3.00 A. M. ; Cáspita ! ! ! !

Ekordalupinosferandru De Rondín en Mi Mansión.

 

Despierto esta madrugada pasada porque noto una opresión, sobre todo en mi cuerpo astral: Desde el techo gótico de mi estancia ( que es donde descansa mientras duermo mi bagaje léxico) se ha desprendido un rectángulo de letras cayendo sobre mi lecho monacal. 

Hubo suerte, me zafé como cuando solía jugar federado partidos de rugby (zaguero fullback concretamente) y al respirar observé a mi vera, una palabra...:

                              Ekordalupinosferandru

¡No consta en mi consciencia! Tuve recelo de moverme, por no empeorar la habitabilidad de mi catre cenobial. Y supe que no ascendería de nuevo a las molduras antiguas de la bóveda de mi habitáculo hasta que no admitiera su significado ancestral.

Me puse nervioso, cosa extraña en mí; sin embargo eso fue parte de la solución, porque me lesioné por mi bruxismo nocturno con las muelas cordales que no poseo( ¡soy el rara habis de mi dentista!) y me hice sangre en los carrillos (¡ya de por sí asaz erosionados!) A continuación, observe la cara de un tiparraco ectoplasmático en el azulejo socarrat del techo y supe que él era .......

             El Hombre Lobisón Extractor manual de muelas del juicio Vampírico.

A continuación, la palabra levitó involuntariamente al techo.

Después, atesorada en mi alma para próximos sonetos o cuentecillos, pude volver a dormir hasta el galicinio.

Todo gracias a la sangre que me hice con las muelas cordales que no poseo.

¡Pues La Sangre Es Vida y Clarividencia! 🧛‍♂️

Mi Xeniteia Y Yo

 

                                    * M i   X e n i t e i a    Y  Y o *

Por  mi desierto interior a buen paso

Feliz vago entre  cocotero y duna

hábil con sirocos, fiel a la luna

hasta que una yurta aparece al raso.

 

Entro justo al enigmático ocaso

Allí dentro, paz, magia y fe se aúnan

Y estaré la noche en tal magna cuna

Pues alguandre de espejismos me taso.

 

Sueño vagar por civilizaciones

Embrujadas en la arena de antaño

sendas de oasis que iluminan hachones.

 

¡No hay en este viaje astral nada extraño

Levita la yurta a criptoregiones

Ruinas de leyenda son mis peldaños!

[Soneto]

🌕Gollerías Varias Homenajeando Luna Llena Abrileña (¡Y Pía ! )🌕 🙏 ✝ 😁 M M X X I I I

 

¡ Mi Autorretrato con El Plenilunio Y Mi Murciélago Juan!

¡Ignición con un limerick que acabo de componer basado en estos dos dibujitos -arriba y abajo- que he esbozado para estas maravillosas fechas !   :

                                     Limerick del Magnetismo Selénico

 

                    Siempre ufana La Luna Llena y su albura

                    Aturde igual a monstruos u otras criaturas

                    Y ella misma echa sangre y dientes

                    Entre murciélagos fervientes

                    De la mano van plenilunio y locura.

El monstruito nervioso es una plantilla que tengo.

A continuación, un microrrelato upirológico inmerso en mis vacaciones misteriosas, je,je,je,je, ji,ji, yeah!!!!....:

                             Upirelia

 

Las vacaciones de Semana Santa para mi solaz se reducen a los principios de Paz, Inspiración, abaratamiento y La Sierra valenciana. Así que releí el anuncio por no creerlo: “Alquilo viejo caserón amueblado en Montaña de Alcublas del Jueves Santo al Domingo todo por 100 euros. Pregunte por Vladimir”. Llamé al teléfono ofrecido y la voz rauca de acento extranjero del dueño dijo que sólo debía aceptar compartir con él la estancia. Pareciéndome un anciano, pensé que sería carismático reciclarme de escritor a acompañante de un valetudinario.

Piloté mi toyota por extraviadas pistas forestales hasta un decimonónico palacio. Las palabras “Tepes” en bronce formaban la aldaba y resonó hasta mi tuétano y al cabo de un cuarto de hora me franqueó la entrada un hombre formidablemente alto, caucásico, con un traje entallado muy oscuro y bigote y cabello blancos.

—¡Pase por propia voluntad y traiga algo de su paz! Puede llamarme Vlad.

Era adelantada la anochecida y me ofreció compartir unos licores como bienvenida en unos cascos militares antiguos reutilizados como griales. Gocé del ceremonial y pensé que después de todo, Las Musas no me habían abandonado.

Sin embargo, me sumí en un letargo curioso donde soñé con huestes de jinetes capturados por alguien que les acariciaba con una uña de nueve pulgadas el cuello. En el silo de mis sueños clamé: —¡San Miguel te lavo los pies!

Abrí los ojos en un sarcófago y Vlad aproximaba su mostacho a mi carótida, pero vio mi escapulario del arcángel y con estas palabras horrísonas—¡¡¡Gran Escoliomante!!!— se diluyó en la tolva creada por polvo de la luna llena de abril.

Tras el pasmo comprendí que el peligro había pasado; decidí quedarme solitario esos días, orando a San Miguel y escribiendo mis líneas verídicas tranquilo, porque ciertamente había alcanzado sin querer un reciclaje, pero vanhelsinesco.

Concretamente es para esta lid literaria.......

Por último, este microrrelato para la página literaria Esta Noche Te Cuento....

                                      Cruz Y Luz

                                                                                                       El fin de la oración contemplativa,

                                              es amor al territorio sombrío que es el inconsciente para purificarlo

                                                     y entrar en ese núcleo de luz, nuestra identidad más profunda,

                                                                     donde radicarse en la paz interior”

                                                                                                 Franz Jalics (Jesuita húngaro, 1927)

 

Estas noches de plenilunio abrileño, Guzmán acudió al viejo lazareto de la sierra alicantina. Ahora existe una residencia de ancianos; estudian enfermedades contagiosas, pero él aún recuerda su labor médica, y cuando las sulfonas eran el remedio contra el bacillus leprae. El retiro espiritual es de unas cuantas personas muy mayores que sanaron en sus crujías.

Guzmán imparte meditaciones, todos logran trances asaz nutricios anímicamente, pero al bueno de Albino hay que atarlo, pues en su contemplación cristiana, al inspirar dice “Cristo” ¡y se eleva!, y al expirar “Jesús” ¡y no desciende! El cuerpo de Albino, está castigado por las acerbas marcas residuales de la enfermedad. Sus años, fueron pírricos, mas, hoy conserva ese poder y le transfigura levitando. Guzmán y los otros, tuvieron más suerte, pero ahora menos trascendentalismo.

Albino, humilde, sonríe, quizás vea de cerca palores de Selene una noche de esta semana santa.

                          Porque su plaustro ha sido su Cruz Vital,

                                  Estigmas hacia la albura.

¡ Alguandre cesa de sugerir !

¡ ¡ ¡ Ösculo en El Cosmos ! ! !

¡ Q u é   F a n a l !  . . . . . . . 

¡Fiel a mi tradición secular de homenajear siempre que llega su momento a La Luna Llena con variopintas creatividades -yo creo que ya cuando nací rendía tributo a tanta belleza-, la de este abril de MMXXIII está siendo especial y delicadamente hermosa , sutil e inspiradora, no puedo detenerme!

D e o   G r a t i a s  ! ! !   🙏    🕯 . . . . . . . . . . 

.....y Salud y Paisajes que hayan.........

Eternas pistas forestales que también son mi inspiración....

...y la pureza de la atmósfera.....

¡Siempre de correrías con la bici de montaña...!

Y por supuesto, La Mar . . . . . . . . . .  .

¡ Siempre Feliz E Inspirado!

Perfección......

....E   I n f i n i t o . . . . . 

¡¡¡¡¡¡¡ Y hasta aquí  !!!!!!!!!

A v e   A t q u e   V a l e  . . . . . . . . 

Autorretrato En Ascenso

Semel in anno licet insanire....je,je,je,je,jo,jo,jo,jaaaa,ja,ja,ja

A l l e n d e n e s i a

Valeroso trasunto de mí mismo.....! ¡¡ Oh apertura de Incognoscibles Aguas...!! [Autorretrato Psíquico]

 

                                                                   A l l e n d e n e s i a 

 

Inmenso el barril

que me sirve de salvavidas

en la xeniteia de azules, sal y olas

que constituyen el mar.

 

Una voraz ingesta de grog

servido en cráneos en cuevas extrañadas

de islas confinadas

fue mi postrer recuerdo.

 

Lo que queda, es la pena capital,

la de los maroneros corsarios:

frasco de agua dulce, pistola de avancarga

y pólvora, por si no lo puedo soportar.

 

A la deriva de un océano

que no termina, el tonel

que ahora es mi hogar

y la reserva de Soledad.

 

La barrica sin sextante

atesora Mi Ser y alienta mi fragilidad

sin providencias humanas o divinas

a merced de remolinos, abisales fosas.

 

Y mi mente, sincera, clamando que es el fin

mas mi corazón henchido de La Fe

que alguandre poseí

siseando que aunque no quiera, me salvaré.

 

Y esa es La Verdad, la que uno atesora

ante la caricia de los temporales

los picotazos de los petreles y La Sed,

que no quiere luchar, pero lo harás.

Cuanto más El Sol hiere mi tosco envase humano

cuanto más la barrica la pudre el espíritu salobre

cuanto más el hambre hace que mastique mi estameña

tanto más una desterrada isla acogerá mi destino.

 

Escudriño coordenadas meridionales

y envuelta en un tifón, tras su rauco bramido

por ensalmo, mi ínsula de birlibirloque

roca, algas, acantilados y paz.

 

Hacia el lubricán, guiado por noctilucas,

naufrago en tierra firme

y tan grande es mi alborozo

que hasta volvería a brindar...¡incluso con mi cráneo!

¡ ¡ ¡  K r a n i o n ! ! !  

 

¡🙏 D e o G r a t i a s 🙏!

 

¡Ay! ¡¡¡ Esos viejos libros donde hasta la portada era arte!!!...

Mi inmensa biblioteca familiar ofrece posibilidades laberínticas. Porque aparte de nutrirla con mis especialidades concretamente buscadas, suelo leer libros ya antiguos (de herencia sobre todo) que ya desbrocé en su día. 

Resulta que estos días lluviosos ¡y también luctuosos! de Noviembre, rescaté del archivo secreto de unos de los muebles que la componen, una extraña y desconocida obrita cuyo argumento le va mucho al mes en curso y que es de mis predilectas de toda la vida. 

Se trata de " D e o  G r a t i a s " de un escritorcillo francés que fue leído por los años sesenta pero no más, llamado Michel Servin. El argumento es, en principio, de picaresca (pero a la europea). Pero luego conforme avanza la original lectura (en un lenguaje cómodo y ameno, muy coloquial) resulta que es más de interiorizar, de deambular por los recovecos del alma. A mi modo de ver, eso es lo que la hace tan peculiar. 

El protagonista es un hombre casado de clase media que vive en París y da vagamente a entender en una rápida enumeración de datos en los que se advierte que no anhela hacer mucho hincapié, que ha vivido de modestas rentas heredadas; llegando un momento en que éstas no bastaban, y él y su mujer empiezan a empeñar enseres y efectos para que no decaiga el buen nivel de vida al que estaban acostumbrados. Todo, menos trabajar (lo deja bien claro, lo cual al principio da un tinte chabacano a cómo empezar una historia, y eso descoloca) porque además se ve que la máxima le venía de ideologías familiares que todos habían respetado.

Y a pesar del remedio, vuelve a no ser suficiente, y nuestro protagonista se va, por ser profundamente pío(en ese aspecto ya empiezo a tener concomitancias con la vivencia argumental del tipo) a rezar a una iglesia y lograr recogimiento y tomar decisiones. ¡Y en ese instante de genuflexión física y sobre todo espiritual y anímica, descubre cual es el siguiente paso a seguir.....!

     "...vi entrar a una vieja con toquilla. Se dirigió hacia la estatua de San Antonio,

           se detuvo un instante y metió cinco céntimos en el cepillo. El tintineo seco

           me hizo estremecer, e inmediatamente empezó el Ángelus. Tenía la cabeza

           y el estómago vacíos, y me parecía estar metido en algodón, temblaba.......

           Y de pronto comprendí." 

¡¡¡ Así es como semejante pájaro decide profesar como Ladrón de cepillos de iglesia!!!

La verdad es que la situación, tan al inicio del libro, es una mezcla hilarante, pensativa, caricaturesca, mezquina y tal y como expresé líneas arriba, pícara.

Los siguientes capítulos explica indefectiblemente cómo se ilustra ( ¡y aquí me recuerda a Lovecraft con El Necronomicón, que es un libro que tampoco existía! -y con esto no desvelo nada sobre la obra del autor de "Las Montañas de La Locura" de quien soy un humilde experto ¡válgame el oxímoron!-como tampoco parecen existir los que Michel Servin menciona por boca de su protagonista) leyendo extraños libros de sisa y hurto de cepillos y otros enseres. Existen algunas partes prolijas de tan exhaustivo que es en explicar el método que va aprendiendo (sobre todo con varillas para maniobrar a través de la ranura de las citadas huchas en las iglesias) pero lo interesante del libro, es, como cabrá imaginar quien esto lea, que básicamente se desarrolla dentro de iglesias variadas (por cierto, incluida la celebérrima Notre Dame de Paris, La Catedral por antonomasia francesa y que quien estas líneas escribe tiene el honor de conocer en varias ocasiones en suelo parisino...) y casi se puede sentir el aroma del incienso, la paz interior, la semioscuridad de los templos, los colorcitos redentores de las vidrieras, La Xeniteia [ "El Desierto Interior", esto lo añado de mi cuño teológico, no viene en el libro; pues soy dado a la ensoñación pseudoascética.]

¡¡¡Esa en resumidas cuentas es la belleza, el privatismo que proporciona el volumen de 1967 de monsieur Michel Servin : el deambular por la virtud del libro por girolas, capillas, y atender a la vez a  los solipsismos del personaje convencido de su acción casi en tintes de catecismo!!! Cada vez que lo leo con el paso del tiempo, me deja embargado por el misterio y la atmósfera cerrada que atesora el microcosmos de la arquitectura eclesial. Debo decir, que soy asaz proclive a la meditación ( a pesar de ser un tipo aventurero y hecho un manojillo de nervios -¡¡¡o precisamente por eso!!!-) y de manera lógica, este libro embauca a quienes poseemos ese aura un poquito de hesicasta....

                 "...yo actuaba, no por espíritu de lucro, sino por amor al arte, tanto por

                      el placer de la búsqueda y de la captación, como para conocer y

                      saborear mejor las innumerables bellezas de nuestros santuarios"

Logra el protagonista con su actividad proscrita, vivir mejor con su esposa (ella le lleva la contabilidad de lo ganado, de tan exitoso) e incluso ahorrar y emprender algunas otras inversiones, que curiosamente, son como mandan los cánones de la ley. Pero realmente para finalizar, deseo hacer constancia de lo verdaderamente memorable que oculta este librito anómalo, inusual, que incluso llega a hacerme olvidar el haber sido acogido a sagrado como lector y como errabundo de las estrellas.

Y es que al inicio del último tercio del librito (final de su capítulo trece) estando en una iglesia, testimonia cómo un viejo sacerdote levita en un ambiente onírico dentro del crucero del templo. Reflejando esta anécdota, no destripo nada del presente libro, pues es un libro cuyo final es tranquilo y sin ningún sobresalto y es más leerlo y sumergirse en él que cualquier otro aspecto ponderativo. Y precisamente con la presencia de este valetudinario cura, se proporciona un matiz brevísimo de D i v i n i d a d cuando menos lo esperaba el lector. De hecho, esta vez, no extraigo cita textual del momento glorioso ni por qué;  la gracia es leer las pocas líneas que sumergen al ansioso buscador de buenas literaturas en un vórtex que es propio de la literatura mística clásica y recuerda a Los Grandes Autores de La Patrística Escolástica. Es, para mi, esta rareza ínfima, la que hace que sea mescolanza de literatura I n t e r i o r , fantasía e incluso (¡¡¡¡¡¡¡ cómo me place!!!!!!!) terror.....

Únicamente una cosita: Este libro por desgracia es prácticamente imposible de encontrar, como no sea en librerías especializadas con libreros amantes de la búsqueda exhaustiva....¡¡¡¡y aún así el esfuerzo será pírrico a todas luces!!!!

Pero......¡¡¡¡¡¡¡¡¡ Jamás hay que desistir !!!!!!!

Post Scriptum :  Como gollería iluminadora, tengo que decir, que extrañamente, existe una película francesa antiquísima basada en en la obrita que comparto con todos ustedes. No sé bien ni cómo se llama, creo es "El Fratelo travieso" o algo así. Pero pasan los años y no consigo hallarla. ¡Y me da lo mismo!.........p o r q u e.......Y o........

.......A l g u a n d r e     D e s i s t o  ........................

                        D e o   G r a t i a s . . . . .! ! ! 

                      ❤