yonki despistado del barrio El Carmen y los vecinos que llevan viviendo toda la vida en ese distrito de Valencia. Allí desde antaño he escrito, sentado en una mesa gélida de fuera del bar, delante de un inmenso par de tostadas con jamón serrano, aceite de oliva y mucho ajo –¡espanta a los rumanos y yo no quiero eso, me caen muy bien! –, café triple y copazo de Dyc.

Decía que los enigmáticos rumanos huyen de mi aura de ajo. Así que uno de estos días prenavideños, hablé con alguien que se llama Balkas y dijo que la mayoría que recala en ese bar es de la antigua Valaquia. 

–Yo cree, que tenemos a sanguijuela vieja, tú sabes. –dijo con cierto acento raro–Ajo repele sucsión.

–¿Cómo? – dije algo achispado por mis tragos de la copa–¿Te refieres a lo del desfiladero de Borgo?

–¡Síii, al úpiro malooo! En Bistrita, mi ciudad, también.

–Buenoooo, creo que has bebido más que yo Balkas.

–Tú tranquilo, no bebemos sanguina ¿no? Pero cosa verdate es que saber ciencias podritas.

–Mira, yo ahora, estoy inspirado. Siempre escribo en estos momentos. Si tienes poder, conjura mis karmas y consígueme una pieza de 666 palabrejas que no sea lo que de verdad deseo narrar. –Mencioné a propósito esa cifra para mofarme exorcizando la oscura tradición y anatema de Balkas.

Balkas ni corto ni perezoso, se palmeó la mano y me puso las dos en la frente mientras me preguntaba:

–¿Tú llamas? ¡Larrgo Todooo!

–Juníper Azzeda– Y aprovechando que venía el camarero, pedí otra copa de Dyc.

–Una cosa. Tú dejas cuando acabes, que yo ponga título. Es conditio. Tú invitas a una copa de eso que libas. ¡Conditio!

–Me parece justo y generoso.

Él repitió mi nombre tal como le dije, y me dio un trastazo en lo alto de mi inmensa cabeza calvorota con la mano abierta. Tenía los ojos cerrados del dolor y al abrirlos, Balkas estaba a mi lado bebiendo y musitando palabrejas tales como “gospodín” “sanguini Tokay” “Ordog” “pokol”.

Acto seguido, desenfundé mi Montblanc y abrí con estupor el cuaderno y me puse a escribir sin saber muy bien si estaba en el bar o envuelto en bruma en mitad del bulevar de Gran Vía, junto a la estatua de “Luis Sánchez Polack” ( a veces mis amigos y yo en el momento álgido de nuestras juergas por la calle Quart, recalamos junto a su monumento y brindamos en melé, como si él nos diera el visto bueno desde el Más Allá) Entonces sí me percaté de mi permanencia en las mesas exteriores del bar Riurau por la presencia de dos rumanos más, de trazas bohemias, que se persignaban al escuchar la salmodia de Balkas.

–¡Balkas! –decían sus conocidos–Tú deja palabras de precipicio, valaco loco–Y entonces me di cuenta de que me lo explicaban a mí. –Él repite “señor” “Vino Tokay” “Satán” y “infierno” ¡Mala Cosa contigo! Es idioma antiguo. ¡Ceremonial!

Balkas nos dio una colleja a los tres y acabó de traerme a la realidad de mi copa vacía, mientras los otros dos se fueron en dirección al Jardín Botánico.

–¡Queda título y yo, escritorcillo, ja, ja!

Iba a coger mi pluma estilográfica Montblanc, pero es personal y al impedírselo, cogió de su bolsillo un fósforo usado. Con él puso el título en la cabecera de mis dos páginas con el tizne negro que soltaba.

A continuación se marchó al Jardín Botánico también. (quizás hubiera concilio de transilvanos)

Y entonces, atendiendo a un pálpito, cuando fui a pagar, miré mi DNI, y comprobé que el nombre que figuraba era el mismo que el título de este relato.

Pero de ese problema ya me ocuparé otro día.

Un anagrama perenne de mi verdadero nombre.

                                                       *.   *.   *

[relato de 666 palabras incluyendo el título, compuesto con las siguientes directrices:

– Homenaje a La Luna Llena Fría de Diciembre y las cosas raras de la capital del Turia.

– Participante en El Tíntero de Oro Decembrino (magia) . . . . .🌕 🇪🇸 😶‍🌫️.   ]

 

Luna de La Virgen del Rosario

 

"Pont de La Mar", Octubre de MMXXV, Valencia del Cid, España...y Yo.

               L i m e r i c k

             V a l e n c i a n o

Plenilunio de la Virgen del Rosario

y al "Pont de La Mar", Valencia, Su Templario

  bajo faroles y Luna

  de incógnito en Mi Fortuna

de pie en la escalinata Soy Visionario.

 

. . . . . ( . . . Y la luna, noches previas al Plenilunio..)..

¡ S í ! ¡ L a B e l l e z a !

 

¡ Mi Autorretrato : Juan El Portoventolero! 🇪🇸

Entre tantas aventuras, durante sólo un lapso me detengo (pues las vacaciones por estas fechas son afortunadamente eternas) y voy a mostrar  tres de las inmensas fotos que he realizado. ¡Hay tantas y son tan buenas– en principio quería ofrecer las doce mejores–que me di cuenta de que existen más de una docena (no es por presumir, pero casi todas son excepcionales) y me bloqueé ante la selección y he tirado por la senda de en medio ......¡Únicamente tres! ¡ E a ! 

Abrazos...... 😇

I.- La Mejor. : "La Gaviota". Playa del Puig . Valencia del Cid. España

II.– La de En Medio: "Arrobo". Église de 

L´Assomption de La Très Sainte Vierge reflejada en Lac Saint Fortunat.  Flavignac. Limosín. France.

y III.- Postrera. "Enseña" Vall d´Incles. Principado de Andorra.

y ahora.....¡¡¡¡¡¡¡ me voy, sigo con mis aventuras !!!!!!! 😊

Las Preseas de Las Ophiusas

 

I s l a L o b o 

                                                    Las Preseas de Las Ophiusas

                                                     “En las presas

                                                                  yo divido

                                                                  lo cogido

                                                                  por igual.

                                                                  Sólo quiero

                                                                  por riqueza

                                                                  la belleza

                                                                  sin rival.

                                                              Que es mi barco mi tesoro,

                                                              que es mi dios la libertad,

                                                              mi ley, la fuerza y el viento,

                                                              mi única patria, la mar”

                                                                    (“Canción del Pirata” 1835; José de Espronceda)

                                                        

Vicent, valenciano auténtico de pura cepa, vive en Krakescylla, su barquito. Lúcese barbón de redes viejas y con su pipa de caña donde fuma “golosinas”, algas secas que sólo él conoce, le hacen ser el marinero veterano más pintoresco del puerto deportivo de playa de Pobla de Farnals, y con aires de proscrito y amotinado de una tripulación de condenados eternos. Le permiten el amarre gratuito por ser un teutófilo in pectore, el menda, aparte de ser una autoridad sobre la piratería berberisca en el siglo XVI y su influencia en El Mare Nostrum, sabe más de pulpos gigantes y calamares que los biólogos de Valencia (el nombre de su rara embarcación asusta, pero no engaña). 

Siempre está clamando contra las autorizaciones permitiendo faenar en los caladeros vírgenes del Golfo de Valencia por un puñado más de gambas. Así que no le asusta que cualquier día le echen del club náutico. Hay quien dice de Vicent, que es mitad morena, mitad hombre, y bajo sus barbas pelágicas, esconde colmillos. A mí, Vicent me da miedo, aunque ambos nos apreciamos. Y ya me tiene acostumbrado desde que le conocí en la avenida Blasco Ibáñez en una ponencia en la facultad de Historia de Valencia sobre “Jabeques berberiscos, piratería atroz sobre las naves cristianas”.

Creo que está empezando a desvariar. Ayer me convidó a unos “cremaets” en la cubierta de Krakescylla mientras decía:

–¿Te vienes a Islas Ophiusas? Voy por las gemas de Torkeimetek, El Berberisco.

–¡Ostras! Mi abuelo en el puerto del Grao de Gandía ya hablaba de su botín.

–¡Porque existe, marinero de pacotilla!

–¡Nadie sabe en qué parte de Isla Columbrete Grande está!

–¡Claro!¡Bisoñuelo! Porque “Tork” y sus piratas berberiscos lo sumergieron en Isla Lobo, una de las chiquitas–el jodío hablaba como si hubiera navegado con el capitán berberisco y le conociera–

–¡Desde el siglo XVI alguien lo habrá encontrado! –dije temeroso por la reacción de Vicent–

–He soñado con Gran Oegópsido.

–¿Otra vez con “El Ojo Krakéniko”? ¡Te pago yo de mi bolsillo una visita en Valencia a mi psiquiatra del Barrio Chino!

Me pegó con su catalejo en ambas orejas y enmudeció.

¡Buueenooo, quéee enfado! Lo comprendo también. El legendario cuento del cruel otomano Torkeimetek lo cuentan todavía las ancianitas cuando remiendan las redes en Los Graos. Capitaneando su tripulación berberisca a bordo de dos galeras piratas esquilmó galeones del Mediterráneo a principios del siglo XVI, dando matarile a sus enemigos de manera furibunda. Sin embargo, en Las Islas Ophiusas–Columbretes para quien no ama las leyendas extrañas– a una hora y media de navegación de la costa de Castellón, una pequeña parte de la flota real, les dio alcance masacrándolos y desperdigando sus restos humanos en las diferentes islitas de Ophiusas. Pero a “Tork” antes le dio tiempo a esconder el inmenso e incalibrable tesoro de sus piraterías en un lugar indeterminado entre Isla “Piedra Joaquín”, Isla “La Horadada”, Isla “Méndez Núñez” e Isla “Lobo”. Y pasaron los siglos y nunca se halló el tesoro. Aunque cuentan que sus ánimas abducen hacia él. 

Hace una semana de la charla. A Vicent lo han echado de Pobla de Farnals. Al parecer iba contento tripulando por la bocana del puerto y fumando su extracto de posidonia al timón. El director del náutico ha encontrado un pergamino con una mancha negra y está acojonado. Y de repente he caído en la cuenta de lo parecido que es el barquito de Vicent a una faluca berberisca en pequeño. Pero lo que me hizo llamar a mis contactos de La Guardia Civil del Mar en El Grao de Castellón de La Plana, fue recordar que Vicent fue de los últimos fareros de Isla Columbrete Grande en 1971 ¡conoce asaz satisfactoriamente los Islotes Ophiusas!¡Aunque ahora está prohibido desembarcar por ser reserva natural protegida! ¡¡¡Se va a meter en un lío!!!

Han transcurrido unas jornadas interesantes. A bordo de una embarcación rápida de La Benemérita, hemos batido el archipiélago rocoso de Ophiusas. No hay serpientes en las islas desde el siglo XIX (de ahí su nombre antañón), sí algún que otro alacrán y lagartijas de Columbretes, y respecto a Vicent… lo intuimos el último día…restos de su embarcación en Isla Lobo.  Aunque mezclados con maderos antiquísimos de galera berberisca pirata y restos de varios cofres. El reflejo del sol hizo que me detuviera sigiloso en algo que brillaba. No me vieron los guardias. Era una joya turquesa del tamaño de la palma de la mano y en su centro un diamante, imitando un óculo extraño. Sujetaba un pergamino para que no se lo llevara el viento de las islas. 

Todavía conservo la nota. Dice así:

“Donde voy con esta conquista, no necesitaré El Ojo Oegópsido, ya cumplió su misión de traerme aquí. Sé que será para ti, grumete bisoño. Pero a cambio, no digas nada de mí. Con su inmenso valor tienes la vida resuelta. Por cierto, me llamo Vicent de Sax. ¿Sabes cuál es mi segundo apellido? Aunque mis antepasados lo valencianizaron, puedes sacar tus conclusiones, marinerillo.”

“Tarquimesec.”

Relato para la lid literaria de "El Tintero de Oro" y La Piratería. Comprende 890 palabras con título y cita poética Esproncediana incluida. ¡Largad El Trapo a estribor y....a disfrutar!🏴‍☠️

¡ I 🌕 M M X X V !

 

¡Mi Autorretrato en Mi Gabinete Áureo : Ambleo Y Yo, Y Luna, Todos a Una!

Luce plácida la génesis de MMXXV, lo que sucede, es que yo hago trampas: Soy un buen acólito de Los Plenilunios. Y este de comienzos de año, en pleno ecuador casi del mes, es tranquilizante y poético.

                                 H a i k u   N o c t i s e l e n ó f i l o

                                                Mi hachón de cera

                                                somete y funde Mi Éter

                                                con Luna Llena

 

...."burning in the flame you hold

                                     e v e r . .  a n d . .  a l w a y s . . . . .

                               give me ever and always, body and soul . . . . ."

                          Post Scriptum : ¡Con ellos siempre puede haber una lluvia                                de     griñones..........!  🤪

           Post scriptum II : ¡ E Impepinablemente, esta es la pupila de nuestro enero....

  

..........p l u s c u a m p e r f e c t a a a a a a a a . . . . . . . . ! ! ! ! ! ! ! !

Farewell Capuchino & Fly, That´s Meee ! ! !

Ego Sum Noctis

      

                

¡ Brincos Flin–Flan !

 

¡ Jé, copón, El Sciapodo haciendo de las suyas, Jua, je,jeee,jaaaaj ! ¡ ¡ E a ! ! . . . 

¡Espero que todo siga igual!

¡¡Esto Es...!!

He vuelto a soñar que doy botes como si yo fuera El Sciapodo (representación medieval de lo ignoto en los mapamundis eclesiales allende el mar, con la figura de un gigantón de un sólo pie que se desplaza salto a salto sobre él). El año que hemos dejado atrás, a su vez como los anteriores (señal de que soy muy afortunado), siempre es una especie de transposición onírica en la que cíclicamente me sorprendo sumergido......¡¡¡¡¡¡¡Las vivencia numinosa es magnífica!!!!!!....todo lo alcanzo a vista aérea. Bien, mi vida, es como el cangurote de Valle –Inclán, venga a zig–zags en flin–flan, y yo tan contento. El Sciapodo me inspira, además. Y como no puede ser de otra manera tratándose del mundo de los nefelibatas (¡pocos somos!) que realmente nos sorprendemos por la vigilia y no por las fantasías de los ensueños, vamos a poner banda sonora a este principio de MMXXV tan bonito y vivificador...........

La canción es evocadora y deliciosa. Al hilo de ella, sigo en mis ensoñaciones respecto a los trescientos sesenta y seis días pasados. He estado muy agradecido nuevamente a la existencia: Aventuras por el campo y lugares extraviados, viajes a porrillo, fabulaciones tanto en prosa como en verso, investigaciones por el monte vivo a bordo de mi bicicleta de montaña, lecturas a buen ritmo (en este aspecto han sido 41 libros anuales leídos y devorados, pero siempre me gusta ir a más) y como siempre también, con una buena sonrisa en la boca. 

¡Rezo pues, para que continúe la cosa estos nuevos puñados de  meses que Dios nos da esperanzadoramente de esta estipulación llamada "año"

Y nada, vuelvo al Sciapodo. Voy a poner el broche con este detalle compuesto ahora mismito:

                      Limerick "Sciapista"

          Por fuentes y aire, nube y arbotante

          sigo al Sciapodo en flin–flan rampante

          en viaje astral por el mundo

          muy amigos; yo errabundo

          La Tierra achica y brinco rimbombante.

¡Nada más, Majos, a las personas que esto leyeren: Buena Lid en MMXXV!