Internacional Noche Selenestival ( "Le Cholán" )

 

Granja misteriosa y desalbergada  de Rilhac Lastours, France.

La pasada luna llena me sorprendió en La Francia profunda (de allí seguí mi recorrido por otras partes del país e incluso sigo por los Pirineos de uno y otro lado) Era un territorio de pequeñas aldeitas muy cuquis inmersas en profundos bosques. Las antiguas casas de mi familia donde residíamos, se prestaban a la ensoñación. Y disfrutando La Luna Llena, nos dio a la mitad de quienes allí estábamos ( ocho personitas de un total de trece de la Gran Reunión Generacional)por  investigar una gran casona que todavía está por restaurar, y según los oriundos del lugar, alberga fantasmas inocuos ( o que de momento no tienen nada contra los humanos)

Subimos por la escalera –tal como se puede ver en la viñeta que he compuesto como homenaje a la anécdota– y aunque la primera en abrir la vieja y dañada puerta fue mi hermana (la cuarta de los seis hermanos aunque iban otros familiares) yo iba detrás deseoso de llevar a cabo mis tareas de detective psíquico al estilo de Carnacki. Pero tan pronto hubo un resquicio salió estrepitoso un mochuelo que se introdujo por mi cuello y se albergó en mi espalda entre mi piel y la camisa. La luna llena y sus pálidos colores poco sirvieron para que nos diéramos cuenta de que no era un murciélago, ávido de mi excelente pellejo, sino ese avecilla nocturna que estaba más asustada que yo. Me detuve en seco presa de un miedo controlable –y sé lo que digo porque con que me hubiera movido por la sorpresa hacia atrás, dos o tres personas posicionadas a mi espalda habrían caído de la elevación a la oscuridad de ese rincón fatuo sin claro de luna–y No sé con qué buena fortuna extraje al rapaz alado sin saber lo qué era y sin dañarlo. Tan pronto se vio libre de la jaula de mi camisa, pareció que se iba a ir al exterior, pero regresó a la oscuridad de la casona. 

Decidimos no asustarlo más (aunque mi hermana me detuvo para que no accediera yo a las dependencias restantes del siniestro edificio) y que recuperara su aliento y se escondiera en los entresijos de los macilentos muros.¡Pobrecillo! Después, allí mismo con la poquedad de una linternilla que portábamos, verificamos en mi ireneica espalda que el mochuelillo no me había dañado en absoluto a pesar de sentir yo su pico y sus garritas. 

De hecho, lo mejor, es que en ese sentido, me fundí con el animalillo y me identifiqué como mochuelántropo. Pensaba en ello las restantes noches, quizás él se llevó mi temor, y yo parte de la oscuridad de Su Ser......¡y me gusta sentirme nocturno rapaz incluso cuando es vigilia!

Fue aquella noche, que prometí que compondría este esbozo homenaje a mi mochuelo y a mi hermana ( de manera principal, mas, por ende, homenaje a la totalidad de Los Trece familiares que allí gozábamos el apartamiento del mundanal ruido) y ....¡también a los demás animales restantes acechantes en la nocturnidad vegetal de la inmensa granja por cómo los alteramos con nuestros gritos ante lo desconocido –hasta que se averiguó el intríngulis mochuelil–y sobre todo cómo ladraban los canes.

Mientras tanto, podéis  llamarme, a estos efectos de zoantropía psíquica, Le Cholán.

Yo, sigo a La Mía. [ ❤️ ] . . . . . . 😂 😂 😂  . . . . . . . 😇

        Un Vers, s'il vous plait . . . :             avec mon amour

                                                                   à Rilhac Lastours

Post Scriptum : La viñeta se la enviaré a France de regalo a mi hermana. 🇫🇷

¡¡¡¡¡¡¡ Potztausend !!!!!!! 🤣 🤣 🤣 . . . . . . . C'est si bon, Je suis Le Cholán !!!!!!! [en Román Paladino, Hombre–Mochuelo ]

¡ T í b a r ! 🌟

 

¡En la 47ª Edición de La Lid de "El Tintero de Oro", dedicada a los autores anónimos –todos participamos debidamente velados, y por eso sólo ahora, publicamos el relato tras el fallo del Jurado–he tenido El Honor de recibir el principal de los galardones.....

                  Tintero Tíbar!!!!!!!!

Dejo pues, reseñado el relato en cuestión para disfrute de todos los Flâneurs de Bitácoras. Disimulé al componerlo para colaborar con la idea principal del concurso y a la vez, fui fiel a mis obsesiones...lugares rurales muy apartados del mundanal ruido, El concepto de La Muerte, Lo Antañón, un protagonista osado y algún apunte lírico por medio de unos versos (suelo componerlos yo por mi vocación de juglaría, aunque en esta ocasión recurrí a mi querido Don José de Espronceda –por eso iban entrecomillados–)

Así pues, felicito calurosamente (¡¡¡ no puede ser de otro manera debido a Las Hervencias Medievales en las que se ha transformado El Tiempo de este final de semestre!!!) a todos los participantes, meritorios y creativos y que pasen todos un buen cuadrante estival por las kermeses de mil pueblecitos enigmáticos.........😂 😂 😂 🇪🇸  

Título: Faz                                        Pseudónimo: Ñu

                       “Ojo”: “Atención, cuidado o advertencia que se pone en una cosa.”

                                                                (Acepción número 16 de la definición de “Ojo”.

                                                                       Diccionario de La Lengua Española.)

Decorando la falda del monte, el pueblo se escalonaba. Las casitas de colores evocaban tiempos inexistentes de Gente Menuda y desde el punto más alto, en su Iglesia románica de Santa Inés hasta la cumbre y el monumento al Corazón de Jesús, discurría el Vía Crucis jalonado por cedros antiguos. Los dos mil setecientos habitantes vivían dedicados a los oficios tradicionales: escoberos, sastrería, marroquinería, horneros, carpinteros y ebanistas, toneleros. Sin contar con la presencia del médico, algunas damas de sanidad de apoyo, la boticaria, el cura y un cabo de Los Migueletes y su subalterno raso en el bonito fuerte medieval.

El abuelo de Gabino siempre le decía que los habitantes eran muy longevos, y para compensar esa bendita cualidad, la forma de llegada de los últimos instantes en La Vida era rara. Se trataba del “Embozadito”, al menos en los últimos dos siglos, porque en los anuarios de la iglesia, no constaban anécdotas. Llegaba un momento en que irrumpía un forastero en el pueblecito vestido de manera muy humilde y tocado con un sombrero muy ancho de paja y un pañuelo cubriéndole la boca y nariz para evitar trasegar el polvo del camino. Únicamente se le intuían los ojos, sin detalle, por el ensombrecimiento de sus cuencas. El largo abrigo que arrastraba por la tierra permitía según el abuelo, que se transmutara en mujer –“Embozadita”– si quien iba a fallecer era una anciana. 

Gabino era incapaz de comprender qué clase de hecho asombroso permitía tanto suspense y anonimato y por qué no habían detenido en el trascurso de las décadas al vagabundo para conocer quién era. El abuelo, comprensivo y sabio, le daba la razón en lo tocante a que acaso fuera un papel teatral repartido secretamente por gentes del pueblo de tiempos lejanos –porque nadie vive tanto tiempo, de ninguna manera podía ser la misma persona. –

Gabino se asustaba lo suficiente, dentro de un orden, para no acabar sintiéndose cobardón. El abuelo puso la guinda, con una información final. En ocasiones inusuales se nota que el vagabundo ha llegado por unos versos tradicionales que tararea al llegar a los arrabales del pueblo:

                          “Paro los ojos,

                           Los ojos, sí, los ojos: que descreo

                           Del que los hizo para tal empleo”

En sus casitas de colores, a puerta cerrada, los habitantes escuchan con una mezcla de temor, maravilla y diversión a deshora. Los tiempos inexistentes de Gente Menuda, parecen más cercanos, porque ellos se sienten gnomitos asustados, febriles enanitos. Como nadie se pone enfermo, no advierten a quién le tocará irse al otro mundo: ¡Fallece alguien muy mayor de pronto!

Gabino pasa sus días en familia, trepando por las rocas, enamorado de la hija del maestro –que, contra todo pronóstico, le hace ojitos–y ha quedado con ella la noche de la verbena. 

A plena fanfarria, cuando las panderetas más arrecian, ella le hace una seña sonriente y ambos deciden ir a las ruinas del camposanto antiguo. La luna está preciosa, pero más bonita es la carilla de la chica. Los labios se aprestan y el almíbar surge en sus juventudes. El beso no tiene parangón por ser el primero, por su deliciosa duración y porque ha detenido el tiempo con elegancia. Huele a lavanda, lilas y a melocotón. La verbena queda cerca, pero no escuchan los pasodobles ni el griterío de los mozos, ni tan siquiera los disparos de arcabuz que los del retén de Los Migueletes efectúan como salvas festivas por las celebraciones campestres. La noche es un beso grande e inocente.

Gabino cree que ya es tarde y no quiere indisponer a la familia de ella si no la ven durante tanto tiempo y hace amago de deshacer el abrazo mutuo en el que están viviendo eternamente (¡una vez más la desconocida y anónima cualidad de longevidad de los lugareños del pueblo modesto!)

Ella también colabora pues le dice curiosa:

                                 –“¡Escucha Gabinillo!”

Desde el silo del pueblo, surge envolvente un ripio, no distinguen ambos qué palabras son; aunque es sorprendente que, con tanto jolgorio popular, se hayan dado cuenta del bisbiseo.

Gabino besa la frente de la mocita y la anima a regresar a las danzas populares con todos, que enseguida va él. Gabino tiene un pálpito.

Se descuelga precipicio abajo para llegar antes al silo y entonces, Sí, escucha:

                            “Paro los ojos,

                             Los ojos, sí, los ojos: que descreo

                             Del que los hizo para tal empleo”

Por la senda deambula un hombre. Gabán de color caqui, sombrero de paja de ala anchísima. Y ojos inclasificables. De una cabriola, Gabinillo (¡tiene miedo y se siente identificado con el diminutivo de su mocita!) se planta frente a él. El señor, embozado con un pañuelo oscuro, repite sus versos. Sus labios se intuyen bajo el embozo. Gabinillo de pensar en los labios de ella, se envalentona y de un zarpazo, echa el pañuelo por tierra. El rostro es una mezcla de faces: a algunas las ha visto en daguerrotipos del museo de la iglesia, todas se muestran con la rapidez de un entretenimiento de feria, pero son de muertos. Él, no tiene más que ojos, y es un anónimo pedestal de cera. Aunque a Gabinillo, y cumpliendo su ancestral misión, le muestra una cara. La de la persona que va a morir.

Su abuelo.

¡¡¡¡¡¡¡ Abrazos de Hecatónquiro y Larga Vida !!!!!!! 🧛‍♂️

J u a n E l P o r t o v e n t o l e r o. 🕵️‍♂️

3.00 A. M. ; Cáspita ! ! ! !

Ekordalupinosferandru De Rondín en Mi Mansión.

 

Despierto esta madrugada pasada porque noto una opresión, sobre todo en mi cuerpo astral: Desde el techo gótico de mi estancia ( que es donde descansa mientras duermo mi bagaje léxico) se ha desprendido un rectángulo de letras cayendo sobre mi lecho monacal. 

Hubo suerte, me zafé como cuando solía jugar federado partidos de rugby (zaguero fullback concretamente) y al respirar observé a mi vera, una palabra...:

                              Ekordalupinosferandru

¡No consta en mi consciencia! Tuve recelo de moverme, por no empeorar la habitabilidad de mi catre cenobial. Y supe que no ascendería de nuevo a las molduras antiguas de la bóveda de mi habitáculo hasta que no admitiera su significado ancestral.

Me puse nervioso, cosa extraña en mí; sin embargo eso fue parte de la solución, porque me lesioné por mi bruxismo nocturno con las muelas cordales que no poseo( ¡soy el rara habis de mi dentista!) y me hice sangre en los carrillos (¡ya de por sí asaz erosionados!) A continuación, observe la cara de un tiparraco ectoplasmático en el azulejo socarrat del techo y supe que él era .......

             El Hombre Lobisón Extractor manual de muelas del juicio Vampírico.

A continuación, la palabra levitó involuntariamente al techo.

Después, atesorada en mi alma para próximos sonetos o cuentecillos, pude volver a dormir hasta el galicinio.

Todo gracias a la sangre que me hice con las muelas cordales que no poseo.

¡Pues La Sangre Es Vida y Clarividencia! 🧛‍♂️

Limerick Albacetense

 

                           *Limerick Manchego Paracélsico*

            Llanitos, vieja albaceteña, hace sus gazpachos,

            tortas cenceñas, a los Diminutos Muchachos:

            Silfos, Duendes, Trasgos, Martinicos

            No se ven por Entes y por chicos;

            Sí Llanitos, al libar vino y servir los cachos.

                                                                                                          "Y tiene el duende, en efecto,

                                                                                                                         para ti mano de lana,

                                                                                                                   para mí mano de hierro."

                                                                                                                       (Calderón de La Barca)

El Viajero de ropajes opacos.

 

¡ Cuidado, pues Mi Choza es Mi Sanctasanctórum..!

Empiezo ya en período aproximativo de Luna Llena del sexto mes, en la calidez y penumbra de mi cabaña del predio de álamos, a componer una entradilla con delicias acontecidas. Empero, desde la ventana superior, en mi gabinete, oteo por el camino de mi propiedad, cómo un viajero a pie, con su raído gabán negro, nocturno, "plenijuniesko" y extravagante, ha enfilado con su pose desconocida hacia mi refugio en "Herbazales Perdidos".

Como yo soy mi propio rey de taifas, le aguardo y le abriré el portón de entrada, diciéndole asaz "clarinete" que mis cinco litros de sangre no son para compartir con su aura de reviniente. La guinda que me reservo, es explicarle que mejor también que ore lo que sepa, pues no me amedrenta nada, y menos aún conservando la pericia en la que me adiestraron antaño en mi internado militar de la serranía en el lanzamiento mortal de destrales. Acaso, si promete marchar pronto, le invitaré a un chupito de Körwezuelyn , un chupito que al cincuenta por ciento lleva Peisakovka y el porcentaje restante vino Tokay: ¡Soy de "Sota, Caballo y Rey" pero Justo y acogedor en cierta manera adernalínica!

Mi generosidad con estos valacos extraviados en pleno MMXXV, es porque hoy es hoy: ¡Día de Dios Nuestro Señor, Rey de Los Ejércitos...D o m i n g o.! Y como decía, estoy componiendo unas cuantas cosas literarias gozosas que me sucedieron estas semanas atrás.....

Estas Son :

La primera de ellas, es el aniversario (pues ha hecho un año) de la publicación de mi novela militar "Undante El Guardián". El resultado ha sido asaz jubiloso, con beneplácitos de todas partes de España e incluso de algunos puntos modestos del extrajero. 

La segunda, es la participación colaborativa en un pueblito chiquito para la biblioteca municipal, en una muy humilde lid de microficciones. El resultado, aparte de una kermesse de agasajo con vino dulce autóctono de la villa, dulces y otras lindezas saladas y mucho cariño, fue la edición, tierna, amistosa y leve, de un opúsculo muy chiquitín de las obritas.

En mi caso participé con dos –¡en mi línea: asuntos rurales insólitos y muyyyy psíquicos, debidos a mi experiencia con la bici de montaña y a mi veteranía con La Benemérita y su Historia en la demarcación del citado pueblecillo!– .....

¡Ojalá mantengan la pasión por estas vicisitudes deliciosas y continúen en años próximos con alguna que otra edición de la gesta literaria y celebrativa!

               

La tercera y última es otra participación en una lid, en esta ocasión, pseudocastrense, promovida por Los Veteranos de La Base Militar de Armilla en Granada.....

La Buena fortuna (¡amén de mi pasión!) ha sido caprichosa y he sido antologado junto a otro ingente grupo de participantes con microcuentos basados en Nuestro Ejército del Aire. Además, este tiene el aditamento, de que mi hija (muy hábil con las hechuras de este género, pues ya tiene algunos galardones) también se clasificó.

Presenté bastantes pues es una de mis experiencias predilectas esto de Nuestras Fuerzas Aéreas, y escogieron uno que le tengo especial amor, que aúna mis locuras amadas: Lo militar y lo luctuoso en anatémicos hospitales antiguos, en este caso en territorio de La Mancha. Por supuesto, puse de realce a nuestra histórica Maestranza Aérea Albaceteña en La base de Los LLanos, que de otro lado es excelente recordar que también integra el Ala – 14 de Eurofighters.

Y entremedias, sigo en pos de más locuras.....¡pero como dijo el camarero de "Irma La Dulce", ESO ES OTRA HISTORIA ... 😂 😂

Y ahora, regreso a mi rendez vous con Körwezuelyn con el invitado, que aún no se ha decidido a llamar a mi portalón.¡Acaso acabemos incluso con un pacto de sangre!

Adiós!!!!!!!!! 🕵️‍♂️

I n . . . i l l o . . . T e m p o r e . . . .

Portada del single de Aviador Dro...¡Así da gusto Volar!

 

Hace un buen puñado de semanas, que  aparte de fugarme de vez en cuando a lugares inhóspitos en plena naturaleza alejados del Ser Humano, me dediqué a escribir compulsivamente en un concurso literario. (¡ya ha acabado, menos mal, porque no podía detenerme!) El caso es que la gama de argumentos está desarrollada en diferentes décadas y, debido al viaje en El Tiempo, tengo al alcance de mis meninges por el citado y delicioso esfuerzo memorístico, ciertas estampas y curiosos "quid" o "busilis" en lo tocante a diferentes disciplinas de gustos , por ejemplo, cómo me aficioné a la música pop española de los años ochenta.

Resulta que en los tiempos que mi padre era oficial de Sanidad Militar en Albacete, al igual que el resto de familias de la oficialidad del Ejército de Tierra, en los asfixiantes estíos de la llanura, acudíamos a la piscina del club militar de pilotos de caza Mirage F–1 de la Base (que se encontraba en la carretera de Las Peñas de San Pedro) por la deferencia que tenían los referidos aviadores con otras Unidades Castrenses.(pero la piscina estaba en el casco urbano) 

El lugar era elegantísimo y antiguo, en la calle Palma de Mallorca, justo en barrio residencial próximo al Parque de Los Mártires, pintorescas casitas envidiables para vivir. Al entrar a la piscina directamente desde la calle, a la derecha estaba el bar cubierto de cañas, muy acogedor, y despachado por soldados que hacían "la mili".  También había frondosos árboles.

En aquellos primeros años ochenta, yo era experto en música clásica y en Los Beatles, pero poco más (aparte de las jotas manchegas que me explicaba mi abuela). Otro tipo de música no entraba en mi magín. ¡Ah! ¡Síiii! ¡¡¡¡Y por supuesto los Himnos Militares, que ya por mi profesión me acompañarían toda La Vida, emocionándome con sus sones épicos!!!! 

Mis cinco hermanitos y hermanitas(soy, pues, el mayor de seis) y mis padres íbamos sobre todo los fines de semana a nadar y picotear después las raciones riquísimas que servían en el bar de la piscina. Y una de esas tardecitas agradables vi a una chica de mi edad cuyo padre era piloto de prototipos de transporte militar aéreo; la muchacha era guapíiiiisiiimaaa, rubita, de la misma estatura que yo, embutida en un precioso bañador azul de una pieza y asaz escultural para lo jovencita que era. Mi hermanillos chiquitos se partían el culete de risa al ver la cara de haba que se me puso. Así que, cuando coincidimos en el bar tomando unas "Mirindas" de naranja, se fijó en mí, y le debió hacer gracia la poquedad que yo traslucía como si fuera un pato desmochado, ningún atractivo aparte de la labia que siempre he tenido, ¡¡¡¡je,je,jeee,je,jaaa,ja,ja!!! (mi madre siempre decía que más vale una buena boca que una buena finca, en relación a mi capacidad de hacer amigos toda la vida gracias a mi conversación) Y justo cuando parecía que me iba a decir algo –o yo a ella, por la emoción del momento no lo recuerdo; ¡ea! me ardía la cara de lo coloradote que estaba del súbito flechazo–empezó a sonar una canción en la radio de los soldados detrás de la barra. Era música tecno que me dejó "flipao"y el cantante hablaba de un tipo que estaba rodeado de tecnología y se enamoraba de una chica –¡como yo esa tarde albaceteña!–que quizás fuera artificial, no entendía muy bien la letra y su sentido: ¡Sobretodo porque la dulce muchachita cogió su "Mirinda" y se alejó de mí hacia la gente que se hallaba más próxima al radiocassette sintonizado con la radio! Se ve que le gustaba y conocía al grupo. Un soldado muy divertido que andaba recogiendo cascos de botellas me dijo que era "Amor Industrial" de una banda llamada "Aviador Dro y Sus Obreros Especializados" ¡Me gustó aquello!¡Y me gustó comprobar cómo evolucionaba la chica cantando la canción con su familia y amigos! Lo que no me gustó tanto es que no volví a verla días después. (quizás destinaron al padre fuera de Albacete; pero la oportunidad de conocer a tan simpática y bonica chica se escapó dejándome un buen recuerdo)

En el colegio, más tarde, empecé a fijarme en "Aviador Dro" –se ve que estaba de moda por entonces–porque muchos en diferentes clases los conocían. Y de ahí, el salto lo di a otras formaciones musicales de la época: "Décima Víctima", "Glutamato Ye–Yé", "Comité Cisne", "Sindicato Malone", "Parálisis Permanente" y tantos otros. ¡Por cierto! Que una cosa por otra....¡¡¡En Albacete existían unos grupos impresionantes..."Altozano", "Frankie Frankie" "Los Fabiolas" "Surfin´Bichos"...

En recuerdo de aquellos divertidos tiempos, dejo aquí, porque la he encontrado navegando por la red, la canción que hizo que me fijara en El Pop Patrio de antaño (al principio de este texto).

Hace muy poco pasé por Albacete. El barrio residencial sigue allí, pero la piscina dejó de funcionar hace muchas décadas. Incluso muchos vecinos no lo recuerdan. Nadie sabe decirme detalles. Además desde la calle no se advierte nada. Un buen recuerdo es lo que lleva la brisa de aquellas calles manchegas de cuando mis mocedades eran modestas e inocentes...y un servidor de ustedes, era (¡y sigo siendo incluso casado tantos años con mi amada esposa!) un romántico incurable. 🇪🇸 ⚔️ ❤️ 🕵️‍♂️

Post Scriptum: ¡¡¡Menos mal que la base aérea sigue siendo primordial en Albacete hoy en día!!! 🛬

U m b r e n t e

 

¡Membranoso Socio, Quiera O No.......!

                                                                  El Umbrente

Cuando Viriato Cras–a la sazón mi exorcista y director espiritual–me encomendó integrar la escuadra singular (¡mis votos me impiden detallar qué carismas nutrían tal singularidad!) para la búsqueda de vesivilos en las ruinas de los sanatorios antiescrofulosos abandonados, poco podía imaginar cómo marcaría mi restante existencia la apertura mental a la que vi sometido todo cuanto creo. En verdad, aunque recorrí confidencialmente España, me especialicé en la vertiente mediterránea, los míticos hospitales fantasmales de Albacete, Torremanzanas (Sierra de Alicante –y el único ya batido por otros escritores antes que yo–), Aigües de Bussot (próximo a Campello) y naturalmente El Rey del Caos, El Sanatorio de Sierra Espuña, de Totana, Reino de Murcia.

La primera vez, que advertí la presencia del Ectoplasmumbrófilo, fue en La Mancha, en Albacete. A su hospital lo rodeaban extensos sembrados que ¡Válgame Dios!, extendidos hacia puntos del horizonte de No Retorno, producía paradójicamente sensación de clausura benzoica ABSOLUTA. Aquella noche, acostumbrado como estoy a las bellezas naturales abstractas, permanecía poco menos que autohipnotizado con mi pasión de observar la tierra rojiza a la luz del cuarto de luna creciente desde uno de los balcones del segundo piso, en cuya habitación, mis silfidiscopios Villalónicos advirtieron por psicofonía sibilaciones postreras de un Ente indeterminado. Esa noche no estaban dentro del ruinoso hospital ni los habituales pordioseros embriagados de peñascaró de retortas privadas, algo les había alejado, a ellos y a otros tipos lumpen que viven en sus sótanos y criptas forenses.

Advertí una luz más granate aún que, no me pregunten ustedes por qué, supe que acudía desde las alturas de la legendaria Chinchilla de Montearagón (a poquitos kilómetros escasos de Albacete). Y ante mí, se encarnó. Era sombra envuelta en un chaúl negro y coronada por una calavera de picón (que a ciencia cierta no parecía cráneo). Pero supe su indisoluble nexo con la tuberculosis, porque en mitad de su raro pecho, fluía una cruz de Lorena –alias “La Tiñosa”–, símbolo del Patronato Nacional Antituberculoso de 1950. Me miró, y en una vocalización magnética, sólo dijo:

–Tu hogar, estará en lugares similares a éste. Tras tu último estertor.

Desde la última uña de mi dedo gordo de los pies, hasta mi cabeza a lo Telly Savalas, todo Mi Ser se erizó, pero superando el miedo cerval, extraje una podrida hoja de cálculo de mi zurrón de explorador, y dos lápices de colores, y lo esbocé como pude, justo cuando desaparecía hacia las plantas superiores. (en contra de lo que parece, no suelen albergarse en las referidas criptas forenses)

Desde entonces, luzco con orgullo cada 24 de marzo, la viñeta homenajeando El Día Internacional de La Tuberculosis, Aliada y Hostil a la par. (mañana Lunes)

Y ni siquiera tuve que recurrir a Viriato Cras, para que Yo, Losilla Gianni, relativizara la amenaza relativa a que Mi Lar me aguarda en las condiciones anatemizadas. 

Porque siempre supe que El Purgatorio posee mucho de Dispensario Antiescrofuloso Maldito.

¡ A m é n ! 🧛‍♂️

O v i l l e j o

Patria de Mi Ovillejo

 

                                    Ovillejo del Espadachín

                                                     (Por el Día de Hoy : Internacional de La Poesía)

Al castillo de Mi Amada

doy Mi Espada

y hoy Día de Primavera

nace Una Era.

Mi Cálamo es la centella

detrás de Ella.

Mi alma de juglar descuella

sobre Mi Hado Soldadesco;

entre asfódelos al fresco

Mi Espada es de Otra Era y de Ella.

( Ovillejo para homenajear la Patria de Los Vates: ¡Poetría!

  El Ovillejo es una de mis combinaciones estróficas predilectas, del siglo XVI y XVII...¡¡¡pero es que un errabundo como yo, es de Eras similares.....y lo he poetizado y compuesto abducido!! ) 🌍 🤪

"Simarceña" de La Luna Llena

 

¡¡¡¡¡¡¡ S i e m p r e E s t o y E n t r e B r i n c o s D e F l i n – F l a n !!!!!!!

Celebrando mis rituales, en esta ocasión "Salto", en La Sima de Marzo, a diestra de mis circunvoluciones cerebrales, gozoso porque intuyo en estos muros naturales graníticos, que El Cuadrante Vernal se aproxima.

         H a i k u "S i m a r c e ñ o "

              Luna alborrágica

             la oscuridad sustrae

              de abisal marzo.

Es un homenaje plenilunar excepcional, por tanto he compuesto mi viñeta singularmente, pues hacía muchos lustros que no dejaba descansar como hoy mis Faber–Castell, y recurría a otro de mis instrumentos amados: ¡El veterano y extraordinario amigo boli "Inoxcrom", que bien esgrimido, deja unos muy satisfactorios dibujos! Además, la sensación de saciedad artística es por un lado muy ascética, y por otro asaz alimenticia (en cuanto a neuronas se refiere, claro)

Dicho y escrito lo cual.....¡¡¡¡¡¡Larga Vida a quienes somos funambulistas en recovecos telúricos sin posible solución aparente!!!!!!

Y como dijo Cristo..

D U C ..I N ..A L T U M

😇  

              

  

O r é a d e

                                                                         O r é a d e

Del caleidoscópico lubricán, surge risueña

Una mujer de allende sendas donde aún no he llegado

Bello el halo de su faz, parece anhelo del Hado,

Ufana al ver mi hato de fruta pide una cermeña.

Comparto una que resta, junto a una hipnótica peña

De abismal precipicio que une a un Cosmos estrellado

Y el designio nocturno silba brisas de buen grado

Que cesan cuando ella habla: –“¡Tu ruta será halagüeña!”

Besa mi frente, y vuela, si bien, casi lo esperaba;

mi viejo sueño de ver una ninfa es mi regalo

queda camino, tanto es la vida y alguna traba

mas…sé lo que Ella dijo, cuatro palabras y su halo

en montes infinitos, vaticinio que me daba

¡por compartir lo poco que tengo, iré sin lo malo! 

¡Pirracas y Zapatón!

Pirracas y Zapatón, Barrenderos Psíquicos

Pirracas y yo, de niños traviesos

fuimos al ruin palacio de un endriago.

Su atmósfera de encantamiento aciago,

reto y aura, a placer nos tuvo presos.

Noche de hidalgos, éramos dos Cresos:

Cogí un talismán, botín de esos Pagos;

mi amigo el sombrero del monstruo y mago

y antes de su vuelta huimos ilesos.

Desde entonces, si brilla mi colgante

nos previene de peligros cercanos.

Pirracas con su gorro es nigromante.

Nos huyen los maleficios arcanos

Y el palacio sigue en ruina acechante

¡Pirracas y yo echamos ahí lo insano!

¡Luna Afebrerillada Y Enloquecida!

 

Luna Llena de Febrerillo El Loco y Mi Autorretrato frente a Los Enigmas.

Tal es el caso que he soñado durante una inverosímil siesta, con el tótem de alabastro de una, para mí, desconocida deidad, que parece en sus tensionamientos, vivita y coleando. ¡Y no he podido evitarlo, de tal guisa que el dibujito homenaje a La Luna Llena de estos días, es la viñeta en la que trepo por desolados montes de antigüedades antañonas destruidas! Como no dejo de proporcionarme desafíos, la deidad y yo nos retamos con la mirada, y la luna...¡no sé qué pensará la luna de instar tanto al Ángel de La Guarda para que ande tras de mí protegiéndome de continuo!

La misa del domingo que viene daré Gracias a Los Cielos.

¡POR TODO! 😇

Las Preseas de Las Ophiusas

 

I s l a L o b o 

                                                    Las Preseas de Las Ophiusas

                                                     “En las presas

                                                                  yo divido

                                                                  lo cogido

                                                                  por igual.

                                                                  Sólo quiero

                                                                  por riqueza

                                                                  la belleza

                                                                  sin rival.

                                                              Que es mi barco mi tesoro,

                                                              que es mi dios la libertad,

                                                              mi ley, la fuerza y el viento,

                                                              mi única patria, la mar”

                                                                    (“Canción del Pirata” 1835; José de Espronceda)

                                                        

Vicent, valenciano auténtico de pura cepa, vive en Krakescylla, su barquito. Lúcese barbón de redes viejas y con su pipa de caña donde fuma “golosinas”, algas secas que sólo él conoce, le hacen ser el marinero veterano más pintoresco del puerto deportivo de playa de Pobla de Farnals, y con aires de proscrito y amotinado de una tripulación de condenados eternos. Le permiten el amarre gratuito por ser un teutófilo in pectore, el menda, aparte de ser una autoridad sobre la piratería berberisca en el siglo XVI y su influencia en El Mare Nostrum, sabe más de pulpos gigantes y calamares que los biólogos de Valencia (el nombre de su rara embarcación asusta, pero no engaña). 

Siempre está clamando contra las autorizaciones permitiendo faenar en los caladeros vírgenes del Golfo de Valencia por un puñado más de gambas. Así que no le asusta que cualquier día le echen del club náutico. Hay quien dice de Vicent, que es mitad morena, mitad hombre, y bajo sus barbas pelágicas, esconde colmillos. A mí, Vicent me da miedo, aunque ambos nos apreciamos. Y ya me tiene acostumbrado desde que le conocí en la avenida Blasco Ibáñez en una ponencia en la facultad de Historia de Valencia sobre “Jabeques berberiscos, piratería atroz sobre las naves cristianas”.

Creo que está empezando a desvariar. Ayer me convidó a unos “cremaets” en la cubierta de Krakescylla mientras decía:

–¿Te vienes a Islas Ophiusas? Voy por las gemas de Torkeimetek, El Berberisco.

–¡Ostras! Mi abuelo en el puerto del Grao de Gandía ya hablaba de su botín.

–¡Porque existe, marinero de pacotilla!

–¡Nadie sabe en qué parte de Isla Columbrete Grande está!

–¡Claro!¡Bisoñuelo! Porque “Tork” y sus piratas berberiscos lo sumergieron en Isla Lobo, una de las chiquitas–el jodío hablaba como si hubiera navegado con el capitán berberisco y le conociera–

–¡Desde el siglo XVI alguien lo habrá encontrado! –dije temeroso por la reacción de Vicent–

–He soñado con Gran Oegópsido.

–¿Otra vez con “El Ojo Krakéniko”? ¡Te pago yo de mi bolsillo una visita en Valencia a mi psiquiatra del Barrio Chino!

Me pegó con su catalejo en ambas orejas y enmudeció.

¡Buueenooo, quéee enfado! Lo comprendo también. El legendario cuento del cruel otomano Torkeimetek lo cuentan todavía las ancianitas cuando remiendan las redes en Los Graos. Capitaneando su tripulación berberisca a bordo de dos galeras piratas esquilmó galeones del Mediterráneo a principios del siglo XVI, dando matarile a sus enemigos de manera furibunda. Sin embargo, en Las Islas Ophiusas–Columbretes para quien no ama las leyendas extrañas– a una hora y media de navegación de la costa de Castellón, una pequeña parte de la flota real, les dio alcance masacrándolos y desperdigando sus restos humanos en las diferentes islitas de Ophiusas. Pero a “Tork” antes le dio tiempo a esconder el inmenso e incalibrable tesoro de sus piraterías en un lugar indeterminado entre Isla “Piedra Joaquín”, Isla “La Horadada”, Isla “Méndez Núñez” e Isla “Lobo”. Y pasaron los siglos y nunca se halló el tesoro. Aunque cuentan que sus ánimas abducen hacia él. 

Hace una semana de la charla. A Vicent lo han echado de Pobla de Farnals. Al parecer iba contento tripulando por la bocana del puerto y fumando su extracto de posidonia al timón. El director del náutico ha encontrado un pergamino con una mancha negra y está acojonado. Y de repente he caído en la cuenta de lo parecido que es el barquito de Vicent a una faluca berberisca en pequeño. Pero lo que me hizo llamar a mis contactos de La Guardia Civil del Mar en El Grao de Castellón de La Plana, fue recordar que Vicent fue de los últimos fareros de Isla Columbrete Grande en 1971 ¡conoce asaz satisfactoriamente los Islotes Ophiusas!¡Aunque ahora está prohibido desembarcar por ser reserva natural protegida! ¡¡¡Se va a meter en un lío!!!

Han transcurrido unas jornadas interesantes. A bordo de una embarcación rápida de La Benemérita, hemos batido el archipiélago rocoso de Ophiusas. No hay serpientes en las islas desde el siglo XIX (de ahí su nombre antañón), sí algún que otro alacrán y lagartijas de Columbretes, y respecto a Vicent… lo intuimos el último día…restos de su embarcación en Isla Lobo.  Aunque mezclados con maderos antiquísimos de galera berberisca pirata y restos de varios cofres. El reflejo del sol hizo que me detuviera sigiloso en algo que brillaba. No me vieron los guardias. Era una joya turquesa del tamaño de la palma de la mano y en su centro un diamante, imitando un óculo extraño. Sujetaba un pergamino para que no se lo llevara el viento de las islas. 

Todavía conservo la nota. Dice así:

“Donde voy con esta conquista, no necesitaré El Ojo Oegópsido, ya cumplió su misión de traerme aquí. Sé que será para ti, grumete bisoño. Pero a cambio, no digas nada de mí. Con su inmenso valor tienes la vida resuelta. Por cierto, me llamo Vicent de Sax. ¿Sabes cuál es mi segundo apellido? Aunque mis antepasados lo valencianizaron, puedes sacar tus conclusiones, marinerillo.”

“Tarquimesec.”

Relato para la lid literaria de "El Tintero de Oro" y La Piratería. Comprende 890 palabras con título y cita poética Esproncediana incluida. ¡Largad El Trapo a estribor y....a disfrutar!🏴‍☠️

¡ I 🌕 M M X X V !

 

¡Mi Autorretrato en Mi Gabinete Áureo : Ambleo Y Yo, Y Luna, Todos a Una!

Luce plácida la génesis de MMXXV, lo que sucede, es que yo hago trampas: Soy un buen acólito de Los Plenilunios. Y este de comienzos de año, en pleno ecuador casi del mes, es tranquilizante y poético.

                                 H a i k u   N o c t i s e l e n ó f i l o

                                                Mi hachón de cera

                                                somete y funde Mi Éter

                                                con Luna Llena

 

...."burning in the flame you hold

                                     e v e r . .  a n d . .  a l w a y s . . . . .

                               give me ever and always, body and soul . . . . ."

                          Post Scriptum : ¡Con ellos siempre puede haber una lluvia                                de     griñones..........!  🤪

           Post scriptum II : ¡ E Impepinablemente, esta es la pupila de nuestro enero....

  

..........p l u s c u a m p e r f e c t a a a a a a a a . . . . . . . . ! ! ! ! ! ! ! !

Farewell Capuchino & Fly, That´s Meee ! ! !

Ego Sum Noctis

      

                

¡ Brincos Flin–Flan !

 

¡ Jé, copón, El Sciapodo haciendo de las suyas, Jua, je,jeee,jaaaaj ! ¡ ¡ E a ! ! . . . 

¡Espero que todo siga igual!

¡¡Esto Es...!!

He vuelto a soñar que doy botes como si yo fuera El Sciapodo (representación medieval de lo ignoto en los mapamundis eclesiales allende el mar, con la figura de un gigantón de un sólo pie que se desplaza salto a salto sobre él). El año que hemos dejado atrás, a su vez como los anteriores (señal de que soy muy afortunado), siempre es una especie de transposición onírica en la que cíclicamente me sorprendo sumergido......¡¡¡¡¡¡¡Las vivencia numinosa es magnífica!!!!!!....todo lo alcanzo a vista aérea. Bien, mi vida, es como el cangurote de Valle –Inclán, venga a zig–zags en flin–flan, y yo tan contento. El Sciapodo me inspira, además. Y como no puede ser de otra manera tratándose del mundo de los nefelibatas (¡pocos somos!) que realmente nos sorprendemos por la vigilia y no por las fantasías de los ensueños, vamos a poner banda sonora a este principio de MMXXV tan bonito y vivificador...........

La canción es evocadora y deliciosa. Al hilo de ella, sigo en mis ensoñaciones respecto a los trescientos sesenta y seis días pasados. He estado muy agradecido nuevamente a la existencia: Aventuras por el campo y lugares extraviados, viajes a porrillo, fabulaciones tanto en prosa como en verso, investigaciones por el monte vivo a bordo de mi bicicleta de montaña, lecturas a buen ritmo (en este aspecto han sido 41 libros anuales leídos y devorados, pero siempre me gusta ir a más) y como siempre también, con una buena sonrisa en la boca. 

¡Rezo pues, para que continúe la cosa estos nuevos puñados de  meses que Dios nos da esperanzadoramente de esta estipulación llamada "año"

Y nada, vuelvo al Sciapodo. Voy a poner el broche con este detalle compuesto ahora mismito:

                      Limerick "Sciapista"

          Por fuentes y aire, nube y arbotante

          sigo al Sciapodo en flin–flan rampante

          en viaje astral por el mundo

          muy amigos; yo errabundo

          La Tierra achica y brinco rimbombante.

¡Nada más, Majos, a las personas que esto leyeren: Buena Lid en MMXXV!