¡ Diver–Villancico !

 

¡Estupendos y Desternillantes !

¡¡¡¡¡¡¡ A Por Ellos, Bailando !!!!!!

¡ S i l f i d i a !

 

¡Encontré El Éter de Silfidia!

Limerick para Silfidia

Enmascarado de humo en la farola

“Cobriaceite”, El Silfo, se despendola

y se infiltra en toda Casa,

Palacio y Rúa de guasa:

Silfos y Sílfides son fumarola. 

¡La Inocentada ya estaba en El Aire meses atrás!

 

Pereza tierna en el día de hoy y con todo sin preverlo, voy a reseñar esta entrada bitacórica. De repente he caído en la cuenta –bienhumoradamente– que éste año he estado a punto de publicar mi segundo libro. MMXXV ha sido un año que me ha gastado una inocentada, cuyos detalles prosaicos y enjundiosos voy a omitir, y son los que han malogrado cuando ya casi estaba apalabrado con la editorial. Cosas que pasan. Mirado con retrospectiva, en ese sentido viví hace unos meses mi particular inocentada, con la particularidad de que mi risueño y estable estado de ánimo, no se ha visto mermado, si bien desconozco cuándo volveré a tener una oportunidad tan buena como la que parecía que El Destino quería brindarme. En Fin, Seres, la magna obra tiene el papeleo burocrático hecho ( Registrado en La Propiedad Intelectual de Valencia y esos detalles previos a una publicación seria) y lo tengo en la catapulta medieval para cuando yo decida y vuelva la bola dorada de la oportunidad ( como decía Agatha Christie ) a pasar con su órbita cerca de mí. Si bien, cada vez es más pírrico publicar ( y más en los términos que me gustan a mí) ....M a s. . . .así soy Yo ...🤪 🤪 🤪 ....¡¡¡Un Imposible Filosófico Hecho Carne! ! ! 😂 😂 😂

¡ L o s H a d o s S o n C a p r i c h o s o s !

El Postrer Deshollinador

Pobla de Vallbona, Entrelubricán . . . . . . . . . . comienza Mi Rondín. . . . 

 

El Postrer Deshollinador

Pobla de Vallbona, hay un atardecer ladino

y la villa transmite al crujir alcantarillas

un poético morse diciendo que a hurtadillas

marche en pos de sus calles de confín sibilino.

Angosturas me abrazan, saltimbanqui corvino

soy en férreas veletas de olvidadas buhardillas,

socio de murciélagos, domestico polillas

errante es mi carisma, sereno aire felino.

Siguen mi ronda sombras, fueron Seres de allende,

que al nocturno perfume desvelan su pasado

cual fantasmas con Sino que de este pueblo pende.

Y a Esta Grey vagabunda, guío hacia el descampado

donde las pesadillas son Un Todo y desciende

lejos de las callejas, lejos de Lo Soñado.

      (26 de diciembre de 2025, 20´23 horas; a los pies de

          La Luna Creciente de este último mes…)

                               P o b l a D e V a l l b o n a

                               [Reino de Valencia del Cid]                      [Soneto Alejandrino]

🐈‍⬛¡ Nunca Intentes Impresionar A Los Gatos! 🐈‍⬛

 

🐈‍⬛Mi gato Shylock🐈‍⬛

Hace un rato después de un delicioso tránsito musical escuchando villancicos en el gabinete de mi hogar (¡Adorable es La Navidad en Nuestro Lar!), he cambiado de tercio, y he puesto mis piezas predilectas de The Manhattan Transfer.

Mi felino exquisito, Shylock, permanecía en su sillita de enea predilecta mirándome calladito. Y no sé por qué, incumplí la norma principal del poeta Eliot (¡experto en mininos, como yo!) ...."no le hables a los gatos si no habla él..."   

Escuchaba en ese momento "Trickle, Trickle" y voy y le suelto a Shylock....:

                              "Tell me how long will this rain last...." . . . .

                             ("Dime cuánto va a durar esta lluvia")

                             –¡Buena Canción ¿eh Shylock? !

Y no sé si será porque efectivamente afuera llovía también –y los gatitos y los chaparrones, ya se sabe.....😂 😂 😂– o por incumplir la poética norma de Eliot [Shylock y yo no solemos gastar protocolo el uno con el otro]pero el caso es que el muy bribón va y me espeta:

                      –¡Mira zagal, deberías leer más a Kenneth Patchen, porque estoy de acuerdo con lo que decía en sus "Memorias de Un Pornógrafo Tímido" . . .

                      "Las canciones más bellas de este mundo son tres:

La canción de la veleta de La Aguja de Nuestra Señora de Las Angustias de Regensburgo,

La canción que entonaban en Pascua Los Pastores de Noruega 

y 

La canción del cocodrilo macho en los ritos de su celo misterioso"

Con todo, Shylock, ha sido bondadoso y no me ha dado la orden de quitar la música, con lo cual le quedo muy agradecido.

¡Y silencioso, por supuesto! (¡¡¡¡¡¡¡ Hoy no está para chuflas!!!!!!!! 🤪 🤪 🤪 )

                        

¡Mi Felicitación Casera para estas Pascuas Navideñas!

 

J e n í z e r D u Z a p a

 

                                                                 Jenízer du Zapa

Días del aquilón plenilunar en Gran Vía Fernando El Católico, la gente se esconde a primera hora de la mañana, pero yo decido abrigarme y marchar al Riurau, bar donde desayuno entre los menesterosos rumanos, algún que otro yonki despistado del barrio El Carmen y los vecinos que llevan viviendo toda la vida en ese distrito de Valencia. Allí desde antaño he escrito, sentado en una mesa gélida de fuera del bar, delante de un inmenso par de tostadas con jamón serrano, aceite de oliva y mucho ajo –¡espanta a los rumanos y yo no quiero eso, me caen muy bien! –, café triple y copazo de Dyc.

Decía que los enigmáticos rumanos huyen de mi aura de ajo. Así que uno de estos días prenavideños, hablé con alguien que se llama Balkas y dijo que la mayoría que recala en ese bar es de la antigua Valaquia. 

–Yo cree, que tenemos a sanguijuela vieja, tú sabes. –dijo con cierto acento raro–Ajo repele sucsión.

–¿Cómo? – dije algo achispado por mis tragos de la copa–¿Te refieres a lo del desfiladero de Borgo?

–¡Síii, al úpiro malooo! En Bistrita, mi ciudad, también.

–Buenoooo, creo que has bebido más que yo Balkas.

–Tú tranquilo, no bebemos sanguina ¿no? Pero cosa verdate es que saber ciencias podritas.

–Mira, yo ahora, estoy inspirado. Siempre escribo en estos momentos. Si tienes poder, conjura mis karmas y consígueme una pieza de 666 palabrejas que no sea lo que de verdad deseo narrar. –Mencioné a propósito esa cifra para mofarme exorcizando la oscura tradición y anatema de Balkas.

Balkas ni corto ni perezoso, se palmeó la mano y me puso las dos en la frente mientras me preguntaba:

–¿Tú llamas? ¡Larrgo Todooo!

–Juníper Azzeda– Y aprovechando que venía el camarero, pedí otra copa de Dyc.

–Una cosa. Tú dejas cuando acabes, que yo ponga título. Es conditio. Tú invitas a una copa de eso que libas. ¡Conditio!

–Me parece justo y generoso.

Él repitió mi nombre tal como le dije, y me dio un trastazo en lo alto de mi inmensa cabeza calvorota con la mano abierta. Tenía los ojos cerrados del dolor y al abrirlos, Balkas estaba a mi lado bebiendo y musitando palabrejas tales como “gospodín” “sanguini Tokay” “Ordog” “pokol”.

Acto seguido, desenfundé mi Montblanc y abrí con estupor el cuaderno y me puse a escribir sin saber muy bien si estaba en el bar o envuelto en bruma en mitad del bulevar de Gran Vía, junto a la estatua de “Luis Sánchez Polack” ( a veces mis amigos y yo en el momento álgido de nuestras juergas por la calle Quart, recalamos junto a su monumento y brindamos en melé, como si él nos diera el visto bueno desde el Más Allá) Entonces sí me percaté de mi permanencia en las mesas exteriores del bar Riurau por la presencia de dos rumanos más, de trazas bohemias, que se persignaban al escuchar la salmodia de Balkas.

–¡Balkas! –decían sus conocidos–Tú deja palabras de precipicio, valaco loco–Y entonces me di cuenta de que me lo explicaban a mí. –Él repite “señor” “Vino Tokay” “Satán” y “infierno” ¡Mala Cosa contigo! Es idioma antiguo. ¡Ceremonial!

Balkas nos dio una colleja a los tres y acabó de traerme a la realidad de mi copa vacía, mientras los otros dos se fueron en dirección al Jardín Botánico.

–¡Queda título y yo, escritorcillo, ja, ja!

Iba a coger mi pluma estilográfica Montblanc, pero es personal y al impedírselo, cogió de su bolsillo un fósforo usado. Con él puso el título en la cabecera de mis dos páginas con el tizne negro que soltaba.

A continuación se marchó al Jardín Botánico también. (quizás hubiera concilio de transilvanos)

Y entonces, atendiendo a un pálpito, cuando fui a pagar, miré mi DNI, y comprobé que el nombre que figuraba era el mismo que el título de este relato.

Pero de ese problema ya me ocuparé otro día.

Un anagrama perenne de mi verdadero nombre.

                                                       *.   *.   *

[relato de 666 palabras incluyendo el título, compuesto con las siguientes directrices:

– Homenaje a La Luna Llena Fría de Diciembre y las cosas raras de la capital del Turia.

– Participante en El Tíntero de Oro Decembrino (magia) . . . . .🌕 🇪🇸 😶‍🌫️.   ]