¡Mi Felicitación Casera para estas Pascuas Navideñas!

 

J e n í z e r D u Z a p a

 

                                                                 Jenízer du Zapa

Días del aquilón plenilunar en Gran Vía Fernando El Católico, la gente se esconde a primera hora de la mañana, pero yo decido abrigarme y marchar al Riurau, bar donde desayuno entre los menesterosos rumanos, algún que otro yonki despistado del barrio El Carmen y los vecinos que llevan viviendo toda la vida en ese distrito de Valencia. Allí desde antaño he escrito, sentado en una mesa gélida de fuera del bar, delante de un inmenso par de tostadas con jamón serrano, aceite de oliva y mucho ajo –¡espanta a los rumanos y yo no quiero eso, me caen muy bien! –, café triple y copazo de Dyc.

Decía que los enigmáticos rumanos huyen de mi aura de ajo. Así que uno de estos días prenavideños, hablé con alguien que se llama Balkas y dijo que la mayoría que recala en ese bar es de la antigua Valaquia. 

–Yo cree, que tenemos a sanguijuela vieja, tú sabes. –dijo con cierto acento raro–Ajo repele sucsión.

–¿Cómo? – dije algo achispado por mis tragos de la copa–¿Te refieres a lo del desfiladero de Borgo?

–¡Síii, al úpiro malooo! En Bistrita, mi ciudad, también.

–Buenoooo, creo que has bebido más que yo Balkas.

–Tú tranquilo, no bebemos sanguina ¿no? Pero cosa verdate es que saber ciencias podritas.

–Mira, yo ahora, estoy inspirado. Siempre escribo en estos momentos. Si tienes poder, conjura mis karmas y consígueme una pieza de 666 palabrejas que no sea lo que de verdad deseo narrar. –Mencioné a propósito esa cifra para mofarme exorcizando la oscura tradición y anatema de Balkas.

Balkas ni corto ni perezoso, se palmeó la mano y me puso las dos en la frente mientras me preguntaba:

–¿Tú llamas? ¡Larrgo Todooo!

–Juníper Azzeda– Y aprovechando que venía el camarero, pedí otra copa de Dyc.

–Una cosa. Tú dejas cuando acabes, que yo ponga título. Es conditio. Tú invitas a una copa de eso que libas. ¡Conditio!

–Me parece justo y generoso.

Él repitió mi nombre tal como le dije, y me dio un trastazo en lo alto de mi inmensa cabeza calvorota con la mano abierta. Tenía los ojos cerrados del dolor y al abrirlos, Balkas estaba a mi lado bebiendo y musitando palabrejas tales como “gospodín” “sanguini Tokay” “Ordog” “pokol”.

Acto seguido, desenfundé mi Montblanc y abrí con estupor el cuaderno y me puse a escribir sin saber muy bien si estaba en el bar o envuelto en bruma en mitad del bulevar de Gran Vía, junto a la estatua de “Luis Sánchez Polack” ( a veces mis amigos y yo en el momento álgido de nuestras juergas por la calle Quart, recalamos junto a su monumento y brindamos en melé, como si él nos diera el visto bueno desde el Más Allá) Entonces sí me percaté de mi permanencia en las mesas exteriores del bar Riurau por la presencia de dos rumanos más, de trazas bohemias, que se persignaban al escuchar la salmodia de Balkas.

–¡Balkas! –decían sus conocidos–Tú deja palabras de precipicio, valaco loco–Y entonces me di cuenta de que me lo explicaban a mí. –Él repite “señor” “Vino Tokay” “Satán” y “infierno” ¡Mala Cosa contigo! Es idioma antiguo. ¡Ceremonial!

Balkas nos dio una colleja a los tres y acabó de traerme a la realidad de mi copa vacía, mientras los otros dos se fueron en dirección al Jardín Botánico.

–¡Queda título y yo, escritorcillo, ja, ja!

Iba a coger mi pluma estilográfica Montblanc, pero es personal y al impedírselo, cogió de su bolsillo un fósforo usado. Con él puso el título en la cabecera de mis dos páginas con el tizne negro que soltaba.

A continuación se marchó al Jardín Botánico también. (quizás hubiera concilio de transilvanos)

Y entonces, atendiendo a un pálpito, cuando fui a pagar, miré mi DNI, y comprobé que el nombre que figuraba era el mismo que el título de este relato.

Pero de ese problema ya me ocuparé otro día.

Un anagrama perenne de mi verdadero nombre.

                                                       *.   *.   *

[relato de 666 palabras incluyendo el título, compuesto con las siguientes directrices:

– Homenaje a La Luna Llena Fría de Diciembre y las cosas raras de la capital del Turia.

– Participante en El Tíntero de Oro Decembrino (magia) . . . . .🌕 🇪🇸 😶‍🌫️.   ]

 

¡ T o r r e r o De M í s t i c o s L a m p o s !

 

¡Vigía de pausada luz junto a mi precipicio amado y El Plenilunio Decembrino!

¡ Faro de Tierras Adentro, anómalo fanal de mis entretelas, donde no existen flúmenes ni piélagos escondidos, ni tan siquiera pozas o vestigios lacustres donde naufragar! ¿Qué iluminas pues, amigo, con tus dos farolas antiguas de gas, al solitario palor de la luna llena decembrina, en un enclave donde no existe el aprovisionamiento ni antigua industria que nutra combustibles viejos aunque fuera mínimamente?

¡Sé bien, qué iluminas junto a La Luna! : ¡¡¡Mi Fructífera locura y los emplazamientos innencontrables donde reside mi Espíritu, mi Corazón y Mi Mente!!!

En el promontorio de Allende Lucos conocidos, en el interior de la magnífica torre medieval, resido muerto de risa con mis afanes y otros pensamientos sabrosos en su escolástica adaptada a mi excéntrica forma de ser.

Desde las saeteras, miro en dirección donde creo que la civilización todavía pugna en sus hipocresías de comodidad y abastecimiento y me desternillo de risa.

¡Gracias Torre, onírico minarete mío, gracias por tu laberíntica capacidad de perderme en tu interior de piedra ancestral y unirme en las escaleras de caracol hacia La Luna, ésta Luna Perfecta de Diciembre!

A m é n.

N o c h a n d a r i e g o

 

                Nochandariego

Viejas calles acogen mi silueta

que va en pos de grises rúas de antaño

y yo, sé que en mi sombra no hay engaño

voy a ultranza por su urbanita grieta.

En la plaza, de umbrofilia repleta,

un personaje con mirar de estaño

me rebasa embozado y me empaño

de enigma mientras tiembla mi animeta.

¡No mires atrás! – mi intuición avisa-

en tanto me engullen las rinconadas

y Ese Ente no reacciona ante mi prisa.

Noche en las catedralicias arcadas

La oscuridad traza ahora una sonrisa:

La Entidad era una gárgola fugada.      

Luna Novembrina

             ¡Dadme Sierras que homenajeen a La Luna y sus Certezas!

A m é n

                     [Mi Autorretrato y El Plenilunio de Noviembre]

Fray Fosor

 

Quizás en algún apartadero del Éter Mistagógico, tengamos algún Fratello Fosor asignado. Sobre todo, porque Nosotros mismos, en El Planeta Azul, Somos de cierta guisa, 

F o s o r e s . . . 

¡Larga Vida a La Benemérita Guardia Civil!

 

¡ La Guardia Civil por encima de Todo !

               Desde La Iglesia Arzobispal Castrense de Valencia del Cid en El Glorioso Día del Pilar.

                                                      ¡ Sacro Domingo el de Hoy ! (¡Válgame El Oxímoron! )

Iglesia Castrense de Santo Domingo y Celebración del Pilar !!!!!(Patrona de La Guardia Civil y de España)

Luna de La Virgen del Rosario

 

"Pont de La Mar", Octubre de MMXXV, Valencia del Cid, España...y Yo.

               L i m e r i c k

             V a l e n c i a n o

Plenilunio de la Virgen del Rosario

y al "Pont de La Mar", Valencia, Su Templario

  bajo faroles y Luna

  de incógnito en Mi Fortuna

de pie en la escalinata Soy Visionario.

 

. . . . . ( . . . Y la luna, noches previas al Plenilunio..)..

¡ Al "Cole" !

 

"¡Niño!", dijo la maestra. "Compón una frase con la palabra pechelingue "

Y el rapaz, escribió:

"Morgan, pechelingue de parche en el ojo, fue abordado por raqueros endiablados"

                                                    Fin 🫧

¡El Exorcista!

 

¡Disfrutad, Ánimas, de esta lectura Sonetil !

Hace un instante me sucedió en mi zaquizamí del tejado, una cosa rara de narices. Subí a por un efecto (también fabuloso, pero no viene al caso para no pecar de prolijo) y en unas estanterías desordenadas me encontré este soneto demonológico y afecto al Ritual Romano.....¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ por puro azar, de la misma fecha de hoy, pero de hace 23 años !!!!!!!!!!! [tal y como puede comprobarse al leerlo]

Extraño, porque dentro de mi aparente caos, tengo más o menos controladas todas mis obras, pero sin embargo, este soneto exorcista estaba aislado donde no debía. ¡Desconozco qué sentido posee el hecho de haber dado con él a través de la intersección  de las fechas! Siempre he compuesto sonetos y narraciones tras la estela de Giancarlo Gramolazzo (uno de los sacerdotes exorcistas más veteranos que hubo nunca en Roma) y me alegra en grado sumo su hallazgo fuera de pauta. También, en consonancia con mi estela, el folio, como puede verse, está decorado con un pequeño boceto "Crucis" simple y efectivo (ilustrar mis propios "opus" lo he hecho siempre) y algunos detalles chiquitos de "La Gehenna de Fuego". ¡Por supuesto escrito a lomos de mi "Olympiette" –mi máquina de escribir que aún la utilizo en ocasiones especiales– y pasada la medianoche, momento que es perfecto para sentir ciertas sensaciones tremolantes!

A su vez, sé –pues siempre lo he hecho por precaución–que otra copia debo tener en alguna parte; peero bueno, ya aparecerá otro 27 de septiembre.....

.........😂 😂 😂 🧛‍♂️ . . . . .

Ego, Ailurófilo ! ( y I I I ) : Intrínseca Mismidad; "Shylock" –Mi Felino–Creciente . . . .

 

Ego, Ailurófilo ! ( I I ) : Mismidad, Nexo y Transbordo.

 

Ego, Ailurófilo ! ( I ) : Doppelgänger Schrödingereño Feral

 

¡ EGA !

 

El Gran Ávido.

Al lubricán mi castillo de ensueño

luce antorchas, luciérnagas y teas

me guían, mas, atraen de las aldeas

otros Camuflados de extraño ceño.

¡Les albergo como Señor y Dueño

Los Encapotados dan las jaleas

de sus venas; con las crueles Napeas

del pensil les libo en ritón pequeño!

¡Ese almíbar de crúor de otra gente

nutre a mis salvajes Ninfas, mi gula

y Los Nichos de Mi Clan Reviniente!

Ante Úpiros y Diablos tengo bula

No hay nadie que en mi palacio me afrente

¡Ni ajos, antídotos, nada me anula!  

¡ O s c a r M a i f !

 

¡ Óscar Maif & Ego : Hete que te Hete, El Internado Castrense de Nuestras Entretelas! ¡¡¡Aventuras, Fraternidades, Enigmas, Sabor Español, Cultura, Antigüedad, Vocaciones; Novias de Ronda (algunos afortunados como Óscar) y mil carismas más que sería prolijo relatarrrrrrrr....

Óscar Maif es un escritor madrileño y majo con quien tuve El Honor Endiablado, Divertido, Existencial e Inmejorable, de coincidir antaño, hace la piiiiiiiilaaaaaaaa de décadas –siendo mozalbetes y bachilleres ambos–en el mejor internado militar de toda España.

De Aquella, cuando irrumpí en el pensionado castrense en la ciudad más bonita y con más duende de España, esto es, R o n d a, Óscar ya era veterano y yo un aventurero nato, aunque bisoño. Allá sólo podíamos estudiar hijos de militares, y amistades se hacían de todos los destinos posibles del suelo patrio. Así pues, Óscar y un servidor, conectamos desde el principio, por aficiones con La Naturaleza de La Serranía y por Nuestra Pasión con La Literatura (ambos leíamos ferozmente y componíamos narrativa y poesía) De hecho Él era Director de La Revista del Internado y yo, "Subdire". ¡Aunque no se presentaba mucha gente a concursos literarios, alguno lo ganamos de una tacada Él "et moi"!

En el transcurso de nuestra trepidante existencia en aquel misterioso edificio y hermoso lugar, nos enfocamos cada uno a lo nuestro para el futuro. Él funcionario (y novio de una maravillosa chica de Ronda con quien posteriormente se casó y viven con la familia por esos mundos) y yo militar ( o primo hermano, pues pertenezco a La Benemérita, pero a los efectos castrenses de Ronda, baste indicar que mi filiación es La Milicia)

Mantuvimos el contacto lustros y lustros, y después nos leímos las publicaciones respectivas desperdigadas; y estos días llega a mis manos su primera y divertida novela.

Tiene Óscar en su haber, la publicación de un libro de relatos (algunos quizás micros)muy buenos y con raigambre autobiográfica (que también recomiendo con la sinceridad que me caracteriza)de hace algunos trienios, llamado "Relatos con codeína", previo a esta adecuada obra de los tiempos que corren.

"El famoso poeta que se bajó la bragueta" es divertida desde el título (con alguna ínfula escatológica acaso, como puede apreciarse en la rima)pese a ser una novela negra. Se desarrolla en mi amado Madrid –¡ese aspecto para mí, que he estado destinado en ella, y la adoro desde siempre, ya me tiene ganado!–y es la vida de un novelista y su precipitación y auge (¡con esto no destripo nada del excelente argumento!)

Desfilan por sus páginas homenajes en clave, a los escritores predilectos del Gran Maif, pero también a los aspectos lúdicos de rabiosa actualidad de España, modernos y tecnológicos. Óscar siempre fue muy ducho con los avances sociales (¡al contrario que yo, que aún escribo en mi privacidad con pluma de ánsar mojada en hidromiel, je,je,je,je,jaaaa,ja,ja!) y tiene control sobre cenáculos literarios, programas culturales y un largo etcétera.

Describe secuencias duras y otras menos, pero siempre su fina ironía y su "rollo" de "bon vivant" sale por algún que otro resquicio de la novela. Tiene la presente obra secuenciamiento casi cinematográfico; se lee de una jugosa tirada, satisfecho el lector con la degustación que va surgiendo. Óscar pertenece como diría Mi Inimitable Luis Alberto de Cuenca, a la "línea clara". Escribe con oficio y toooodoo se entiende, incluso se permite la creación de algún que otro neologismo que suele venir muy al caso. Divide en 35 capítulos muy amenos y suelen ser de corta extensión, de tal guisa, que parecen balazos algunos.Ilustraciones pequeñitas en blanco y negro, encabezan los referidos capítulos.¡Su pulso no ha flaqueado en la construcción de su divertimento!

Me atrevería a asegurar que no va a dejar a nadie indiferente. ¡Yo, naturaca, he disfrutado más , porque reconozco su marca de agua y al amigo hijo de gran militar que estuvo por esos mundos, ya buscando argumentos para escribir en La Existencia!

Se puede conseguir la obra por el cómodo precio de quince eurillos y pico en Amazon (basta con poner en el buscador el título o su nombre)y degustar "Elmaifamientos".

La obra está recién publicada este pasado agosto, posee 194 páginas virgueras que se leen con precisión de galería de tiro.

¡ Y Sí, tan de cine es, que yo esperaría que alguien tan molona como Silvia Alonso, le echara una buena mirada para ver cómo se puede acometer!

Desde mi barbacana antigua, deseo al Gran Maif, la mejor y más merecida de las oportunidades en todo sentido real o figurado. Sé que desde "El Sueño de Los Justos" a su hermano también le habría gustado. (¡también "carne de internado militar"!; un tipo estupendo)

¡S a l v e A t q u e V a l e! 🪔 

Plenilunio Septembrino

¡Junto a mi felino Shylock!

 

 

                                        ¡Pareado Chiflado!

                              ¡Dame alborrágica amiga Selene

                              un dolmen, y ya nada me retiene!

Luna Mental de Agosto

 

¡ ¡ ¡ P a x E t B o n u m ! ! ! [Autorretrato Anímico Feliz]

                                        Limerick del Puente de Mi Psique

                            Al buen albur sobre el flumen remoto

                            piedra sillar, la luna, y yo asaz devoto

                            vi el monumento tan cierto

                            que creí estar despierto

                            ¡Puente de Mi Mente surge en Lo Ignoto! 

                            

                         

"...it leads you despite your destination......

....Under The Milky Way Tonight....! ! ! . . ." (The Church, 1988)

   

Zarca es La Canéfora de La Guadaña

El Camposanto colgado sobre el precipicio

 ¡Júcar, parece pronunciar la lluvia solitaria en una aliteración zen al caer sobre las formaciones rocosas de los inmensos despeñaderos! 

No es de extrañar, piensa Juan “El Errabundo”, que el río del desfiladero del fondo tenga ese nombre tan atractivo y crujiente, la erosión del agua a través de los siglos ha formado la hoz del río Júcar con paciencia chiflada de orfebre y en los días de hogaño, el espectáculo es épico, con el dominio visual a mano siniestra de la parte antigua alta de la Ciudad Medieval de Cuenca y a pocas decenas de metros de la carreterilla, el abismo. Pero los pasos peregrinos de “El Errabundo” le han llevado al lugar más luctuoso y bello de esa cota, una gran reja de forja de acceso a un enclave sacro donde puede leerse en su parte superior “San Isidro”, e inmediatamente debajo “Ermita Cementerio”. Detrás, un amplio jardín de despejadísimos aires sobre los precipicios distribuye a mano derecha el paso a los nichos elevados verticales, la propia ermita, los nichos de los canónigos seculares, la casita de la santera y al borde del abismo referido, el camposanto de unos pocos conquenses históricos contemporáneos (descansan en “San Isidro”, aparte de los referidos, solo los miembros de La Hermandad, con lo cual el camposanto montaraz es chiquito y luce como una miniatura arquitectónica caprichosa que no padece vértigo).

“El Errabundo” ha llegado por azar y la fortuna le ha sonreído al encontrar abierta la cancela a la vez que cesaba la lluvia escultora de rocas, aunque a él mojarse alguandre le ha importado y menos aún “acogiéndose a sagrado”. Con lo cual, recatado y respetuoso, se pasea por el corredor primero de la derecha que le lleva dando una vuelta por dos espacios, al aire libre de nichos verticales bellísimos por la parte trasera de la ermita que conecta con el cementerio de conquenses artistas, justo encaramado sobre el abismo de la hoz amplísima del Júcar. Es asaz reducido, pues no llegará a media docena de tumbas–en este reconditorio natural no aparece ningún nicho– entre la maleza descuidada sobre el borde exacto abisal del Júcar. Allí, “El Errabundo” queda patidifuso y admirado. Es “La Hora Bruja “y la belleza no pude ser más deletérea.

La atmósfera mística y de Xeniteia (Desierto Interior) es apropiada porque no hay nadie más que él, ni lugareños, ni despistados, ni otros vagabundos; bueno, sí existe alguien: Un gato grisáceo y dominante, con maneras de pocos amigos, tal y como corresponde a un ser vivo que está en contacto con los enigmas de un camposanto. Un minino–es joven y díscolo–que es sepulturero “in pectore” y que mira a” El Errabundo” con las hurtadillas personificadas de sus ojos gualda, en las que se lee el mensaje de “¡Soy el archipámpano de este Pensil de Los Inmóviles!”.

Extrae de su morral un lapicero y su libreta y se sienta junto a la tumba de Federico Muelas–poeta tan conquense como los ríos de Cuenca, el Júcar y el Huécar–por improvisar un haiku a la prosopopeya de La Muerte en ese camposanto…

                                                  Haiku a La Dama Segadora

                                                         Parca sin vértigo

                                                  funambulista en tumbas

                                                             azul sáxea.

¡El Errabundo ante la tumba humilde del poeta Federico Muelas!

No sabe muy bien por qué, pero Juan “El Errabundo” ha tenido el pálpito, tras muchos camposantos por España, de sentir a La Muerte de color azul. Debe ser por la lluvia, debe ser por la presencia al fondo del Júcar, debe ser al fin, por estar reposando junto a la tumba de un poeta–¡crúor zarco! –o acaso, por este camposanto que tan próximo del cielo se sitúa, que más que “Postrer Jardín” es nefelibata azur. Una bóveda celeste pura e infinita que habla de lo que no existe en este camposanto: Vida Ultraterrena.

El gato, entretanto, no ha podido evitarlo, y se ha puesto en el extremo de la tumba de Federico Muelas a observar con la cola recogida a Juan “El Errabundo”. La mirada de ambos se cruza y Juan le dice emocionado de viva voz:

–Mizo, posees todas las vidas que podría haber en lugar de tumbas junto a este risco.

El gato, contra todo pronóstico, asiente moviendo la cabeza y dilata los ojos; por arte de birlibirloque, mutan en una tonalidad turquesa –¡también es un matiz del Júcar! – que encalabrina a Juan “El Errabundo” y siente un vahído anímico. En ese instante se levanta del asiento rectangular de piedra y como un autómata marcha a la barandilla oxidada sobre la última contención del pensil y se pone de pie. El gato le sigue y salta al reducto de granito viejo. La panorámica del lubricán pone la piel de gallina, pero ambos están firmes ante la eventual mortalidad del abismo. Las rocas ciclópeas dibujan la cordillera que por mano siniestra se extiende hasta el casco antiguo de Cuenca. ¡Y el aire frío agosteño y paradójico invita a amar La Muerte amando La Vida, valga el oxímoron! Juan “El Errabundo” tiene los ojos abiertos y siente centenar y pico de metros bajo su SER, siente La Gravedad y por encima de todo, siente La Belleza Única, carisma que no pertenece a La Humanidad. Pero allí, el gato y él, la acarician.

Vigía y torrero de tierra adentro, Juan “El Errabundo” tiene una visión completa del camposanto que amartela hasta límites inconcebibles porque advierte que su encanto es lo abandonado que está de la mano de Dios. Aunque cree, que alguandre caerá al abismo, y eso que parte de su estructura de contención al precipicio esta derruida e irrecuperable. El gato le roza y se gira a mirarle. El mínimo observa algo delante, en el éter donde no existe sino “un océano de aire” como decía Torricelli.

Mas…fijándose mejor, Juan “El Errabundo” contempla cómo unas flechas antropomorfas de color azul fosforescente surgen del terreno del camposanto y danzan al vacío; quizás no sean más de media docena, pero tiñen el lubricán de azul, deletéreo azul eterno.

La única vez en todo el crepúsculo que maúlla el gato, hace reaccionar a Juan “El Errabundo” y descender a la tierra del camposanto. De hecho, el gato ha decidido que se ha acabado la acogida. Él volverá a rondar las tres partes de la ermita: nichos de La Hermandad de San Isidro, camposanto de las personalidades conquenses y el de los canónigos.

Juan “El Errabundo”, retorna al polvo de los caminos para buscar antes de la hora de los candiles posada y refrigerio. Porque sabe que el gato se basta solo y no da el Sí para compartir la noche con él en los hastiales de la ermita.

Y cuando está al otro lado de la cancela de entrada, ya en la carreterilla, en señal de pleitesía de un humano a un felino tan señero, Juan “El Errabundo” le dice:

–¡Mizo! Gracias por tu mirada y las revelaciones. Tú ya lo sabes, pero lo he recordado ahora…

               …”La Muerte es Azul”

                                  (“Salomón Kane”. Robert E. Howard dixit)

                                      L a u s D e o.

¡¡¡ El gato luctuoso, sabio y preternatural diciéndome que los nichos son suyos!!!

La tumba de Federico Muelas desde otro ángulo........

*¡Estas son las deletéreas panorámicas de La Muerte del Camposanto.......!  * ........

El río Júcar al fondo.....

Las barandillas sin sujeción segura en cuyas proximidades aéreas aparecieron los ectoplasmas....

Hitos donde no llegan ni las cabras.........

¡¡¡ Enloquecido y feliz junto al abismooooooooo......... !!!

......y a la postre, la magnificencia de la Creación de Dios...........

La vegetación descontrolada circunda los cortados

Cuenca y sus barrios medievales al fondo

.....y junto al pozo de Las Ánimas, mi despedida.

¡ S í ! ¡ L a B e l l e z a !

 

¡ Mi Autorretrato : Juan El Portoventolero! 🇪🇸

Entre tantas aventuras, durante sólo un lapso me detengo (pues las vacaciones por estas fechas son afortunadamente eternas) y voy a mostrar  tres de las inmensas fotos que he realizado. ¡Hay tantas y son tan buenas– en principio quería ofrecer las doce mejores–que me di cuenta de que existen más de una docena (no es por presumir, pero casi todas son excepcionales) y me bloqueé ante la selección y he tirado por la senda de en medio ......¡Únicamente tres! ¡ E a ! 

Abrazos...... 😇

I.- La Mejor. : "La Gaviota". Playa del Puig . Valencia del Cid. España

II.– La de En Medio: "Arrobo". Église de 

L´Assomption de La Très Sainte Vierge reflejada en Lac Saint Fortunat.  Flavignac. Limosín. France.

y III.- Postrera. "Enseña" Vall d´Incles. Principado de Andorra.

y ahora.....¡¡¡¡¡¡¡ me voy, sigo con mis aventuras !!!!!!! 😊